Бездна голодных глаз - Генри Олди

Тишина присела на диван с нами. Говорить было не о чем. Любой мой вопрос прозвучал бы фальшиво. Я поверил Мому. Воистину верую, ибо нелепо… И он ответил на непроизнесенное.

— Читай, — Мом бросил мне газету. — Внизу, на третьей странице.

То, что он имел в виду, я нашел почти сразу. В разделе «Криминальная хроника».

«27 октября, около трех часов утра, в районе площади Поэзии сошедшим с рельс трамваем пятого маршрута был сбит мужчина, имеющий при себе удостоверение труппы театра «У виадука». Удостоверение выдано на имя Алекса Сайкина. Свидетелей происшествия убедительно просим позвонить по телефону 33-17-49».

Я перевернул газету. На ней стояло завтрашнее число. Через полтора часа оно станет сегодняшним. Третий звонок. Трамвайный.

— Ладно, — сказал я, комкая газету. — И на том спасибо. Одна надежда на логику… Если есть Бездна — что-то должно быть ее антиподом. Если есть ад — должен быть рай. А иначе, действительно, впору… Выходит три яруса: средний — наш, человеческий, и с него можно попасть либо на нижний, в Бездну, либо на верхний…

— Сразу видно театрала, — Сарт вздохнул и поставил бокал на столик. — Богема… Первый ярус, второй… Ложи. Бельэтаж. Оркестровая яма. Весь мир — театр… И мы на галерке.

— Дело не в ярусах, — угрюмо сказал Мом. — Так все выходит слишком просто. Или слишком сложно. Тот выше, а этот — ниже… И спорить не о чем. А на деле выходит вроде квартиры… Вот мы где сидим? В комнате. Четыре стены, один потолок и одна дверь. Кто здесь сидит? Мы сидим, человеки. То есть вы — человеки… Разные миры, разные эпохи, но все — люди, и все — в одной комнате. А что, собственно, есть человек? А есть он, родимый — душа, обремененная трупом. Можно и помягче, но суть от мягкости не меняется. Вот ходит он, ест, спит, объединяется, плодится и размножается; и труп его, то бишь тело, изнашивается до полной неупотребимости. Тогда труп закапывают, а освободившаяся душа открывает дверь и…

— И шасть в другую комнату! — за Мома закончил я в том же нервозно-игривом тоне. — Выскакивает, значитца, моя сущность, начисто лишенная бренного существования, в другую комнату, а там… А там-то что, господа хорошие?!

— А бог его знает, что там! — вмешался в разговор Сарт. — Или он тоже не знает… Ты вот хоть раз умирал?

Я поразмыслил над сказанным.

— Да вроде умирал… — неуверенно сказал я. — Умирал, а потом… А потом — все та же комната, только в профиль.

— Вот видишь, — кивнул Сарт. — А я так вообще еще ни разу… Хожу из угла в угол, хожу… Пью вот. А Мом — он у нас умирал. Скинул тело и…

— И шасть в другую комнату! — с удовольствием повторил я и посмотрел на Мома. Он со злобой косился на Сарта, и вертикальные зрачки его, казалось, застыли в неимоверном напряжении.

— Дудки! — прошипел Мом. — Как у вас все замечательно получается!… Из комнаты вышел, в комнату попал! Там еще по коридору идти надо… Вот меня в нем и оставили, в коридоре-то! Хорошо хоть, еще один дурак нашелся, сам полез, вот мы с ним и махнулись… А так сунется душа ваша в комнату иную, ан нет — ждут ее в коридоре. Бездна Голодных глаз ждет!… Не проскочишь!

— Но ведь проскакивают, — предположил я. — Есть же такие…

— Проскакивают, — нахмурился Мом. — Есть такие, да не нам чета. Для такого душа шустрая нужна. С телом понятно — ему бегать надо, падать, драться, чтоб шустрее было, а с душой сложнее. Ей тоже выход нужен. Вкладывать ее, голубушку, надо — в слово, в дело, в других человеков… Она туда-сюда побегает и здоровее будет. Правда, тело тогда быстрее изнашивается, есть, видимо, закономерность… Но уж после смерти такая сущность и по коридору проскочить успеет. Не впервой…

Я забросил ноги на спинку дивана и попытался расслабиться. Ирония разговора грозила обернуться чем-то незваным, болезненным, незарубцевавшимся… Ишь, как он поворачивает… А если душу поберечь, не совать, куда не положено, но и в коридор не пущать?… Что нам, в конце концов, в одной комнате плохо?! Сколько народу так живет, и ничего живет, вполне…

— Можно и так, — пожал плечами Сарт, и я понял, что так никогда не смогу привыкнуть к его манере отвечать на чужие незаданные вопросы. — Можно, да сложно. Береженая душа без свежего воздуха портиться начинает. Так, чуть-чуть, с краю, понемножку… Тело здоровенькое, хорошее тело у таких, этого не отнимешь, но и оно когда-то сносится. А душа стоячая, болотная, по комнате побродит, оглядится и еще в кого-нибудь залезет, как одежду сменит… И гниет себе дальше, из тела в тело перебираясь. Пока совсем не разложится, как и не было ее… Только это ой как нескоро! Долгая история. Долгая и скучная. Колесо Сансары. Так что можно и из комнаты не выходить. Совсем.

Мом хищно осклабился и забарабанил пальцами по журнальному столику.

— А можно и по-другому, — медленно и ехидно протянул он. — Можно душу, сущность свою безразмерную, сменять… На власть, на знание, на цель — на разное, на что никакого тела и никакой душонки не хватит. Раз — и знаешь то, что иным неведомо; два — и открыты пути запретные; три — и судьбы чужие в кулаке зажаты. Там кусочек, здесь — кус, тут — кусище… Ан потом спохватился — а души-то и нет, и если и осталось что, так уж мимо Бездны не пройдет, и вечность тогда с овчинку покажется… Будешь всю вечность из коридора в комнаты через щели заглядывать!

Сарт поставил бокал, подошел к Мому и присел перед ним на корточки. Он долго и грустно глядел в глаза Мома, и тот не выдержал первым.

— Ты хотел обидеть меня, Молодой. — Сарт говорил очень тихо, и мне приходилось вслушиваться в каждое слово. — Но тебе это не удалось. Да, я сменял душу на цель. И у меня есть тело — вечное, неизносимое, есть рассудок — холодный и великий, есть власть — страшная, необъятная власть… И есть у меня скука — больше и ужасней тела, разума и власти. Я хотел вернуться домой — и вернулся, но внутри оболочки, зовущейся Сартом — пустота, провал без дна и будущего… Ничто не заполнит меня, и нет мне смерти, о которой молю я судьбу, молю — и все тщетно. Вечен я, в ком нет сущности, но и ты вечен, Мом-насмешник, хоть и есть душа в тебе, но столь сросшаяся с Бездной, что не отпустит она тебя… Вот и брожу я из угла в угол, из мира в мир, и ни крошки не осталось внутри бродяги Сарта; вот и лезешь из кожи ты, Мом, тщишься купить Бездне существование, чтоб дала она тебе вольную — и сам понимаешь, что не даст… Ты — великий режиссер, Мом — презритель, ты одеваешь многие сущности в одежды чужих тел — хрупкие, бренные, но столь притягательные для тех, кто имел и потерял существование, и растворился в Бездне Голодных глаз, чьи кричащие взгляды жадно смотрят из коридора. Я не в обиде на тебя, великий и несчастный режиссер Мом.

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});