Дневник эмигранта - Александр Дахненко

«Нас всех объединяет ностальгия…»

Алле В.

Нас всех объединяет ностальгияПо жизни, что пошла совсем не так,Как представляли. Не поймут другие,Какой печали нам оставлен знак,

Какие нам предрешены разлуки:На время или, может, навсегда,Какие тонкие ложатся рукиНа плечи…И опять текут года

Нерадостно — упрямо, терпеливо,В надежде отыскать в текущем дне,Любимую, родную, так красивоПоющую, как бы в далеком сне.

«Больные друзья не нужны никому…»

Больные друзья не нужны никому,Они поскорее должны умереть.Уйти безвозвратно в осеннюю тьму,Их должно из памяти быстро стереть.К чему все мечтанья, коль ты обреченИдти в одиночку навстречу беде…А раньше ты жизнью так был увлечен —Серебряной верил далекой звезде.Все прожито, пройдено, близок конецСкитаньям, метаньям и даже стихам.Родных не осталось на свете сердец…Пора отвечать по делам, по грехам.

«А помнишь русскую весну…»

Алле В.

А помнишь русскую веснуИ сшитые тобою флаги?Как, задыхаясь от отваги,Мы верили в свою страну,Что вроде и не предала,Но как-то странно помогает,То поманит, то отвергает…Что ж, видно в ней все та же мглаЦарит, как в воздухе эпохиНаживы дух и мелкий бес,И снова ветер злых чудесДоносит горестные вздохи…Приедешь, в чашку я плеснуТебе и мне опять цикорий…Мы вспомним в череде историйИ нашу русскую весну.

«По большой и проклятой планете…»

По большой и проклятой планетеБродят души, ищущих покоя.Все дороги вытоптали этиСтранники, печальные изгои.Облаков осенних низких, серыхБродит много. И темны рассветы.И стирая времени барьеры,Шепчут строки мертвые поэты.

«Хоронят молодых, едва из школы…»

Хоронят молодых, едва из школы —Гражданская война глядит в глаза.Мы смерти составляем протоколыИ падает невольная слеза.

Фальшивые герои интернетаТвердят за деньги скучные слова.Ты можешь с ними спорить до рассвета —Сломается от боли голова.

Но ты — большой эстет, рисуешь кровьюПортрет на фоне горя и войны.А кто-то пробует спасти любовью,Хоть жизнь одну, достойную весны.

«Люди звереют от запаха крови…»

Люди звереют от запаха крови —Пахнет гражданской войной.Смерть ничего уже не остановит —Город от страха немой.

Выдохнул, словно почуял чего-то:«Друг, если можешь, беги.Или воюй, если будет охота…»Рядом глупцы и враги.

Помни, что небо над нами свинцово,И впереди только боль…Сила бесовская снова и сноваВсе умножает на ноль.

«Зачем мне все это надо?..»

Зачем мне все это надо?..Сидел бы и пил вино.Вино под названьем «Микадо»,И просто смотрел бы в окно.Где ночи легло измеренье,Где дышится легче чуть-чуть.И перед судьбою смиреньеОбозначает мой путь.

«Вот новый горизонт возможностей…»

Другу Артему Г.

Вот новый горизонт возможностей,Хотя тебе за тридцать летИ ты научен осторожности,И в большинстве не веришь в бред.

Но ты еще играешь числами,Рискуешь жизнью наугадИ тянешься во тьму за смыслами,В которых виден рай и ад.

Глобально противостояниеИ не вернуться никогдаТуда, где сны-воспоминанияИ радость детства навсегда.

И жуткою эпохой поднятый,Что прочих превращает в тлен,Идешь свободный и непонятый,Не требуя судьбы взамен.

«Крысы в погонах, проныры, ищейки…»

Крысы в погонах, проныры, ищейки.Рыщут по улицам дна городскогоВидят в потемках «дурные» идейки,Вещи и деньги крадут бестолково.Есть видно радости в мелких отжимах,Служба в «спецслужбе» — мечта клептомана.В нищей стране горе непобедимо,И потому у чужого кармана,Быстренько сделав охотничью стойку,Изобретая сложнейшие схемы,(Делая из государства помойку)Вьются и вьются дворняги системы.

«О жизни простой, как мычанье…»

О жизни простой, как мычанье,О девушках в самом соку,Почти не скрывая отчаянья,Писатель выводит строку.

Как жаль, что мечтать уже поздно,Что лучшие годы прошли,Что в небе по-прежнему звездномПути его в сумрак легли.

Остались скабрезные шуткиИ лет безысходных тщета.И скользкие встречи-минутки —Уставшей души нищета.

«Все перемешано и в странных сновиденьях…»

Все перемешано и в странных сновиденьяхБлуждаем мы, а выхода все нетИз лабиринта зла, и в привиденьяВсе превратимся…Через столько лет

Мы встретимся с собою и с другими,Которых мы не помним даже лиц,Со светлыми мечтами дорогими,И с ворохом прочитанных страниц

Из книг, что нам так вдохновенно лгали,Что вознесли над этой суетойОбманно нас… А после мы упалиНа дно вселенной, темной и пустой.

«Как память о старом мире…»

Как память о старом миреВот этот вот летний вечер,Огни в знакомой квартире:Добрые, легкие встречи.И хрупкие звуки гитары,И звон хрустальных бокалов.А рядом проходят пары —До счастья осталось так мало.Сгорает пламя закатаИ в Лету уходит лето…Все это было когда-тоИ будет…но с кем-то, где-то.

«Куски вырывая из горла…»

Куски вырывая из горлаДруг друга, мы смотрим во тьмуНо всех нас эпоха затерла,Отправив в Донбасс, как в тюрьму.Здесь лучшие люди — отбросы,Отбор отрицательный прав.Ведь проклятые вопросыИспортили каждому нрав.Прохожие прячут в карманахСвоих повседневное зло.В чужих ковыряются ранахТакое у них ремесло.И все продают понемногуОстатки великой страны.И врут себе сами, что БогуИх черствые души нужны.И вот до последнего часаЯ угольной пылью плююсь…Я — сталкер. Я — житель Донбасса,И ада уже не боюсь.

«Ну что же ты так выглядишь угрюмо…»

Ну что же ты так выглядишь угрюмоИ исподлобья озираешь мир?Да, ты узнал, что жизнь — не фунт изюмаДавно, блуждая в пустоте квартир,Где прошлого засели отголоски,Надежд ребяческих далекий свет,Где догорели лучшие наброски…Вновь чистый лист, но будущего нет.А у других судьба еще в порядке,Но дышит в спину наш коварный век…Ты пишешь строки, бьешься в лихорадке —Гостиничный, подпольный человек.

«Устав играть в компьютерные игры…»

Устав играть в компьютерные игры,Сюда приезжают столичные гости.В новом камуфляже, храбрые, как тигры,До первого обстрела, до смертельной злости.

И всякий стремится набраться впечатленийОт грязи войны, от чужих страданий,Чтоб после комфортно тексты измышленийПродать в виде песен и воспоминаний.

И всякий раз от фальшивых героевСмердит враньем из телеэкрана,А настоящих — не видно из запоев,У них давно вместо сердца рана.

И, как всегда, проявляя таланты,Живут легко, ни о чем не волнуясь,Разного рода проходимцы, спекулянты,За каждую копейку отчаянно торгуясь.

А выхода нет — зима или лето —За окнами все то же беспощадное горе.Ты спросишь, почему я молчу об этом?..А на хрен мне писать об этом позоре.

«Идя по тропам мироздания…»