Космический попаданец с подвохом - Василий Астольфин

МУКе. Не самое плохое местечко, не горячий цех и то спасибо. Да и технологическое производство, пусть и весьма печально выглядящее… в принципе Лана хотела поглядеть хоть одним глазком на что-то поинтереснее чем обмотка электродвигателя сельского трактора в батином гараже.

“А вот чистоты тут недостаёт” — с неудовольствием отметила Лана, вляпавшись в Оливу-300. Какой-то идиот разлил эту невероятно скользкую смазку прямо посреди прохода из-за чего девушка чуть не упала. А упала она бы прямиком на кучу металлолома прямо возле ворот ангара — в производственные отходы. Ох как было бы приятно пробить бошку об обрезки! Генри Форд бы от такой организации рабочего пространства в гробу бы перевернулся!

Скрыв свой праведный гнев технаря Лана пошла дальше, желая найти этого самого Михал Палыча. Впрочем, это было не трудно — им оказался самый старый и самый громко орущий мужик в цеху в красной каске. Лана не знала кто же таков этот Михал Палыч, однако могла предположить что цеховой мастер, ну или хотя бы мастер участка.

Дождавшись пока он проорётся на нерадивых подчинённых, уставившихся глазами в пол и отпустит их на все четыре стороны Лана полезла под руку разъярённому, седому явно не по возрасту, а от нервов, человеку.

— Михал Палыч?

— Что ещё, сынок ёбан… — Зло оскалившись выпалил он, но осёкся, обернувшись — за его спиной был не тот, кого он ожидал увидеть. — Девочка, как ты сюда попала? Кто пустил ребёнка в цех?

— Я работать пришла. — Невозмутимо ответила Лана, желая опустить долгую перебранку по несущественным вещам.

Краткость — сестра таланта.

— Блять… кхм. Ладно. — Мастер внезапно сник, растеряв весь свой холерический настрой.

У Ланы даже сложилось впечатление что это её дар — успокаивать людей. Вздохнув, Михал Палыч сел прямо на коробку с чем-то и обхватил лицо, что-то бубня себе под нос. Как оказалось, он тихо смеялся.

— Михал Палыч?

— Да, да, я. — Мастер встал и оценивающе посмотрел на низкорослую девушку в странных очках и заляпанном, сотни раз перестиранном комбинезоне. — Ну и что же ты умеешь, маленькая пролетарка?

— Лана Рихтер. — Решила сначала представиться она, протянув руку. — У меня второй уровень допуска.

Мастер пожал ей руку, попутно подозрительно покосившись. Даже не смотря на то, что у этой крохи руки были запачканные въевшейся копотью и смазкой, делая их больше похожими на клешни какого-нибудь сорокалетнего пролетария, Михал Палыч всё равно не мог поверить что у неё второй уровень допуска в таком возрасте. А это, между прочим, допуск к работе со многими сложными и ответственными узлами, для которых не нужна дополнительная сертификация профильного специалиста.

— Я училась в двадцать шестом. Закончила четыре класса экстернатом. — Дополнила Лана.

— Похвально. — Уважительно кивнул мастер. — Слава богам, ещё один человек хотя бы с базовым образованием. Как же мне, сука, их не хватает. — Пробубнил он себе под нос, закатив глаза, видимо хуля свою несладкую жизнь. — Сама или как?

— Батя научил.

— Всем бы таких бать. А чего дальше не пошла? Неужели не взяли? — Удивился Михал Палыч.

— Я со справкой. Волчий билет. — Сказала Лана, несколько огорчившись — вспоминать события тех дней было той ещё пыткой.

— Это как так вообще? — Нахмурился мастер.

— Напала на уполномоченного. За дело. Не хочу вспоминать. Неприятная история. — На Лану было печально смотреть, ибо та внезапно словно начала морально увядать.

— Ладно. — Махнул рукой Михал Палыч. — И не таких берём. Лекс! Лекс, ау!

— Да, Михал Палыч! — Прокричал в ответ молодой человек ещё не побитый жизнью, шустро оказавшись рядом. — Что такое?

— У нас тут стажёр. Посмотри чо как — доложишь. Понял?

— Понял-понял. — На автомате ответил добродушный паренёк, лишь потом поняв с кем имеет дело. — А…

— Да, ты всё правильно понял, она — стажёр. Лана Рихтер, знакомься, это Лекс Крил, он будет твоим наставником.

— Понятно. — Кивнула та, выходя из транса неприятных мыслей.

— Ладно, пойду блять займусь делом. А то мы стоим тут лясы точим, а у меня участок небось опять встал… кто будет норму выполнять, ёбанарот… — Заворчал Михал Палыч себе под нос, удаляясь.

Лана с интересом посмотрела на некоего Лекса Крила. Красивое имя, да и он тоже ничего — настоящая находка для этого пристанища несостоявщихся в жизни мужиков. Ну ничего, его-то жизнь на место поставит, мясорубка коллектива расхерачит на куски душу и выдавит остатки позитива и добродушия. “Чёрт, и почему я такой пессемист?” — подумала Лана, нахмурившись.

Лекс воспринял хмурый взгляд на свой счёт, несколько смутившись. Впрочем, он быстро собрался и протянул руку.

— Привет! Ну что, готова к труду и обороне?

— К труду готова, а обороняться нет — меня со справкой не возьмут сапоги защищать. — Лана пожала руку, хмыкнув.

— Что, тоже? — Сочувственно спросил Лекс.

— Я слишком борзая для этих любителей издеваться над людьми и ходить строем. МДП.

— Психопатическая эпилепсия. Якобы. Будем знакомы. — Усмехнулся Лекс. — Чувствуй себя в нашем цеху как дома.

— И что, много таких? — Поинтересовалась Лана, хвостиком следуя за идущим вдоль цеха Лексом.

— Да