Враг моего мужа (СИ) - Манило Лина

— Слева выключатель, — раздаётся за спиной, и я нахожу продолговатую кнопку, щёлкаю по ней, и мрак рассеивается тёплым оранжевым сиянием, льющимся с потолка.

Моргаю несколько раз, позволяю себе привыкнуть к пусть не яркому, но свету, а Саша терпеливо ждёт, пока я войду внутрь. Или нетерпеливо, потому что у него наверняка сотня важных дел. Но он молчит, и я разрешаю себе эту паузу.

— Тут красиво и спокойно, — бросаю, даже не обернувшись, и прохожу в комнату.

Она маленькая, но уютная. И действительно здесь спокойно, умиротворяюще как-то.

Поднимаю голову, а над ней балки — грубые, деревянные, вскрытые тёмным лаком. Тянутся от одной стены к другой, пересекаются, образуя идеальные квадраты, а между ними несколько светильников, и их явная современность напоминает, что я не в волшебном сказочном домике, а очень даже в реальности нахожусь. Обвожу комнату взглядом, замечаю потухший камин в самом углу, стопку дров рядышком, мягкую шкуру какого-то зверя на полу, широкую кровать, на которой вместо покрывала чей-то мех, а на светлых оштукатуренных стенах ни единого элемента декора.

Но всё равно, уютно. Просто и без изысков.

— Ты меня отвезёшь завтра к Артуру? — спрашиваю так и застрявшего в дверях Сашу.

— Он тебе действительно нужен?

— Странный вопрос… можно я на него не буду отвечать?

Саша пожимает плечами, разминает шею, будто бы паузу берёт, а касаюсь рукой мягкого мехового покрывала, наброшенного на кровать. Зажмуриваюсь, сгребаю пальцами ворс, и улыбка сама по себе возникает на лице.

— Хорошо, не отвечай, — наконец кивает и кладёт руку на дверной косяк. — Тебе здесь нравится?

— Эм… тебя это действительно интересует?

Саша ведёт себя странно, но я никак не могу понять, с чем это связано. Что-то есть неправильное в его общении со мной, что-то, выходящее за рамки обычного обмена фразами.

— Я не смогу остаться, — объявляет. — Сейчас не то время…

Он, кажется, ждёт от меня какой-то реакции, но я хожу по комнате, подхожу к камину и жду, что он ещё придумает на мою голову. Я бы могла сказать правду: что мне плевать, останется он или нет, будет ли спать под моей дверью или уедет, но молчу. Потому что могу быть слишком резкой, а это до добра не доведёт.

— У меня дела. Мы с Крымом всё согласовывали, он в курсе.

— Дела так дела, — развожу руками, а он наклоняет голову вбок и смотрит на меня внимательно. — Ты чего-то ждёшь от меня? Извини, я не очень понимаю, чего именно. Не умею угадывать чужие мысли.

— Я? А, нет, просто… в общем, в домике есть всё необходимое. Вон там дверь, видишь? Там небольшая кухня, холодос забит продуктами, Крым распорядился. Так что от голода не умрёшь. Утром я приеду, это тоже часть распоряжений. Выставлю охрану из надёжных парней. И так уж и быть, к Артуру тебя отвезу.

— Так уж и быть? — смеюсь, потому что это действительно кажется забавным. — Ты очень… любезный. Хорошо, буду ждать.

Саша ещё некоторое время следит за мной, а после, махнув на прощание и так ничего и не сказав, запирает меня в домике.

Это всё похоже на момент, который я проживаю из раза в раз. Снова запертые с той стороны двери, подозрительные взгляды и слишком острая мужская энергетика. Только Саша — не Крымский, пусть и доверенное лицо, правая рука и заместитель. Хоть и очень хочется таким же казаться.

До Артура с его ледяными взглядами, выворачивающими наизнанку, ему далеко. Саша может сколько угодно прошивать глазами, стать перед ним на колени у меня желания нет. И вряд ли будет.

Присаживаюсь на кровать, кладу рядом сумку и достаю телефон. Мне так хочется позвонить Артуру, услышать его голос. Но нельзя. Он после операции, возможно, ещё не пришёл в себя. А я действительно ему никто, и в больнице мне даже справку о его состоянии не дадут.

И я включаю голосовое — единственное, что меня связывает с Крымским сейчас. То немногое, что делает нас ближе в это непростое время. Нажимаю на кнопку, ложусь на спину и слушаю хриплый уставший голос. Раз за разом, пока не проваливаюсь в сон без страшных видений.

17 глава

Злата

Дни тянутся, похожие друг на друга, как близнецы-братья. Любой из них начинается с чашки крепкого чая, продолжается приездом Саши, и каждую ночь я сплю без сновидений. Неужели отпустило? Хоть немного, хотя бы ночами, но отпустило? Чудеса.

Саша с каждым разом становится всё молчаливее и мрачнее, а в выражении глаз что-то неумолимо меняется. Он угрюмый, откровенно злой и… растерянный. Да, именно такое слово самое подходящее.

Мне Саша не нравится — факт. А растерянный Саша не нравится раз в сто больше. Похоже, это взаимно, но я стараюсь не загоняться по этому поводу. Он нужен мне, пусть всего лишь как сопровождающий к Крымскому. Ещё он привозит продукты, хотя их мне более чем достаточно. Даже на том, что уже заложили в холодильник изначально, могла бы прожить месяц. Но Саша через день приволакивает сумки, ставит их у порога и, развернувшись, уходит. Даже не смотрит на меня. Вот и славно.

Днём мне можно гулять. Ходить, бродить, наматывать круги по поляне, заходить подальше от дома, наслаждаться иллюзией свободы. Тогда охранники, которые меняются с завидной регулярностью, делают вид, что не замечают меня, а я блуждаю между высоких деревьев, рву цветы, впитываю в себя солнце и упоительный прохладный воздух, пахнущий смолой и хвоей. И тоже делаю вид, что не замечаю идущего по моему следу очередного конвоира.

Каждый день события в больнице повторяются по одному сценарию: меня не пускают к Артуру. Его уже перевели в другую палату, этажом выше, но всякий раз мне велено ждать в коридоре. И в конце концов, я перестаю ездить.

— Он не хочет меня видеть? — спрашиваю у Саши в одно из наших возвращений из больницы.

— Он… Артур трудный человек. Очень, — Саша впервые кажется не таким злым и растерянным, как бывал в любой из прошедших дней. — Он не выносит своей слабости. Ему, как серпом по причиндалам, если кто-то видит его не в форме. Злится тогда. А злой Крым совсем не то зрелище, на которое продают билеты. Тебе не понравится.

И замолкает, впиваясь напряжённым взглядом в дорогу, лентой вьющуюся впереди. Больше не настаиваю. На меня с каждым днём всё сильнее накатывает отупение, и я всерьёз обдумываю планы побега. Однажды говорю:

— Саш, давай я уйду. Просто уйду, не надо меня охранять. Зачем все эти сложности?

Но в ответ получаю хмурый взгляд.

— Крым меня тогда за яйца повесит. Не знаю как кому, а мне они очень дороги.

И снова тишина.

День, кажется, на пятый мне привозят одежду. Большая дорожная сумка, забитая разным тряпичным барахлом под самую верхушку, приземляется на пол в пороге. Саша, как всегда не тратя лишних слов, разворачивается и уходит, но дверь не закрывает — сейчас время моей свободы, мне можно гулять.

С опаской подхожу к сумке, тяну на себя молнию и первое, что замечаю: серый спортивный костюм. Практически такой же, какой я спёрла тогда у Крымского. Достаю на волю мастерку и нахожу на горловине висящую на тонкой леске бирку с каким-то астрономическим ценником. Прижимаю кофту к лицу, а она пахнет чистотой и новой вещью. Не Артуром. Но этот костюм заставляет меня улыбаться.

Значит, он рядом. Просто сложный, трудный, злой. Но рядом. И этот несчастный костюм — лучшее тому доказательство.

— Саш, можешь мне кое-что купить? — спрашиваю однажды, набравшись смелости.

Тот заламывает бровь, но слушает. Видно, тоже часть приказа.

— Купи мне краску… я там тебе на телефон сообщение прислала. Привезёшь?

Саша хмурится, читает моё сообщение, но как и для любого мужика, для него название известной каждой девушке фирмы, а тем более номера на упаковке, как китайская грамота.

— Не хочу опять в блондинку превратиться.

И привозит. Впихивает пакет с логотипом парфюмерного магазина с какой-то брезгливостью, словно там тампоны. Но уже через два часа мои волосы становятся ярче, и я снова почти счастлива.