Безликие - Александр Александрович Михайлов

права, которыми отец не пользовался, ведь у него не хватало денег на машину, старый кнопочный телефон и ещё какой-то хлам.

Зик взял Коди за руку. Его тёплая ладонь была жёсткой, что свидетельствовало о весьма нелёгкой работе на кухне.

– Ты осмотри её по внимательней. Может найдёшь чего. Я сам-то не смотрел, только открывал пару раз.

– Спасибо, Зик. Это уже очень помогло…

Коди улыбнулся. Этот усатый добряк был отличным человеком. Он взял сумку и перекинул ремень через плечо. Тот лёг очень удобно. Отметив про себя, что сумка очень качественная и, наверное, являлась чьим-то подарком, Коди попрощался. Он уже собирался идти к выходу, но Зик окликнул его.

– Коди!

– Что?

– Я забыл сказать ещё кое-что.

– А?

Он развернулся и снова подошёл к стойке. Зик выглядел напряжённым.

– Посмотри вон туда.

Он указал куда-то в угол зала. Там, в тени, куда плохо доходил свет персиковых ламп, за столиком, который редко кем-либо использовался из-за своего расположения, сидел человек. Коди сразу не смог определить пол или возраст, так как человек был одет в весьма свободную толстовку с глубоким капюшоном. Обычно люди так одеваются, если не хотят выделяться. Цвет толстовки также ни о чем не говорил. Темно-бордовый, совсем не подходящий к синим джинсам.

Коди перевёл взгляд на Роба. Тот внимательно смотрел в сторону незнакомца.

– Кто это?

Здоровяк посмотрел ему в глаза.

– Я не знаю его имени. Но уверен, что он появляется здесь почти регулярно. Четыре раза в неделю точно. Несколько дней назад я решил подойти и спросить у него, почему он не выбирает столики поближе к окнам. А он мне в ответ почему-то рассказал, что работал в местном театре уборщиком, после того, как предыдущий уволился.

У Коди вдруг по спине пробежал неприятный холодок. Он знал об одном уборщике из театра и, что хуже, видел своими глазами его бездыханный труп.

– Уволился? Сам?!

– Вроде того. Ну, по крайней мере, мне так тот парень сказал.

Он снова указал на подозрительного человека в углу зала.

"Ага, значит это все-таки парень." Пронеслось у Коди в голове.

– И?

– Ты что, не хочешь поговорить с ним? Он, в конце концов, там работал.

Коди вздохнул. Да уж, бесед со всякими подозрительными парнями в капюшонах ему сегодня точно не хватало.

– Ладно. Я поговорю. Спасибо Зик.

Они пожали друг другу руки.

– Я тебя не заставляю, честно. Можешь не говорить. Это просто рекомендация.

– Ладно, ладно, я понял.

Он повернулся и направился к столику в углу. Человек сидел за пустым столом, не считая стакана самого дешёвого кофе и пластиковой салфетницы посередине. Коди подошёл ближе и поздоровался.

– Эмм… Простите, меня зовут Коди Фишер, и я хотел…

Неожиданно человек повернулся в его сторону.

– Ого! Я и не думал, что кто-нибудь вроде тебя захочет пообщаться с парнем зловещего вида, сидящем в тёмном углу.

Это был обычный мужчина средних лет с угольно чёрными волосами и, что показалось Коди очень странным, небольшой проседью. Он слабо ухмылялся, и было в этой ухмылке что-то не совсем хорошее. Будто на него натянули маску смеха, а он хочет поскорее её снять, при этом не выходя из образа.

– Ох… Извините, я просто хотел спросить у вас кое-что…

Парень выпрямил спину.

– Да? Хм, ну, тогда давай я сначала представлюсь. Итак, Себастьян Фокстер, бывший уборщик, а ныне, к счастью, курьер-фрилансер.

Он выдержал недолгую паузу, будто изучал человека, который сидит перед ним.

– А ты, значит, Коди, верно?

– Да, так и есть. Я хотел… Эм… Понимаете, дело в том, что у меня пропал отец…

Уборщик не дал ему договорить.

– Я таким, увы, не занимаюсь. Я уже сказал, я курьер, а не детектив.

Поняв, что тщательно озвучить мысли не выйдет, Коди пошёл вабанк.

-… Я хотел узнать у вас что-нибудь о местном театре, который снесли пять лет назад.

Себастьян Фокстер вдруг замер. Его пепельно серые глаза засветились подозрением.

"Чёрт, он выглядит жутковато! Может не стоило его спрашивать…"

– Хм… Ясно. Да, "Театр девяти лиц". Вроде так он назывался.

Он вдруг расслабленно улыбнулся. Его странная манера говорить пугала, а совершенно не подходящие друг к другу эмоции постоянно бросались в глаза. Коди неуверенно продолжил разговор.

– Так вы знаете о нем! Прошу, можете рассказать, что там происходило в последние месяцы перед закрытием.

– Ну, допустим смогу… Вот только как этот театр связан с твоим папашей?

– Ну… Понимаете, он там работал. В техподдержке и…

– Кем, ты сказал?! Техподдержка…Ясно… Послушай, парень, там происходили вещи, в которые не каждый сможет поверить. Скорее всего твоего отца больше нет.

Ком поступил к горлу.

– С чего вы взяли? Откуда вам знать?!

Себастьян сверлил взглядом скатерть.

– Большой Зи ведь уже рассказал тебе…

– Что?

– Что я работал там.

Коди удивлённо покосился на барную стойку, за которой уже никого не было.

"Похоже, он вышел куда-то."

– Да. Он сказал, что вы можете что-то знать.

Мужчина посмотрел на Коди. Тот повернулся, и они встретились взглядами.

– И он тебе не соврал. Я действительно работал там пару недель после того, как предыдущий "хранитель швабр" куда-то пропал. И, поверь мне, я там видел много того, во что раньше не верил и назвал бы бредом.

Коди наклонился вперёд.

– Прошу, расскажите мне о тех четырнадцати днях! Вдруг вы встречались с папой!

Себастьян ухмыльнулся. Складывалось ощущение, что этот разговор его веселил.

– Ладно. Я расскажу, если ты не станешь перебивать и у тебя имеется полчаса в запасе. Не уверен, конечно, что это тебе как-то поможет, но раз ты так настойчиво просишь, причина, наверное, весьма существенная.

Коди был готов просидеть тут хоть час, хоть весь день. Ему нужна была эта информация. Он боялся услышать то, о чём думал с того самого момента, когда прослушал записи и просмотрел дневник Джеффри. Он хотел защитить Бэт. Хотел узнать, что случилось с его отцом.

– Парень?

Себастьян щёлкал пальцем перед его лицом.

– С тобой всё в порядке? Ты что-то бледный какой-то…

Коди встряхнулся.

– Да… Да, я готов слушать. Время у меня есть.

– Ну, тогда поехали. Как