Литературная Газета 6321 ( № 17 2011) - Литературка Литературная Газета

[?] Александр Проханов. Алюминиевое лицо . – СПб.: Амфора, ТИД Амфора, 2011. – 255 с. – 5000 экз.

В новом романе известного писателя причудливо переплетаются соблазны современной цивилизации, старые обманки и ещё более древние неоспоримые истины. Общество потребления наслаждается жизнью, которую обеспечивают деньги, возводя материальное в ранг абсолютных ценностей и очеловечивая его: «Автомобиль – вместилище огня, коллекция сплавов, сгустки электроники, каскады колёс и сцеплений – неодушевлённая, искусно сконструированная система неявно, таинственным сходством повторяла человека». Но у человека есть бессмертная душа, и даже рекламный автопробег, спокойный и романтичный вначале, неминуемо обернётся катастрофами и озарениями, встречей с праведниками и злодеями, каскадом вечных вопросов, на которые придётся отвечать не только героям книги, но и читателям.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

«Я совсем не умею одна»

Литература

«Я совсем не умею одна»

ПОЭЗИЯ

Лариса МИЛЛЕР

* * *                                                                                                                                            

А дело было летом в детсаду.

Я в мёртвый час спала на раскладушке.

Нет, не спала – смотрела на макушки

Деревьев в незапамятном году.

А на меня в тот тихий-тихий час

Смотрели небеса такой окраски

Невиданной. Мы спали на участке,

На воздухе укладывали нас.

И было столько звонких птичьих стай.

Всё расскажу. Мне только волю дай.

* * *

И только ветер в голове,

Один лишь ветер вешний, вешний,

Сырой, порывистый, нездешний.

Через минуту, через две,

А повезёт, то век спустя

Я так и буду, так и буду

На всех парах навстречу чуду

Стремиться, льдинками хрустя.

* * *

Я в движение мир этот не привожу.

Я в нём просто лежу, и сижу, и хожу,

Просто солнце и воздух его потребляю,

С чем себя каждый раз от души поздравляю.

А сегодня при виде небесной каймы

Горстку слов у него попросила взаймы.

* * *

А круг, на котором я плавала, быстро спустил.

Мне лет было мало. Я плавать совсем не умела,

А мама не видела, мама на солнышке млела,

А я всё барахталась и выбивалась из сил,

Пока не нащупала пальчиком правой ноги

Спасительный камень в одёжке из скользкого ила.

…Никак не пойму я, что в жизни случайностью было,

Что Божьим ответом на сдавленный крик: «Помоги!»

* * *

Я не помню, как я родилась

И как я на земле оказалась.

Я за мамой сперва увязалась,

А теперь вот с тобою слилась.

Я совсем не умею одна.

Я тебе, как спасению, рада.

Вот бы знать, что такая награда

Мне на вечные веки дана.

* * *

Жить сегодняшним днём и входить в его тонкости,

И служить чем-то вроде спасительной ёмкости

Для его мимолётных и хрупких вещей,

Что порой чудотворней священных мощей.

Например, тот снегирь, что на ветке качается,

Сам не зная того, помешал мне отчаяться.

* * *

С утра до вечера живу

И даже ночью, даже ночью

То вижу всё это воочью,

То в тёмных волнах сна плыву.

А что ещё мне предложить

Здесь могут, кроме тьмы и света,

Ночей и дней, зимы и лета,

Кроме как жить или не жить?

* * *

А где же конверт – чтобы с адресом, с маркой?

Где лист шелестящий с чернильной помаркой?..

Курсор подведи, затемни, сделай клик…

О мир, до чего изменился твой лик!

Где почерк корявый? Где буквы с наклоном?

Да всё там, где надо, – во времени оном…

Запомнил, и кликнул, и в буфер занёс…

Но где же письмо, что промокло от слёз?

* * *

Со слова бы надо пылинки сдувать,

Ему бы, родному, скучать не давать,

К хорошим соседям его подселить

И долгое эхо ему посулить

В стране моей бедной, чьи тяжки грехи,

Но где почему-то ютятся стихи.

* * *

В тени от белого крыла

Живу. Мой ангел, мой хранитель,

Ты цвета белого любитель.

И даже тень твоя бела.

Какие б ни мелькали дни,

Прошу не света изобилья,

А чтобы ты, расправив крылья,

Держал меня в своей тени.

* * *

                                                Леночке Колат

А ты непременно себе заведи

Того, кто прижмёт тебя нежно к груди.

А если сие от тебя не зависит

И если тоска свою норму превысит,

Тогда заведи, пустоту не любя,

Котёнка, чтоб спал на груди у тебя.

* * *

А весна, как обычно, взялась мне мозги полоскать,

То весёлым дождём, то лучами в лицо мне плескать,

Тёплым ветром ерошить мне волосы и уверять,

Что в поток переменчивых дней не опасно нырять.

Пусть плетёт кружева. Не прерву её трезвым: «Да брось!»

Ну зачем же ей знать, что давно её вижу насквозь.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 3,0 Проголосовало: 2 чел. 12345

Комментарии:

Должник

Литература

Должник

ПОЭЗИЯ

Автор более 25 книг стихов, прозы, переводов, сценариев. Лауреат и дипломант фестивалей поэзии в Италии (Очериале, Парма). Песни на стихи Владимира Портнова звучали в исполнении Л. Зыкиной, В. Толкуновой, Л. Долиной, И. Кобзона, Л. Серебренникова и других. Главный редактор журнала «Студенчество. Диалоги о воспитании».

Владимир ПОРТНОВ

* * *

   И.М. Ильинскому

Я родился должником

Мамы с папой, повитухи

И совсем чужой старухи,

Что звала меня внучком.

Я родился должником

Солнца, клёна по соседству,

Что шептал мне рифмы с детства

Листопадным языком.

Я родился должником

Тех, кто нас пригрел в подвале,

Тех, кто хлеб свой отдавали,

Скудным поделясь пайком.

Я родился должником –

В этом суть моей свободы –

Через годы, через воды,

На коне ли, с посошком...

Я родился должником.

Трачу годы на расплату

И на жизнь свою заплату

Пришиваю я тайком.

…На краю земного лиха

В знаменательнейший миг

Постучу я в Двери тихо.

– Кто пришёл?

– Должник.

* * *

Эти часы на три года вперёд

   идут,

Эти часы ежедневно всё больше

         врут.

Ты подарила их в тот злополучный

              год.

Пёс наш у двери с тех пор тебя верно

                 ждёт…

Даже камин с той поры не горит –

               дымит,

Ясень подрос, с любопытством в окно

    глядит…

Чай, как всегда, у меня на столе

          остыл.

…Видно, во всём виноваты твои

          часы.

КОНЕЦ АВГУСТА                                                                                                       

Ещё зелёная трава,

И зеленью гордятся кроны,

И держит лето оборону,

И не сдаёт свои права.

Но вдруг среди грибных дождей

Осенние прольются мысли,

А ветер в лица площадей

Швырнёт оборванные листья.

И солнца блёклая печать

На небе, как на завещанье,

Рождает тихую печаль,

Предшествующую прощанью.

Цепляется неспешный взгляд

За желтолистых прядей проседь.

...За тот кредит, что в прошлом взят,

С нас будущее скоро спросит.

* * *

И на краю саванны,

И за полярным кругом

Словами, только Словами

Связаны мы друг с другом.

...Как парус из лоскутов,

Человечество сшито из слов.

У могилы

Бориса Пастернака

Три сосны вознеслись над рекой.

Три свечи в канделябре старинном

Освещают могильный покой,

И стекает смола стеарином.

Слёз янтарных не слышится плач,

На свечах – пламень зелени колкой...

...А мне видится старенький плащ,

Вшитый в вечность посмертной иголкой.

ТРИПТИХ

1

И вой волчицы, и напев старинный,

и рокот бури, словно рокот львиный, –

терзали всё пространство над рекою.

И порванное тёмное пространство

приют искало, лезло в щели дома.

К окну прижавшись чёрною щекою,

лишённое любви и постоянства,

оно со мною было незнакомо.