Планета Дато - Георгий Миронов

А дождя не было. Не сбылось это предсказание Дато. И капли дождя не позабыли его: каждая капля дождя, проливающаяся над Тбилиси, помнит его, Дато Крацашвили, посвятившего тбилисскому дождю столько прекрасных картин и стихов.

“Жил да был Маленький принц. Он жил на планете, которая была чуть побольше его самого…”

Загляните ещё раз в эту сказку. Обратите внимание: Маленький принц Антуана де Сент-Экзюпери жил на планете № 3251. А маленький принц из Грузии художник, поэт, философ Дато Крацашвили живёт теперь на планете № 3146.

Они ведь соседи!

А ещё говорят, что чудес не бывает. Просто чудеса совершают добрые и хорошие люди. Дато был яркой звездой при жизни. И это справедливо, что когда он умер – погиб на взлёте, – он стал звездой на небе.

Пусть ярко горит твоя звезда, Дато!

1987–2007 гг.Георгий Миронов,Доктор искусствоведения,член Союза художников РФ,Действительный член Академии российской словесности, Член Союза писателей РФ

Дато Крацашвили: штрихи к портрету

Искусство

Уходит детство, юность пролетает…Воспоминаний сон приятно розов.Но взрослость – ураган. И грёзы тают.Развеивает взрослость мои грёзы.

Всё оказалось проще и сложней.Не нравится? Но нет пути назад.Рывок вперёд не удаётся мне.Рывку назад и сам бы был не рад.

Я в дождь бреду куда-то в никуда,Туда б пойти… Но я туда “не вхож”.Приходят и уходят поезда.Я сам со стороны на дождь похож.

Бессонница замучила вконец,И жизнь моя бессмысленно пуста.И тут я вижу: предо мной – дворец!Огромные тяжёлые врата!

А там, за ними – ни добра, ни зла…Не давит грудь сомнений тяжкий груз,Торжественно гудят колокола.Врата открыты в Храм Прекрасных Муз!

Вход старикам и юношам открыт,Но не войдут подлец, глупец и хам.Огонь искусства в алтаре горит.Здесь божеству искусств воздвигнут Храм!

И нужно ль говорить, какие чувстваЯ испытал, входя. Одна строкаНа тех вратах во храм – слово“ИСКУССТВО” —Написано на разных языках.

Воспоминание о Пицунде

Забываются кипарисы,Те, что видел уже не раз…Дням прошедшим бросаю вызов:Никогда не забуду вас! —Море, дождь посредине дня…Но и вы – не забудьте меня.

Лирика

То говоришь, что я ещё дитя,То удивишься: как успел так много!?Тост за тебя! Тост за тебя! ХотяМы у начала. И длинна дарога…А эти выпали из гнезда

Вновь мчится поезд. Остановок нет.Мы снова тянем дым из сигарет.А что за нами? Незаметен следПромчавшихся, но не забытых лет.

В Тбилиси – мать. Но провожатых нет.Любимая! Но не пришёл ответ…Лишь пишет дождь слезливый свой сонетСтроками брызг…Мотив уже напет…

И тот, кто юн, и кто давно уж сед,На этот поезд получив билет,Несутся в нём вперёд на лунный свет…Покинувшим гнездо дороги нет…

Почему?

Почему почему почему? —Повторяю я снова и снова, —Должен друга искать другого?Старших я никак не пойму…

Почему со своими друзьямиВы всегда разбирались сами?

Вам всё кажется, что вокругЛучше вашего сына нет:Тот не ровня, и тот – не друг…Но ведь важно – кто они мне!

Оставьте меня

Все хотят мне добра. Говорят: “Будь таким,Как такой-то, ведь всё хорошо, что – такое!”Но поймите: Я – есть! Не хочу быть другим.Ради Господа Бога, оставьте в покое!

Много вас, ибо имя у вас – легион.“Посмотри нам в глаза!” – Говорите вы строго.“Будь, как я!”, “Будь, как мы!”, “Как она!”,“Будь, как он!”Ах, оставьте ж меня, если верите в Бога!

Бег

Нам надоела суета сует.Бессмысленность пути и остановок.Находим что-то, и теряем снова.А радости находки всё же нет…

Нашёл мечту, – она уже стара.Нашёл себя, – а жизнь уже иная.Бежим вдоль рельс, в пути не уставая.Бессмысленная, жёсткая игра.

И всё-таки бежим, отлично зная,Что не заменит в беге нас никто.Что можно жить, лишь вечно познавая,Кто ты такой, бегущий вдаль Дато?

Прощание

Мы встретились с тобой в последний раз,В последний раз. Но я не знал об этом.Могу ль быть живописцем и поэтом,Не чувствуя, когда пробьёт мой час?

А день был тихий. Неба синеваЧуть закрывала сизой дымкой горы.Мучительно искала ты слова.А я играл “Аве, Мария” гордо…

Но то – до встречи. В поцелуе замерВесь мир. Его с тобою обнимая,Я целовал залитые слезамиГлаза любимой, слёз не ощущая!

В тот миг, надев тебе свой амулет,Не знал, что не увижу много лет…

Разговор с порхающим листом

Я просил: “Спой мне песню,порхающий лист!Очень грустной была для меня таапрельская ночь.Даже вечер уже был обманчив,тревожен и мглист,Только лист улетел. И любовьулетела прочь…Ветерок напевал колыбельнуюдля чинар.Я же мысленно видел глаза твои,полные слёз…Как суметь пережить мне разлукиэтой удар?А мелодию ветра порхающий листунёс…

Ливень

О, Господи, какой был ливень,Когда мы встретились с тобой!И даже ливень был счастливым,Когда мы встретились с тобой.

Я вновь мечтаю близ КурыПолюбоваться на Метехи,А в Ортачала – на дворы,Одеты в камень, как в доспехи.

Хочу на Мтацминда с тобойЧитать Табидзе до заката.Хочу весь день с тобою рядомПробыть, целуясь…

Чтоб небосвод был голубой,Чтоб занесло нас листопадом…Обиду ж вспоминать не надо,Обиду злую…

Какой был ливень, боже мой,Когда расстались мы с тобой!

Примечания

1

Подписи в “Книгах отзывов”, как правило, неразборчивы и приводятся в порядке исключения, когда есть возможность их точно атрибутировать.

2

Здесь и далее перевод с грузинского Георгия Миронова. – Ред.

3

Тут юный Дато позволяет себе некоторое преувеличение, поэтическую гиперболу.

4

В дневниках Дато часто встречается прямое обращение к “читателю”, но как правило, это обращение, явно, к Ней…

5

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});