Стихотворения и поэмы - Иосиф Уткин

58. ПИСЬМО К ТОВАРИЩУ

…Я знаю —                    зеленая                                        травкаЛожится уверенней                                   в стих.Но будет.                 Я пробую                                  тракторИ в жизни,                  и в строфах                                             своих.Я отдал                березам                                    все дани.Теперь я                додумал,                                        дорос —За что           молодые                             дворянеПевали              Россию                              берез.В далекую                      темную                                   бытностьВся эта            сусальная                                  дряньОбертывалась                            как                                    «самобытность»В квасном                   диалекте                                   дворян.О русские                      песни                                  и тройки!Затравлен,                      забыт                                   и чуть жив,На этой              московской                                  настойкеДурел             «православный»                                                мужик.Но я-то              в делах                            ПерекоповЗатем                и гремел                                 и громил,Чтоб был                 до корня                                   перекопанВесь этот                   усадебный                                            мир.То          армией целой,                                       то горстью,И вкривь                  мы рубали                                        и вкосьС березовой                      этою                                костьюДворянскую                       белую                                          кость.И видишь:                   солидно                                    и прочноУгроблен                 классический                                           гнетИ только                в лирических                                        строчках,Бывает,                  усадьба                                   мелькнет.Но это —               страдатели,                                          шавки,Скулящие                         по старине.Мы           видим                         иные ландшафтыВ своей               живописной стране!Другие            тона                         и мотивыПринес               изумительный век.И этот —              на локомотивеГлядящий вперед                                 человек.Еще            белокурым                                       подросткомОн принял                    и пулю                                и вошь.И этого               на березкуТеперь              ты никак                                не возьмешь.Нет,            в трудных делах                                          ПерекоповЗатем ты                  гремел                                 и громил,Чтоб был                   до корня                                   перекопанВесь этот                   усадебный                                         мир…Я слышал,                   как старый                                         крестьянинСказал трактористу:                                            «Кажись,И верно, мы, парень, достанем,Выходит, партейную жись…»День           густо клонился                                            на убыль,И, собранные                         в строку,Богатые                сочные зубыСверкнули                  в ответ старику…Забыв            и себя,                          и усталость,Но молоды,                     но стройны —Мы травим,                      как зверя,                                        отсталостьНа бурных                       дорогах                                       страны.Счастливая                     свежая                                    поросльМеталла,                 людей                              и сырца —На третью                         предельную                                               скоростьПоставила                    наши сердца.И скоро,                на солнце                                             алея,Во весь свой                              лирический ростШирокой                      шоссейной аллеейПостроятся                        шумы                                     берез…

<1932>

59. СОЛЬ

С чистым весомСлезы филигранной,В сапогах,Целиком, как вы есть,На оптовый языкКилограммовВсё стараютсяВас перевесть.

А попробуйТакую нагрузкуПримерять на килоИ на пуд, —Так, пожалуй, под этоНа КурскомБесконечный состав подадут..

Я хотел бы,Пока еще розовУтром парусник,Как-нибудь встав,Для сердечных своих перевозокПопроситьДо Батума состав.

Мне мой трудНе особенно сладок:Как там песнюСтихом ни глуши,Остается соленый осадокГде-тоВ водорослях души.

И хотелось бы,Вычеркнув версты,Стильным брассом волны голубойВсюСоленую эту разверсткуОпрокинутьВ батумский прибой.

Что для моряМасштабов безгранных,В этой общейСоленой связи,Два каких-тоЛирических гранаСквозь стихи проступившей слезы?

МелочитьсяЕму не пристало.А с такого, глядишь, пустяка,Формируясь,Сверкают кристаллыПросоленного вдосталь стиха!

…Ты глядишьС укоризной, товарищ?СовременникИ автор побед, —Уверяю:Без солиНе сваришьНи один стихотворный обед.

Так пускай,Разгораясь, не тухнет,Сколь бы ни былиСудьи строги,Эта чуднаяСиняя кухняШторма,СолиИ честной строки!

1932

60. ОПРАВДАНИЕ

МнеДействительно лямку натерло,И спасения прямо нет!Как с ножом — понимаете —К горлуПодступаютМои тридцать лет.

Где спастисьИ куда мне податься?Нет на светеТакого пути!И от этогоЗаимодавцаВсё равноНикуда не уйти.

Нет такой удивительнойКровли!А стране моейИ невдомек,Что я словом,Пропитанным кровью,Многим людям,Как хлебом,Помог.

Да когдаИ кому было делоДо такой захолустной глуши,Как провинцияБедного телаИли темная областьДуши!..

КрестНа всё это дело поставить, —Вот, по-моему,Способ один:Быть спокойнымИ время заставитьПодождатьС предъявленьем седин.

<1933>

61. «Переваливая через…»