Жизнь без фейсбука - Дарья Бобровская

Ловят пауки,

Сплетают в узел, прячут в кокон

На семь сотен лет.

Там нет дверей и нет там окон,

Даже стен нам нет.

Одна спасёт всего микстура

Против пауков —

И я, как форменная дура,

Её глотаю вновь.

5.7.2015 / Воскресенье / Берлин / Жара

Афины

Как ни к месту, ни к спеху, некстати.

Кто-то в сквере листает газету,

Полубритый и полураздетый

Загорелый афинский лунатик.

Оголив волосатое пузо

И размазав газету о лавку,

Он ушами напомнил мне Кафку.

Диоген. Субтропический лузер.

В этом сквере живой – лишь Акрополь

И два голубя в битве за крошку.

Остальное живёт понарошку,

Раздаваясь то эхом, то воплем.

…И неважно, что кризис, и даже

Не имеют значенья манеры.

В амфитеатре читают Гомера —

Только зритель храпит в бельэтаже.

8.8.2015 / Суббота / Афины / Жара

Блокнот

Так легко здесь дышать и так ясно,

Как в лохматом осеннем саду.

Угадать, что вся жизнь не напрасна

И поверить не в Бога. В мечту.

Не влюбиться – ни в ту и ни в эту,

Но до слёз полюбить красоту

Этой маленькой рыжей планеты

И оставить – и эту, и ту.

… А на утро ловить немоту.

Сонным эхом: «Ну где же ты, где ты…».

Записать в свой блокнот на лету,

Что пустая земля вновь одета.

6.9.2015 / Воскресенье / Москва / Ливневый дождь

Большой Москворецкий

Нет, здесь игра не стоит свеч —

Но стоит целого пожара.

И если свеч не уберечь,

То не сберечь осе и жала.

Не то что б время убежало,

Но обернёшься – не догнать.

Припомнишь к слову генералов,

И чью-то жизнь, и чью-то «мать»…

Нет, я не стану поминать.

Тех поминают лишь, кто умер.

Но как прикажешь понимать

У Третьяковки чёрный Бумер?

Не Бумер это – бумеранг,

Такой же верный и прицельный.

И он не спросит ни твой ранг,

Ни твой маршрут. Он бьёт по цели.

Нет, он не спросит, кто твой друг,

Ни кто твой враг, ни кто – заложник.

Его не словят толпы слуг,

Ни твой Господь. Ведь он – безбожник.

Пусть человек – лишь подорожник:

Пророс – расти, сорвали – пусть.

Дышу свободой осторожно

В галактике «Последний путь».

4.9.2015 / Пятница / Москва / Небольшой дождь

Быть психом

Блики играли на волнах

Летящими стаями,

Птицами, криками вольных

И в воздухе таяли.

Мост развели насовсем и

Закутали в зиму. Ты

Был здесь никем, был ни с кем,

Был лишь психом. Чуть сдвинутым.

Вслед карнавальной толпе

Шёл, как шут коронованный.

Нёс в полотняном платке

Свой мотив зарифмованный.

Шёл и насвистывал вслух

Несуразицы разные.

Звонкий бессмысленный звук —

Только радостно, радостно…

Радостно знать, что ничем

Этот день не кончается.

Радостно думать: «Зачем

Конец ознакомительного фрагмента.