Мышка для Тимура (СИ) - Зайцева Мария

Вот и соблазню…

Получу удовольствие… Уж точно Тимур в постели лучше, чем мой бывший…

И, к тому же, он обещал… Что скажет… А, значит, никаких обид? Да?

— Прошу прощения… Тимур Анварович… Ваш салат…

Я ловлю воздух зацелованными губами, Тимур с неудовольствием поправляет ширинку, оглядывает сначала салаты, потом меня, взъерошенную и возбужденную.

— Может, похер на салаты? Потом сравнишь?

— Нет! — во мне просыпается упрямство и желание его немного помучить. Понятно, что мы оба в итоге окажемся в постели, но чуть-чуть продлить прелюдию и кайфануть от этого… Почему бы и не да? Раз уж дороги назад нет? Можно идти, не торопясь, смакуя каждый шаг… — я хочу сравнить… И… В туалет…

Тимур выдыхает, указывает мне направление, а сам откидывается на шезлонге, лапая телефон, как раз разразившийся требовательной трелью.

Поправляю платье, радуясь, что по ткани незаметно, что меня мяли от души грубыми лапами, все-таки сто пятьдесят штук — это вам не кот начихал… Эх, видели бы меня мои напарницы из кафешки…

В туалете мою руки, умываюсь прохладной водой, пытаясь немного приглушить совершенно пошлые пятна на шее и груди, прихватываю волосы, забирая их наверх длинной деревянной шпилькой… или оставить распущенными? Жарко, конечно, но все же лучше, чем выставлять на всеобщее обозрение засосы…

Хлопает дверь, и в помещение заходит Марика.

И вот сразу по виду ее понятно, не пописать забежала…

Что, неужели туалетная разборка?

Чего только в столице не увидишь…

Несмотря на внешность, я вообще ни разу не ромашка. Ромашки в тех краях, откуда я родом, не особо приживаются. Не скажу, что прямо драться приходилось, но за время работы в шашлычке всякое случалось. И разборки с напарницами из-за неправильно поделенных чаевых, когда обслуживала столик ты, а счет подала и итоговые сливки сняла другая. Так бывает.

А еще пару раз пришлые богини платного секса, особенно из тех, что постервознее, пытались нагнуть за то, что я, якобы, излишне рьяно подмигивала их клиентам.

В первом случае мы обычно долго и со вкусом ругались, выясняя, чей был столик и кто больше достоин чая. Это вполне логично финишировалось разделением суммы чаевых на равные или неравные части. Тут уж как сумеешь привести нужные доказательства.

А вот во втором случае меня спасало только то, что я на девочек местных не смотрела свысока, понимая, что не от хорошей жизни они в эту стезю подались, хотя… Я бы лучше подъезды мыла, честное слово… Но осуждать чужой выбор я никогда не любила, а потому относилась к ним нормально, общалась, улыбалась и выглядела безобидной девочкой. И это сильно помогало в случае разборок. За меня просто вступались старожилы.

Так что, на приближающуюся в боевом напряге Марику я смотрю без особого страха, скорее, с интересом. Неужели здесь, в столице нашей Родины, нравы такие же, как в придорожной шашлычке, и меня сейчас будут пытаться возить лицом по раковине?

Прямо вопрос на миллион…

Марика выше меня ростом и фигуристее, тут ничего не попишешь. А еще она явно не просто так гуляет по злачным местам столицы, бабки на фитнес имеются…

Но мне не страшно.

Я юркая.

Но все же… Может, сначала разговор?

— Слушай, ты… — шипит Марика, и тут за ее спиной хлопает дверь, и веселый голос Тимура нарушает наше предгрозовое взаимодействие.

— Бля, так и знал! Мышь, ты все? Пошли уже! Я там все каперсы из твоего салата сожрал…

— Как ты мог? — радостно улыбаюсь я, обхожу по дуге Марику, направляюсь к Тимуру, — а как же я сравнивать буду?

— А я артишоки тоже сожрал, — усмехается Тимур, протягивая руку и забирая мои пальцы в свою большую ладонь, — так что нечего больше сравнивать…

Мы выходим из туалета, оставляя безмолвно хлопающую длинными ресницами Марику в одиночестве.

Пересмеиваемся, пока идем к столику, тщательно не касаясь темы нелепого противостояния.

Я прикидываю, благодарна ли я Тимуру за то, что вытащил?

И прихожу к выводу, что, скорее всего, да.

Не потому, что опасалась пострадать от акриловых ногтей его бывшей, нет…

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})

Просто…

При любом раскладе мне было бы сейчас гадко. Не важно, каким образом все прошло. Например, мы мило, с улыбками, как это здесь принято, покусались бы словами, выясняя, кто доминирующая сучка, или опустились до примитивной драки, в случае, если б Марика не сдержалась и попыталась ударить. Потому что в этом случае мне ничего другого не оставалось, только ответить. Тем самым ставя себя на ее уровень.

А еще стремительно съезжая на уровень той самой шашлычки придорожной.

Ведь не важно, где тебя таскают за волосы: в пафосном клубе или в бардаке. Здесь главное, что таскают.

А это — то самое дно, с которого потом очень сложно подняться.

И после которого очень сложно себя ощущать по-новому. Другим человеком.

А я уже начала. И мне это понравилось. Очень.

Тимур своим появлением спас меня от меня же самой, от той безумной, готовой к любым проблемам, готовой грызть и огрызаться…

Не хочу! Не хочу возвращаться к этому!

Хочу вот так, как сейчас: классный спутник, веселый и заботливый, от которого не ждешь постоянно подвоха, который с тобой честен. Классное место, красивое, чистое, и есть ощущение, что люди здесь другие. Это не так, конечно, но ощущение…

— Ты хочешь есть? — спрашивает Тимур, когда мы подходим к столику.

Я смотрю на салат и мороженное и понимаю, что не особенно.

— Нет.

— Тогда поехали покатаемся?

— Поехали.

Мне не хочется разрушать очарование этого вечера, думая, что где-то неподалеку сидит и исходит злобой его бывшая.

Это не приносит ни удовлетворения, ни кайфа.

Наоборот, неуютно.

А хочется другого.

Пока идем к машине, думаю, что буду делать, если он сейчас просто отвезет домой и уложит в кровать.

Буду хотеть этого? Или нет?

Совсем недавно мне казалось, что хочу. Особенно, когда целовал, тискал, нашептывал неприлично горячие вещи на ушко… Тимур мастер, конечно… Умеет… И завел легко, хотя, стоит чуть-чуть открутить назад, и сразу вспоминается, что не доверяла, опасалась, сторонилась…

А сейчас что поменялось?

Шмоток купил? Катастрофу в квартире предотвратил?

Да ну смешно же…

Значит… Значит, все очень просто, глупая девочка Вика.

Комплекс мероприятий, направленных на укладывание девушки в постель сработал безупречно. И на тебе в том числе. Ты — вообще нифига не исключение, не избранная. Ты — то самое правило.

Хотя, Тимур, вроде как, откровенен, говорит правду про Марику и прочее… Но в то же время привычно действует, идя проторенным путем.

Красивое место, куда просто так не попадешь, слова всякие, тисканья, ощущение своей эксклюзивности… Все это оглушает, сводит с ума, обволакивая сладким маревом кайфа… И вот вы уже в машине, уже едете… Понятно, куда. И понятно, что там будет.

И совсем недавно я…

Но, похоже, та не случившаяся свара в туалете все же сделала свое дело черное.

Я вернулась из розовой дали, в которую практически погрузил меня Тимур, к себе обычной.

Недоверчивой, ехидной, на все смотрящей через призму реального освещения. Не розовых очков.

И теперь мое желание переспать с ним немного угасло. Если вообще не пропало.

Конечно, я отдаю себе отчет, что, если Тимур захочет, то запросто получит от меня все, что ему надо.

Он умеет же… Погладит, скажет, что надо… Я и растаю. Все же тают, и я, как выяснилось, нифига не исключение.

Единственное отличие меня от тех барышень, которых он затаскивал в постель до этого, то, что я понимаю, кто он такой. И не питаю ненужных иллюзий. Как Марика, например.

Просто секс, просто удовольствие…

И в какой момент мысли об этом стали горчить?

Я жду, что Тимур сейчас как-то прокомментирует наш путь, типа, «заедем ко мне» или «посмотрим, что там с твоей квартирой»… И заранее настраиваюсь продинамить.

Не потому, что динамо.

А потому что… Не хочу. Просто не хочу вот так. Смысла не вижу.