В прямом эфире. Выпуск 1 серии «Стихи гуськом» - Лариса Миллер

«А летом, в случае неявки…»

А летом, в случае неявки,Я не пройдусь по нежной травке,Под ливень я не попадуИ сыроежку не найду,И сиротой жасмин оставлю,И пустовать свой дом заставлю,Печально будет сад вздыхать,Колодец будет засыхать,И мотыльки, стрекозы, белки —Все будут не в своей тарелке.

«О, сколько на свете вещей мимолётных…»

О, сколько на свете вещей мимолётных,Бесплотных, стремительных и перелётных.О, как хорошо быть меж ними своей,Желанной и чаянной, как соловей,Который всего, что летуче, глашатай,Всего, что уносится прочь, провожатый,Который про то на закате поёт,Как вечно томленье и краток полёт.

«Замри, умри, воскресни…»

Замри, умри, воскресниИ больше не шали…А небо всё небеснейИ сверху и вдали.А небо всё небесней,А дали далеко,И каждый выдох песнейСтановится легко,Чтоб тут же испариться,Как облачко у губ,Как луч, как тень, как птица,И миг, что сердцу люб.

«А где источник неувязок?»

А где источник неувязок?Кто сочинитель пёстрых сказокС вкрапленьем счастья и беды?Кто скрылся, заметя следы,И не сказал, уйдя с земшара,Куда нам в случае пожараЗвонить? Кого хулить, винить?Кому спасибо говорить?

«Тянула маму за рукав…»

Тянула маму за рукав:«Пойдём, пойдём. Ну сколько можно?»О, как же жить на свете сложноРебёнку без особых прав!Вот стой и жди пока онаПоговорит с какой-то тётей…О, дни мои, куда ведётеИз мест, где благодать одна,Где рыжей маме так к лицуСмешная кофта с оторочкой.Куда ведёте маму с дочкой?Неужто, как и всех, к концу?

«О, как же мне хочется быть образцом…»

О, как же мне хочется быть образцомВесёленькой сказки с хорошим концом.О, как же мне хочется быть легкокрылымНосителем радости, счастья мерилом,Прямым доказательством, фактом того,Что горестных мигов здесь ни одного.А если они и случаются в сказке,То не отменяют счастливой развязки.

«Жизнь на мою попалась удочку…»

Жизнь на мою попалась удочкуИ под мою танцует дудочку,И делает, что я хочу,Я ею, как хочу, верчу,И ей самой, пожалуй, нравится,Что я смогла с ней как-то справиться,И ей не надо бить ключом,Не надо думать ни о чём,Переживать, что планы рушатся.Ей подобает только слушаться,Из нас верёвки не вия…Ох, грёза сладкая моя.

«Как хорошо, когда само собой…»

Как хорошо, когда само собой,Когда само собой всё происходит,Когда удача нас сама находитПод кровлей серой или голубой,Когда стихи, гуртом ли косяком,Идут ко мне, да так легко при этом,Как будто бы идут весёлым летомКо мне по росным травам босиком.

«Как к этой жизни отношусь?»

Как к этой жизни отношусь?Да я никак не отдышусь,С утра до вечера напасти,И никакой над ними власти.Я скоро в отпуск попрошусь —В короткий, внеочередной,И чтоб напасти – ни одной.Что, что? Такого места нету?Я поищу по интернету.А вдруг найду я рай земной.Пусть захудалый, три звезды,До моря три часа езды.

«Нетленку пишут на коленке…»

Нетленку пишут на коленке,Меж делом, улучив момент,В вагоне, прислонившись к стенкеПод нудный аккомпанементКолёсный, пишут на обрывке.Ей не помеха толкотня.Её творят, снимая сливкиС земного будничного дня.

«Вдруг взять да и затихнуть навсегда…»

Посвящается Демису Руссосу.

Вдруг взять да и затихнуть навсегда,Лечь спать живым, а утром не проснуться,Лечь спать живым, а утром не вернутьсяВ тот мир, где есть года и города,В тот мир, в котором можно умеретьОт счастья и от горя, и от боли,Где у тебя назначены гастроли,Известны дни, когда ты должен петь.

Спасибо, что он песни не унёсС собою, что он песни нам оставил,И copyright, что он на них поставил,Не помешал мурлыкать их под нос,Когда ложимся и когда встаём.Мы так за жизнь успели их усвоить,Что остаётся только их присвоить,Как комнату, в которой мы живём.

«А в чём интрига? В чём интрига?»

А в чём интрига? В чём интрига?Интрига – в ускользаньи мига,В чередованьи тьмы и света,В большой живучести сюжета,Который – живы мы, не живы —Плодит, плодит свои извивы.

«Кто пролетел? Кто прошуршал крылами?»

Кто пролетел? Кто прошуршал крылами?Сейчас скажу, но это между нами:Дни пролетели, пронеслись лета.А что же там мелькали за цвета?Что это были за цвета, за краски?Скажу, но ты не придавай огласке —То были птицы пёстрого пера:Все твои «нынче», «завтра» и «вчера»,Твои кануны, коих больше нету.А почему всё это по секрету?А потому что боязно спугнутьИх тайный сговор удлинить твой путь,Их тайный план свершить такое чудо,Чтобы не дать тебе уйти отсюда.

«Здесь родилась и здесь же я росла…»

Здесь родилась и здесь же я росла,Гоняла мяч, когда была весна,А в том районе я с ума сходила,И места я себе не находила,А там явился ты меня спасать,А там бульвар, где начала писатьСтихи про то, как трудно жить на свете,А там и сям гуляли наши дети,На том трамвае ездила домойИли из дома. Это город мой —Мой мир, что мной изъезжен и исхоженИ без меня, конечно, невозможен,И невозможен, и непредставим,Поскольку каждый шаг мой связан с ним —С тем миром, что пируя иль скучая,Живёт себе, меня не замечая.

«На грани взлёта и провала…»

На грани взлёта и провалаЖивёшь всю жизнь и горя мало.То круто вверх, то круто вниз,А то на ниточке повис.Висишь и держишься за ветер,Поскольку больше не приметилНигде опоры никакой.Есть только воздух под рукой.

«И нота с птичьего крыла…»

И нота с птичьего крылаЛегко, как пёрышко, упала,И вмиг страницей нотной сталаТропинка, что тиха была.И эти ноты на снегуВедут себя так музыкально,Звучат они так уникально,Что, кажется, и я смогуИ вдохновляться, и парить,Словами лёгкими сорить.

«А надо буковку сменить…»

А надо буковку сменить,Одну лишь букву, и коростаНалипшая уйдёт и простоЗаметней станет жизни нить,Что извивается, дрожит…Лишь надо слово «убиваться»Чуть изменить и упиватьсяТой жизнью, что гудит, блажит.

«Вдохнуть бы мокрую сирень…»

Вдохнуть бы мокрую сиреньИ быть живой. Живой и только.И верить, что всего лишь долькаСчастливой доли этот день,Где ранним росам нет конца,Где к соловьиному оврагуБежит тропа, где ветер влагуСдувает с юного лица.

«И как я оказалась в результате…»

И как я оказалась в результатеНа склоне лет, на спуске, на закате?Я, вроде, не сюда держала путь,Я просто шла и шла куда-нибудь,Ведь не стоять же тупо на дороге,Тем более, когда так резвы ноги,Тем более, что я люблю гулять.Ну и кого теперь мне умолять,Просить, чтоб разрешили задержаться?Ну перед кем теперь мне унижатьсяИ доводы какие привести,Чтоб разрешили время провестиДобавочное на упрямом спуске?Ну что сказать? Пишу стихи по-русски?

«А то, что ты ищешь, – оно где-то между…»

А то, что ты ищешь, – оно где-то междуОтчаяньем полным и слабой надеждой,Оно между музыкой и тишиной,Меж твердью небесной и твердью земной,Оно в промежутке, в просвете, в зазореМеж тем, что зовётся здесь «счастье» и «горе»,Меж лёгкими шторами на сквозняке,Меж всеми словами в бегущей строке.

«Итак, кому предъявим счёт?»

Итак, кому предъявим счёт?Всё улетает, всё течёт,День гаснет, время убегает,Попутный ветер помогаетЕму стремительней бежать.Кого же к стенке-то прижать?Ну кто готов остановитьсяИ слушать, как истец, истицаПытаются назвать, спеша,Всё, от чего болит душа?

«Какие там науки точные?»

Какие там науки точные?Есть только ручейки проточныеТекущих вод, где ищем брод,Есть лишь текучий небосвод.Жизнь – это дивное поветрие.Ни алгебра, ни геометрияНе могут толком объяснить,Как ткётся тоненькая нитьРанимой жизни. Ткётся, вьётсяИ почему однажды рвётся.

«И что ни день, то день текущий…»