Восьмой день творения - Анджей Древиньский

Прозвенел дверной звонок и Збышек почувствовал, как его сердце забилось чаще. Волнения сегодняшнего дня сказались на состоянии нервов. Выйдя на цыпочках в прихожую, он заглянул в глазок. Мужчина лет тридцати держался так, словно наверняка знал о его присутствии за тонкой дверью. Збышек дрожащими пальцами накинул цепочку и открыл замок.

- Чем могу?.. - Ему пришлось проглотить стоявший в горле комок.

- Моя фамилия Рогочки. Ваш отец... - незнакомец замялся. - Это я спасся в лифте. Мы должны поговорить.

Оказавшись в квартире, незнакомец виновато улыбнулся и, взглянув на покрывавшую столик глянцевую россыпь фотографий, объяснил:

- Я следовал за вами от кладбища...

Збышек попытался прикинуть, куда удобнее посадить гостя.

- Удивительно, как вы меня не потеряли, - указывая на кресло, промолвил он. - Я ехал в такси.

- Меня этому учили, - мужчина сел только после хозяина дома. - Что вам сообщили в полиции о происшествии?

Збышек подвинул носком ботинка лежавшую на полу фотографию.

- Несчастный случай, лопнул трос, - он пожал плечами. - Какие-то путаные объяснения.

В следующем вопросе ему послышалась насмешка.

- И ваш отец не пользовался инвалидной коляской?

- Чепуха.

- Я тоже так подумал, - Рогочки потер подбородок, а потом рассказал, как именно Оршевский выглядел тем утром.

Раздражение, вызванное сообщением, заставило мысли Збышека помчаться галопом.

- Они обязаны были мне об этом рассказать.

- Мне тоже так показалось, - его гость усмехнулся уголками губ.

- Черт возьми, мой отец не был Джеймсом Бондом!

Рогочки, однако, отступать не собирался.

- Именно поэтому я сюда и пришел, - сухо сказал он. - Прошу выслушать меня внимательно.

Как только визитер начал свой рассказ, у Збышека появилось желание выпроводить его за дверь, однако постепенно до него стало доходить, что поведанная ему история имеет смысл. Слушая ее, он поднял с пола фотографию. Мать тогда еще была жива. В светом платье она стояла на пляже.

- И прошу запомнить, - Рогочки выделил эти слова. - Не знаю, не имею понятия как, однако могу дать голову на отсечение: ваш отец спас мне жизнь.

Предупреждая следующий вопрос, он развел руками.

- Знаю, мы падали в кабине лифта. Я не предполагаю, я знаю благодаря кому остался в живых. Однако мне хотелось бы знать, откуда взялся этот странный дождь.

Оторвавшись от фотографии, Збышек чисто интуитивно спросил:

- Вы не любили своего шефа?

- Рольняка? - Рогочки прищурился. - Не любил, однако платил он неплохо.

Наклонившись, он стал разглядывать лицо Збышека, словно пытаясь прочитать на нем разрешение продолжить разговор.

- Есть еще одна вещь, - наконец тихо сказал он. - Это происшествие меня изменило. Может быть, я скажу глупость, но до сих пор я чувствую биение сердца вашего отца. Не помню, а просто ощущаю. Благодаря этому что-то во мне проснулось.

Он замолчал. Не зная, как отреагировать на эти слова, Збышек слегка улыбнулся. Рогочки вздохнул, встал и показал глазами на ванную.

- Могу я ей воспользоваться?

Ответ был очевиден.

Слушая шум воды, Збышек пошел на кухню - приготовить себе тот самый однокомпонентный коктейль. "Только никогда не смешивай", - смеялся его отец, а потом любил рассказывать историю, случившуюся во время какого-то приема в Москве, где ему неожиданно пришлось пить коньяк с шампанским. В третий раз Збышек мешать тоже не стал, а после возвратился в гостиную.

Рогочки стоял посередине комнаты и, похоже, собирался уходить. Збышек не стал его задерживать. Ему надо было немного прийти в себя. Открыв дверь, он вдруг почувствовал в пальцах узкую карточку.

- Это мои координаты, - голос гостя звучал необычно тепло. - В случае нужды прошу звонить в любое время.

Збышеку даже не пришло в голову его поблагодарить. Вернувшись в гостиную, он приложил лицо к холодному стеклу и взглянул на двор. Ничего необычного. Грязная песочница, перекладина, бегают несколько ребятишек. "А он мне тут о чудесах рассказывает. Попросту лифт ударился о пол, и Рогачки выкинуло..." Оршевский уже почти убедил себя, что услышанное им - вранье, но его раздумья прервал звонок. Он кинулся искать телефон и нашел его только после второго звонка. Отец любил болтать, принимая ванну.

- Слушаю, - сказал Збышек, закрыв дверь ванны. - Оршевский.

- Добрый день, звонит Малички. Все в порядке, это меня устраивает. Могу быть утром.

Збышек сообразил, что его приняли за отца. Полностью осознать ситуацию мешало выпитое.

- Да, - машинально сказал он.

- Тогда буду ждать перед вашим домом в шесть утра, - Малички засмеялся: - Теплые носки можно не надевать. Отопление в машине я починил.

- Великолепно.

Збышек все еще не мог сообразить, как ему разрешить эту ситуацию.

- В таком случае, до свидания.

Збышек опустил трубку на аппарат и медленно присел на край ванны. Блокнота, который отец всегда держал возле телефона, на месте не оказалось. Зато на одной из полочек он заметил что-то постороннее. Маленький пакетик с желтым порошком. Покрутив его в пальцах, Оршевский посмотрел в окно на серое городское небо и прошептал:

- Боже, что происходит?

***

Надеясь узнать нечто новое, и не желая опоздать на утреннюю встречу, он остался ночевать в отцовской квартире. Приснился ему пляж, наполненный призраками. Они с матерью безуспешно искали на нем отца. Сон был таким скверным, что Збышек проснулся. Потом он стоял возле подоконника и долгое время смотрел на прямоугольники чужих окон.

Теперь, сунув руки в карманы плаща, он ждал на лестничной клетке. Как начать разговор, Збышек даже не представлял, рассчитывая, что все устроится само. Так, собственно, и получилось. Это оказалось такси - "мерседес" в неплохом состоянии. Машина остановилась возле бордюра, а Збышек подошел и постучал в окно.

- Ничего не получится, - толстый шофер указал на красный фонарь. - Жду клиента.

- Я сын Яна Оршевского! - объяснил Збышек, запахивая полы плаща. - Я должен вам кое-что сообщить.

Таксист наклонился к стеклу, внимательно посмотрел на него, а потом открыл дверцу.

- Что с отцом? - спросил он и усмехнулся. - Кстати, вы и в самом деле очень похожи...

- Были, - Збышек подал ему газету, свернутую так, чтобы был виден некролог. - Вот, смотрите.

Читая некролог, таксис на глазах мрачнел. Наконец оторвав глаза от текста, обведенного черной рамкой, он провел пальцами по остаткам волос на висках.

- Что за несчастье... такой солидный клиент, - покачал он головой. Попал под машину?

- Нет, упал с лифтом, - Збышек невольно отметил комизм разговора. Оборвался трос.

По улице шла какая-то парочка, и Оршевский выключил лампочку. Теперь салон освещал только тусклый свет начинающегося дня. Малички печально кивнул и вдруг поднял голову.

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});