Хроники тестировщика - Юрий Бригадир

После этого Бригадир выпил и продолжил:

– Я вам вот что скажу. Как-нибудь мы сделаем очередной диск и вдруг поймем, что он полностью легальный. Страшного в этом нихуя, конечно, не будет. Но с этого дня мы станем называться по-другому. Я не знаю как. Может быть – дистрибьютерами. Так вот, этим, блядь, словом я, лично, быть не хочу. И вообще тогда не понимаю – зачем мы будем нужны. Белый воротник, черный галстук… Кредитная карточка, страховой полис… Жена в бигудях, дети в памперсах… Солнце через фотохром. И мальчики приличные в глазах…

– А я тоже уйду… – сказал вдруг Бочарик – в полиграфию. Журналы хочу делать с телками. Фотографировать сам хочу. Выставку свою хочу. Вчера вот с одной познакомился. Глаза золотые, светятся…

– Камеру куплю! – перебил его Гусь. – Фильму хочу снять. Про себя. Про других меня не ебёт ни разу.

– В банк уйду, – сказал Хрипатый. – Что я тут делаю? Баловство одно. Сетку хочу. Компов на 500, чтоб оттянуться и домой вообще не ходить.

– Э! А я? – спросил Фитиль, забыв даже своевременно выпить.

– А что ты? – произнес Стоянский, выпить не забыв совершенно.

– А как я без вас?

– Да насрать! – ответил наглый Огурцов непосредственному начальнику. – Я тоже уйду. В науку. Без меня там что-то скучно. И вообще… Хватит, натерпелись. Но ты ж не один. Вон, студент никуда не рвется. Остаешься, Студент?

– Ага, – сказал я. Мне пока и тут не дует. А ты, Бриг, что будешь делать?

– А я… Да хуй его знает. Трехмеркой займусь. Или книгу напишу. Про нас. Если не я, то кто?

И мир перевернулся окончательно. Пили, плясали, девок таскали туда-сюда. Боролись на перекуре среди сиреневых кустов. Возвращались и опять пили. В два часа ночи, когда посетители, пьяные в хлам, разбредались и расползались, на эстраду залез Бриг, взял гитару и заорал мимо микрофона, потому что при его голосе вся эта электроника ему ни разу в жизни в хуй не упиралась:

– Пестня! Акела, блядь, промахнулся!! Без ансамбля!!!

И заебенил шансон, после которого стало тихо…

Последняя песня Бригадира

Зáполночь, когда все будут сыты,И такси опробует клаксон.Старый лабух выключит софиты,Бережно закроет саксофон.

А когда закончится застолье,Вышибалы пьяных разведут –Я тебе спою про беломорье,Про мою хрустальную звезду.

Будет мимо рюмки водка литься,Будет старый лабух подпевать…Знаешь, я бы мог в тебя влюбиться,Если б завтра встретились опять.

Пусть моя душа тебя не знает,Пусть мы разбегаемся уже…Как в твоей руке огнем играетТонкий, словно призрачный фужер!

Я тебе спою – как на перроне –После будет только тишина.Сердце остановится, застонет,Улетит, засветится душа.

Будут звезды падать и рождаться,Будет лабух тихо говорить,Мне тобой уже не надышаться,Мне тебя – не встретить, не забыть.

Завтра будет пасмурно и скучно.Вслушайся – я даже не пою!Я целую тихо и беззвучноДушу незнакомую твою…

2005 г., центр России, сумерки…