Газета День Литературы # 130 (2007 6) - Газета День Литературы

Не говоря уже о том,

Каков же он на вкус:

Возможно, сладок как арбуз,

Иль как миндаль подгнивший горек.

А в третьей стороне упорный жил народ.

Он многие века все местные растенья

Испытывал, пытаясь чай найти.

Однако безуспешно,

Поскольку чай там не желал расти.

И все ж была страна,

В которой, как в Китае, имелся чай.

Однажды мудрый человек туда попал

И с изумлением огромным наблюдал

За страннейшим обрядом:

Процессия жрецов, бубня себе под нос,

Носила скромный ларь перед народом.

В нем чай покоился.

Ему и поклонялись, поя осанну.

Тут мудрый человек, не выдержав, сказал:

"Глупцы! И что за радость траву вокруг себя носить?

Вы лучше бы велели её водой кипящею залить".

Последователи чая

В неистовстве своём истошно закричали:

"Религии он враг, опасный еретик!

Уж тыщу лет над чаем мы камлали,

А он его магические свойства

Разрушить возжелал.

Распнем его, распнем!"

И мудреца распяли.

Другой мудрец, предвидя свой Закат,

Не захотел унесть с собой в могилу

Секрет заварки,

Но передал его лишь посвящённым лицам.

Вдали от суеты и посторонних глаз

Они вкушали чая аромат,

Наполнив глиняные чашки.

Их как-то раз случайно за распитием застали,

Полюбопытствовав, что делают они.

"Болезни одолели… А это вот лекарство.

И да продлит Аллах земные наши дни", –

Таков их был ответ смущённый.

А дни все шли и шли,

Пока однажды тот, кто что-то знал,

К купцам и прочим знающим не обратился.

Призвал их чайханы открыть,

Призвал чай людям предложить,

Чтоб не вести пустые речи,

Чтоб всяк хотящий чай узнал.

Попробовав, тогда потребуют добавки те,

Кто радость вкуса осознал.

А те, кто радость не познал,

Напиток избранных вкушая,

Пусть недостойны будут чая.

Так чай распространился от Пекина

До самой Бухары.

Конечно, к чаю первый интерес

Возник у сведущих людей,

Давно алкавших чудного напитка.

Однако, подчас их ожиданья долгие

Обмануты бывали реальным видом чая:

"Кто ж пьёт обычную сушёную траву?

Творишь ты что? Неужто наяву

Я вижу, как кипятишь ты воду?

И цвет его совсем неблагородный, –

Он жёлтый, а не золотой".

Впрочем, остальные, не думая особо,

Просто пили чай…

Так длится до сих пор,

Покуда не угаснет пламени мотор,

Что согревает людям воду.

МУЗЫКАЛЬНЫЙ ТУПИК. (Секты в искусстве и их преодоление. Мифоделика)

Золотые крылья прилетели. Крылья налетели. Золотые прилетели. Крылышки улетели. Золотоносные крыли. Златые крали.

Вы когда-нибудь бывали на музыкальном концерте? Бывали? На музыкальном, на концерте? Когда-нибудь?

Бывали. Плохо. Совсем нехорошо, ибо всё запущено. Лучшая часть жизни вами пропущена и пущена по ветру, лучшая часть, которую музыканты растратили, дабы ходить до ветру.

Представьте, чем заняты музыканты за своими кулисами. Они глумятся. Глумятся над вами, глумятся над сочинителями стихов, глумятся над композиторами, взрастившими и вскормившими их своим музыкальным молоком.

Не бывали. Это замечательно. Они всё равно ничем не примечательны.

В настоящее время, когда оперное искусство деградировало до уровня классики, а джаз играется вымуштрованными консерваторскими исполнителями, мы должны со всей ответственностью заявить, что подобного рода байки недопустимы. Мёртвые ритмы сотрясают стены мёртвых домов, резонируя с мёртвыми головами слушателей, а живые никого не хоронят, а только умащивают тела усопших маслами и благовониями. И чем больше они их умащивают, тем толще становятся эти слои, тем жирнее и замусоленнее и тем труднее добраться до их тел.

Вечерний Ом, вечерний Ом, вечерний Ом. Как много бом. Бом, бом, бом…

А сама Музыка прекрасна. Она же происходит от слова Муза. Вслушайтесь в это Слово. Сколько в нём очарования и грации, а поступь её сродни легкому дуновению ветерка, который дует с моря, где проживают медузы. Тают, тают облака, лихой Бора их гонит по берега кромке, а композитор отдаёт дань очередной мелодической головоломке. Он в ломке. В комок сжался. Кулак разжался.

Пейте из кубка Музы. Веселитесь на волшебном на пиру, во красивом во бору. Варите музыку в котлах, жарьте её на огне, рожайте её в муках в воде и в воздухе, и на берегу реки, но не отдавайте её во власть мёртвых исполнителей, умеющих лишь копировать и дрессировать.

Пейте из кубка Музы и ваши голосовые связки уподобятся золотому горлу соловья, который из космоса пия, призывает Любовь. Невзрачный Птах, но сколько сладкого блаженства таится в его трели.

Пейте из кубка Музы, дабы разбудить свирель своей души. Вовремя выпускайте из неё воздух, но не забывайте затыкать пальцами дырочки. Сначала левой рукой, а потом – правой. Левой, правой. Левой, правой. Левой, правой. Левой, правой.

Внутри Земли-Матушки есть не только холодные пещеры, но и огненное ядро. Оно вибрирует, распространяя звук, вступающий в музыкальный резонанс с пещерами. Так Земля поет. Когда пение её спокойно, то значит – ничто её не беспокоит и экология в норме. Нарушение равновесия приводит к земному крику. Земля кричит от боли. От этого крика происходят землетрясения, оползни и наводнения.

Берегите Землю, Землю берегите. На ней вы живёте и на ней вы спите.

Рок. Как вообще музыкальное направление можно называть таким мистическим словом. Это все ужимки умирающего общества, пытающегося противостоять нашей открытости всему прогрессивному и новому. Ха-ха. Открытое, ласковое и кондовое. Да, здравствуют клипы и их сателлиты. Без них современная музыка не смогла бы существовать. От них исходит движение и веет цветами. Посмотрите, как красивы современные исполнители по сравнению с мрачными легендарными певцами. Фаринелли – пустой отстой!

А Гомер, слепой, он до сих пор живой. Он народный и свободный. Плывёт по волнам корабль его бреда, пока сознание не вынесет его на брег крутой.

Фортуна – женщина. Аполлон – мужчина. Судьба – женщина. Коляда – мужчина. Она вдохновляет, Он сочиняет. Она прядёт, Он поёт.

Он поёт о том, что было, что есть и что будет. Что было, что есть и что будет. Что было, что есть и что будет. Что было, что есть, что будет. Она Его никогда не припомнит, Он Её всегда узнает.

А жирные боровы носятся на мотоциклах и снимаются в рекламе. Это рок. Потные немытые тёлки ходят в замызганном белье. Это рок! Прыщавые отроки дрочат в туалетах. Это рок!! Седовласые старикашки делают деньги на бывшей славе. Это ро-о-ок!!!

В настоящее время человеческие потуги убоги. Убоги и нелепы. Разве песни исключения? Разве песни исключения? Исключения?

Регги, раги и прочее рагу лучше вообще не трогать. Хип-хоп же трогать желательно – благо есть за что. Как сочно, как смачно двигаются чёрные люди на фоне огромных обветшалых зданий.

Прыг-скок, красота. Тра-та-та. Блюмс. Фигак. Видал каков наждак? Сними стружку. Сними с болванки стружку. Отстругай снятую с верстака болванку.

Интеллектуалы слушают и хвалят. Интеллектуалы нюхают и закатывают глаза. Интеллектуалы щупают и одобряюще жмурятся. Интеллектуалы заносят в свои анналы. Они любители этого дела. И прочего инородного тела.

Да здравствует классика! Нетленная.

Слава Сан-Ремо! Бель канто.

Царя Соломона "Песнь песней".