Хрестомагия - Андрей Рафаилович Мельников

по нотам

всплески дланей склизких,

отточены до точек

точно той величины,

что превращают в бесконечность

водную пыльцу,

скажи, Создатель, почему

это бесценное Искусство

пропадает

даром?

01.03.21

Случайно ли

случайно ли лучей

прямолинейных

серебряные стрелы так остры,

что ставят воздуху сквозные

клейма

и гравируют на щитах

костры…

случайно ли у лучников

небесных

звенит задорно тетива,

когда пускают словно песни

лучи со свистом

«на раз-два»…

случайно ли лучина горизонта

озноба алого полна,

когда в припеве

гаснут

сонно

уже последние слова…

13.03.21

Шмель

шальные виражи

изображал как в цирке шмель,

пытаясь отточить до совершенства

трюк –

вот так вот — запросто,

не напрягаясь,

вдруг

цветок влюбить в себя

до страсти роковой,

но надо же — случился казус,

и сам не свой,

влюбившись до потери пульса,

он в петлю превращает

каждый круг,

снижая дон-жуанства градус,

в глазах туман, в груди тук-тук

и шмель губами

лепестка коснулся…

18.04.21

Выставка «Мир тела»

пойдем на выставку!

Сейчас в ВДНХ

плоды прогресса предлагаются

(ха-ха)

в обличии забавных

обнаженных трупов,

их плоть и кости избежали тлена

благодаря влиянию химической

отравы,

теперь они бравируют

способностью мгновенно

шокировать еще живых

дыханьем смерти

грубым,

застыв навечно в ритмах рваных –

кто в стойке гимнастической

на кольцах,

кто ловит время с помощью лассо,

а кто на ты

с мячом загробным баскетбольным,

при этом видно, как им больно –

неужто чувствуют,

что душам их,

стыдом объятых скользким,

претит судьбы итог –

ничтожно-невесом…

25.03.21

Аллегории

плетут узлы на память

реки аллегорий,

но вот наплывом наводненье

кому-то, может быть, на радость,

а кому на горе,

как маятник

шагающих размашисто часов

тяжелой и холодной тенью,

срезая вязь времен

под нулевой — смертельный

градус,

в нокаут посылает города,

печатает пощечины

сплеча,

наотмашь бьет в колокола,

раскаты эха раскаляя добела,

словно объятый ветром парус –

а как еще преодолеть

последствия Всемирного потопа?

Ни золото, ни олово, ни медь

не могут голоса свободного иметь,

пока их заглушает топот

морских соленых волн,

готовых действовать

решительно –

как плеть…

02.04.21

Часовщик

скрипят колесики, пружинки

в глубине

таинственного словно призрак

механизма,

из нанознаний, навязанных извне,

никак не слепишь истину,

лишь торжествует ложь –

одна сплошная аневризма!

Разгадка солнечных часов

подобна движущейся тени,

ее подъемам медленным

с провалами в пике падений,

неуловима логика, так что ж,

признаться в том, что не готов

исправить мелкую поломку?

Закрыть глаза на сбой

в дыхании секунд?

Но все-таки не зря, не зря текут

лучи из рек небесных

прямо в сердце

вселенной, стынущей от ступора

планет,

и каждый миг уже согрет –

на то и кровь, чтобы согреться

и скинуть с пульса петли

полуночных лунных пут!

05.04.21

Ни оправдаться, ни проститься

стекают капли

по стеклу,

пытаясь заглянуть в уютные

хоромы,

на все конечности

они, похоже, хромы –

петляют, спотыкаются,

срываются

во мглу

под гулкий хохот

глотки грома…

стекают капли

по стеклу,

пытаясь хоть на миг

остановиться

под фотовспышки молний

как блудницы,

небесный папарацци ловко

набегу

как бабочек насадит

на иглу,

не дав ни оправдаться,

ни проститься…

07.04.21

Жмых

тела согласно логике

стелились

по голой от озноба колкого

земле,

иные — сразу — замертво,

другие — силясь

хотя бы напоследок приподняться,

но раны им уже хрипели

святцы,

не думая ни капли о себе,

и поле боя

с мертвыми мирилось,

отталкивая мстительно живых,

судьбе отпетых –

свыше милость,

а кровь греховных превратилась

в холодный ядовитый

жмых!

10.04.21

Свойства неба

нет, не иссякнет эта прорва

круговорота трав и облаков –

любой вираж их дрожи

нов

и полон интригующих коллизий,

к тому же образов разнообразие

огромно –

струятся, то рыча,

то принимая благостный

повинный вид

классически-спокойных строф,

плывущих от Бетховена

«К Элизе»,

то громом пораженный

свет летит,

вонзаясь в чернозем

зерном пшеничным,

то птичьих трелей

трепетный петит

взовьется, оживет, заголосит

о том, что свойства неба

необычны!

18.04.21

На поруки (Моцарту)

сияет солнце

и весенняя земля

по капле восстанавливает корни,

нащупывает в горле

нотку «ля»,

тепло ее вот-вот (еще совсем немного)

вскормит!

Разбавит соль, застывшую

кристаллом блеска на губах,

зеленой трелью

новорожденной травы,

и сгладит рвы

заиндевелых шрамов,

развеет безголосый прах

веселой трелью всходов бравых,

которые концептуально правы –

давно пора менять ландшафт

погрязшей в немоте эпохи

и предоставить слово Моцарту

(верней его пронзительному духу),

ведь только он способен

с потрохами

охи

взять гениальным слухом на поруки,

тиски безвременья разжав!

11.04.21

О, Слово!

немеет воздух –

даже эха не дождаться,

не то что пульса красного словца,

безмолвие пустот

погрязло в черном танце,

уже не отличить

начало от конца,

процесс распада набирает силу,

фигуре умолчания жить легче

без лица –

пощечины и стыд

не угрожают илу –

в его геноме Времени пыльца!

И раб, и царь, и летописец

тоже сгинул,

всех поглотила бездна

черной Пустоты!

О, Слово,

миновать, заговорить

глухонемую мину

способно в этом мире

только ты!

19.04.21

Художница-Природа

обломки молний смутно помнят,

как пылали в едином порыве,

прожигая до черных дыр

отсыревший от ливня холст…

что ж поделаешь — отныне

теряет перья Алконост,

а небо вновь целехонько

и с вечностью «на ты»,

ни жаркий фронт, ни опостыливший

медлительностью тыл

не множат воздуха грунтованного нивы,

испепеленные полетом пламени дотла,

все так же млеком одержимы облака,

все те же горизонт и рамки,

отменившие пределы,

и нет границ дыханию простора,

все просто и отнюдь не ново –

Художница-Природа захотела

восстановить пейзаж,

врачуя красками обугленные ранки,

чтобы картина засияла снова!

19.04.21

Стереоберуши

все, что вокруг

упругою пружиной

преумножает пульс: «Восход — Закат»,

какой интенции (правдивой

или лживой)

в подобном алгоритме больше,

не выяснил (как ни старался)

даже Кант,

что ж говорить о тощей

новомодной мощи

философических (от «Филин на софе»)

наук,

указ гласит: Наденьте гаджет

«Стереоберуши»,

который глушит голос Феба –

чем звуки Неба гаже,

тем легче в Землю саженцы

забвения сажать,

а там