Босс, снимите с нас наручники! - Виктория Вишневская

— Будет, — настаиваю, хотя понимаю, что делаю неправильно. Дом и правда его. И он может делать всё что хочет. Но я выведу его из этого сраного равновесия!

— Издеваешься?

— Нет. Новый год на носу. Как без ёлки? Украшения найдём. Нет – сами сделаем. Ножницы, бумага, нитки…

Кажется, я вижу, как лопаются капилляры у него в глазах.

— Ты как её рубить собралась? — чеканит сквозь зубы. И поднимает вверх наши запястья: — У нас руки – вон.

— Да легко, — отмахиваюсь, даже не представляя.

— Хорошо, — с трудом выговаривает. Что бы он ни сказал – на всё отвечу. У меня логика железобетонная. — А как ты на улицу пойдёшь? Без куртки, без одежды?

— Одеяло накину, — пожимаю плечами.

— А я?

Блин, реально эгоисткой стала.

— Ну, вы, мужчины, сильный народ. Не мёрзнете, наверное. Ты вон всю ночь без одеяла спал, я видела.

Он отчего-то стонет.

— Потому что ты подмяла его под себя.

Хм… Правда?

Упс.

— Нет, — безапелляционно выдаёт. — Никакой ёлки. Мы будем сидеть здесь. Делай что хочешь, но Новый год прекрасно можно справить и без неё.

Поджимаю губы. Смотрю на него в упор. И почти не моргаю, заставляя глаза заслезиться.

— Знаешь, у меня с детства была травма… — начинаю лживую историю, чтобы растрогать его.

Он закатывает глаза, резко вставая. Даже не дослушал!

— Не начинай. Задрала. Будет тебе ёлка.

Слезливый взгляд резко сопровождается ухмылкой.

Ну и для чего спорил?