Клан бешеных - Марина Серова

Глава 7

Весь этот день и следующие три были посвящены слежке за Кинделия-младшим. Я таскалась за ним буквально по пятам на взятой напрокат машине, в результате чего знала: в каком супермаркете он покупает продукты, в каком салоне и у какого мастера стрижется, где предпочитает «зажигать» по вечерам и сколько примерно у него друзей. Я даже знала некоторых в лицо. Кроме Лавра, того самого молодого человека, с которым он в первый день нашего знакомства тусовался в «Желтой сове» в компании девушек, у Виссариона были еще двое приятелей: Басмач – бритый наголо подвижный брюнет, матерщинник и бывший уголовник, тот самый, о котором меня предупреждал Ярцев, и Хлыст – белобрысый кривоногий коротышка с бесцветными бегающими глазками. Этот, скорее всего, не принадлежал к дружному братству уголовников, а его замашки были от Басмача. Вообще бывший зэк пользовался у Виссариона и его друзей большим почетом: я видела, как они смотрят на него, как внимательно слушают, когда тот говорит, и как Кинделия-младший платит за него в баре. Я прекрасно помнила, о чем рассказал мне Ярцев: что Басмач, будучи еще шестнадцатилетним подростком, убил своего отца за то, что тот доставал его нравоучениями, получил «десятку» по малолетке, но отсидел из них только семь. Да, похоже, этот фрукт многому научился на зоне. Не зря Ярцев сказал про него: «Отморозок, каких мало. Его собственная мать боится как огня, он ее из дома выжил, она у родственников ютится».

Если у Виссариона такие дружки, то что уж тут удивляться, что он так поступил с Полиной Зайцевой!

Между тем Ярцев готовился опубликовать в своей газете статью о недозволенных методах ведения допросов подозреваемых. Он позвонил мне и заявил, что его статья практически готова и должна вот-вот увидеть свет.

– Полин, она, скорее всего, выйдет в завтрашнем номере… В крайнем случае в послезавтрашнем.

– Антон, я прошу тебя не делать этого, пока мой микрофон не будет изъят из кабинета следователя Портянкина.

– Согласен, забрать свое имущество не мешало бы, но каким образом мы это сделаем?

– Не мы, а я, – поправила я друга, – я поставила «жучок» Ха Ха, я его оттуда и заберу.

На другой день прямо с утра, приняв облик стажерки-брюнетки Маши Петровой и прихватив справку из редакции, я отправилась к зданию полицейского участка, в котором допрашивали Буйковского. Прежде чем зайти в помещение, я решила еще разок послушать, о чем говорит Портянкин в своем кабинете. Там шел допрос какой-то гражданки Патрикеевой на предмет распития спиртных напитков и нарушения общественного порядка. Допрос вел другой следователь, не Портянкин. Я долго слушала объяснения дамы, еле шевелившей языком, но тем не менее она доходчиво объясняла, каким образом в ее квартире собралось человек шесть народу и до часа ночи они все очень хорошо отдыхали, пока уставшие от шума соседи не вызвали полицию и та не забрала собутыльников в отделение. Гражданка Патрикеева все никак не могла понять, почему «до нее докопался гражданин начальник». Она клятвенно уверяла, что отдыхали они очень даже культурно, никто вообще не шумел, а дверь соседям выбили по ошибке: просто какой-то парень Васёк – очень хороший человек, ушедший в магазин за дополнительной «провизией», – вернувшись обратно, перепутал двери и «постучал не туда».

Я слушала этот интересный спектакль и ждала, когда он наконец закончится. Вскоре любительницу «культурного отдыха и шумных компаний» благополучно отпустили восвояси, а часа через два я была вознаграждена за терпение: к зданию полицейского участка подъехал шикарный черный «Мицубиси Аут-Лендер», из которого вышел грузный мужчина лет сорока пяти в синей форме гибэдэдэшника. Судя по погонам, он был подполковником. Мужчина важно, как генерал, прошествовал в полицейский участок, неся свой живот впереди себя, и вскоре я услышала донесшийся из прослушки телефонный звонок, а затем и голос следователя Портянкина:

– Алло?.. Да, Петр Иванович, я свободен… Да, могу… Сейчас зайду…

Раздался скрип двери, и на добрых двадцать минут все стихло, потом снова раздались скрип двери и недовольный голос Портянкина:

– Ну, что за черт, так всех и разэдак!..

Я поняла, что у Ха Ха произошло что-то из ряда вон выходящее, и быстро нажала кнопку записывающего устройства.

Тут же другой голос участливо спросил:

– Ты чего, Харитон?

– Нет, ну, что за идиотское дело свалилось на мою голову?! Представляешь, сейчас вызвал меня к себе Прапро. Я захожу, а у него в кабинете сидит этот гибэдэдэшник, этот боров откормленный, Кинделия. Наш начинает меня при нем спрашивать, когда я уже наконец закончу это дело с погибшей Зайцевой. Я говорю: да как же я его закончу, Петр Иваныч, когда мне просто руки крутят?! Наш давай орать: это кто, мол, тебе руки крутит? Я говорю: как – кто? Общественность, мать ее, крутит! Буйковского выпусти, допрашивать его не смей… Я имею в виду, допрашивать так, как надо, по-нашему, без церемоний. Журналюги хреновы тут еще набежали, намекать стали: мы, мол, будем следить за ходом следствия и общественности все докладывать. А еще мы будем вести свое журналистское расследование! А то, мол, вашему, ментовскому, расследованию мы не доверяем!.. Нет, ну, как тут работать, Серега, скажи!

– Да уж, «повезло» тебе с таким делом! – посочувствовал Портянкину коллега.

– Не говори, привалило счастье! Черт бы их всех побрал… Не успел взяться за дело, как тут же вызвали на ковер, сказали едва ли не открытым текстом: забудь про первый слой краски, заключение у эксперта получишь другое… Я забыл, а что делать? Против начальства не попрешь! Себе дороже выйдет… Потом сказали: виновный в смерти девушки – этот рифмоплет Буйковский, так что быстренько выбей из него признание и закрывай дело. А как выбить? Я его только арестовал, как общественность тут же подняла такой вой! Помнишь, Серега, какой пикет устроили активисты здесь, под нашими окнами, несколько дней назад?! Эти придурки с плакатами полдня простояли, пресса прискакала… А вызвал этого придурка сюда на допрос, так тут же телефон зазвонил, журналюги опять нарисовались, нюх у них на это дело, что ли? Как, мол, там наша горовская знаменитость себя чувтсвует? Мы ее тут ждем не дождемся… Тьфу, блин!..

– Харитон, а ты зря его выпустил, рифмоплета этого. Ну, задержали и задержали, не арестовали же! Посидел бы здесь положенных двое суток, за это время, точняк, раскололся бы! Он же хиляк, у него кишка тонкая…

– Да это понятно, что раскололся бы… Если бы не журналюги. Вот я и говорю: ну, совершенно же невозможно работать! Начальству хорошо. Забота начальства – поставить перед подчиненным задачу и проверить ее исполнение. А ты крути задом, как хочешь!

– А сейчас-то Прапро от тебя чего хотел?

– Чтобы я завтра же закончил это дело и передал в суд.

– Лихо! А чего наш хохол так торопится? Куда боится опоздать?

– А хрен его знает! Заканчивай, говорит, быстрее…

– А этот из ГИБДД чего притащил сюда свою жирную задницу? Я же его знаю: это самодур бешеный, по нему давно психушка плачет!

– А у него, Серега, я так полагаю, в этом деле свой интерес, – Портянкин понизил голос, – мне тут ребята шепнули по секрету… Только ты давай того… никому!..

– Да ты чё, Харитон?! Я – могила!..

– Так вот, говорят, сынок этого бешеного гибэдэдэшника ездит на «Хонде Цивик» цвета «Тициан» золотистый, номерной знак А 444 ББ.

– И что?

– Как что? А краска, которая была на теле погибшей Зайцевой, ну, этой, которую мертвой на дорожной развязке нашли… Так вот, первая краска на ее теле была как раз именно такая, золотистая. А второй слой, зеленой старой краски был поверх золотистой. Чуешь, Серега?

– Неужели его сынок сбил девушку?

– Боюсь, что так. А чего ради он бы тогда сюда таскался? Говорят, не первый раз приезжает: машина-то на него записана, а сынок по доверенности ездит… А еще знаешь, Серега, что мне наш эксперт сказал? Что когда девушку во второй раз сбивали, она еще была жива. Но удар был такой мощный, что одно из двух: либо вторая машина неслась на скорости под двести, что маловероятно, судя по колымаге Буйковского, либо…

– Что?

– Либо тело упало с высоты. Ведь вмятина у этого рифмоплета прямо на середине капота. Такое ощущение, что тело жертвы упало сверху на его машину. То есть лобового удара не было…

– Ты считаешь… Ее сбросили с высоты?..

– С моста. На капот Буйковского. Да, Серега, по всему видно, что так. В том старом заключении эксперта, которое уничтожили, там как раз четко было сказано…

– Да, дела… Но если парень не виноват… Я имею в виду этого писаку…

– Поэта. Да, возможно, и очень даже похоже, что он, дурачок, просто нарисовался не в том месте и не в то время. Начальство-то между собой всегда договорится, а ты – выкручивайся, как хочешь!.. И гадко мне сажать невиновного, и жалко этого пацана, а что делать, Серега?! Дело наше такое…