Скажи мне имя Забытого Мира (СИ) - Воронкова Полина

-Эй, мне скучно!-несносный мальчишка прыгнул на потолок (спрыгнул с потолка на пол).Марк лениво обратил на него внимание.

-И, что же ты хочешь?

-Играть! Там снаружи столько интересного! Я хочу на волю!

-Тебя ничего не держит.

-Держит! Я хочу увидеть другие миры! Тоже мне золотая клетка! Я её разрушу на кусочки!- навис над Марком и поставил руки в боки.

-Да?- никакого интереса. Резко стало всё равно,- тогда иди и найди его. Я за ним в эти дебри не полезу. Кто-то же должен прикончить того хранителя.

Крам закатил глаза и посмотрел на решётку.

-Давай хоть загадку порешаем?

-Вот вы где у меня со своими загадками! Вали уже!- раздраженно бросил и направил удар силы в своего собеседника,- задрал. Загадывает загадки и, как последняя шлюха, меняет игроков. Пф. Лучше бы подсказал как спуститься.

-А, чем тебе не нравится? Вон весь мир тоже верх кармашками висит и ничего,- взмахнул руками и прикусил губу,- хочу обратно к Зельфир.

-А, я не хочу,- коротко закрыл тему Марк и закрыл глаза,- поищи его. Может тогда сдвинемся с места.

-Хорошо. А ты не промахнись.

-Не промахнусь,- и когда остался один тихо добавил,- не позволю кому-либо дурить меня обликом любимой.

Это всего лишь обман, это всего лишь реальность. Слишком много лишнего звука. Даже у тишины есть свой звук. Пронзительный, мягкий, обволакивающий. Серый. Серый цвет – это цвет его мира. Тот мир, который однажды смог посетить Алеастр. Сейчас этот мир разрушается. Столкновение белого и чёрного, трещины и блуждающие в пространстве осколки земли. Призраки воспоминаний. Словно старый немой фильм. Именно немой, потому что этот мир умирает безмолвно. И всё равно много лишнего звука. Марк бежал от лишнего шума. Его свела с ума песня моей госпожи, чужой голос и потрясение, которое ему любезно подарил Алеастр. Всё-таки Марк не любит шум. Стрелки часов. Они замерли и покрылись толстым слоем пыли и чёрной ржавчины. Здесь нельзя находиться, нельзя что-либо трогать, ведь всё это пепел. Прикоснись и оно обратится в прах. Вы когда-нибудь видели, как горят и падают небеса? Едва ли. Небо правда не горело. Нет, оно тлеет. Медленно и упорно Это пожирало кусочек за кусочком и вниз, на землю, опускаются красивые белые лоскутки пепла. Тонкие, но крепкие. Прозрачные мёртвые небеса. Всё-таки самое ужасное, что здесь нет звука, как бы не твердил Крам, что здесь много лишнего звука. Нет. Здесь царит ужасное безмолвие. Миры умирают с грандиозным плачем. Безумие разъедает их как болезнь, от которой нет лекарства. Медленно ли? Быстро? Всё зависит от случая. Оно может быть подобно кислоте, может быть, как яд, а может стать тенью. Сойти с ума мгновенно? Отравиться? Или же сходить с ума постепенно на протяжении всей жизни? Никто не прав, ведь безумие такой же источник жизни, как и сам хаос. Хотя о чём я? Они тождественны друг другу. Безумие…

Марк был в центре. Да, как творец собственной сказки, собственного же кошмара, он обязан быть в центре. Так и есть. Сидит с равнодушием, без интереса пьёт чай, у которого даже и вкуса нет. Одет в строгий чёрный костюм, белые перчатки. Истинный магистр, создатель умирающего мира. Магистр, которого на самом деле нет. В тусклых покрытых серой пеленой глазах нет жизни. Нет, не так. Там нет просто искры, которая бы держала жизнь в этих краях. Бог покинул созданный им мир и вслед за ним ушла творческая энергия. Энергия, которая противилась стремлению вернуться в первоисточник. Вернуться к хаосу. Оболочка. Идол тут, а самого Творца нет. Он покинул место, которое сводило его с ума своим шумом. Осталась лишь оболочка, которая на автомате пьёт чай и наблюдает за Армагеддоном.

Всё очень просто и одновременно страшно. Куда мог уйти Марк? Только глубже в себя. Больше некуда идти. Больше негде искать спасения от шутки Хаоса.

Омут серых с изумрудной пылью глаза. Шаг вперёд. Всего один шаг вперёд, чтобы угодить в ловушку Безумия. Сказку, которую создал призрак небытия лично для своей жертвы. Сказка….

Лианар. Да, точно Лианар. Вот только без жизни. Декорации и не более того. В этом городе нет ни одного жителя и даже река… бездвижна. Лиа, вечно живая Лиа, покрыта льдом и замерла. Никогда, никогда подобного не происходило в Лианаре, даже зимой Лиа живёт. Лёд просто не успевает схватить прекрасные воды в свои объятья, ведь каждое утро и вечер Лиа освобождается от любых оков. Нет движения воздуха. Здесь всё замерло. Здесь жизни нет, только эхо. Эхо шагов. Нет, бега. Кто-то бежит с опаской озираясь по сторонам. За всё это время он осознал, что спасенья ему не откуда ждать. Сколько прошло времени? Он не знает. Здесь нет времени, есть только череда повторений и бессмысленных игр.  Здесь нет того, что могло бы напоминать о времени. Смены времён года, смена одеяния небес и тем более нет рассвета или заката. Вечные сумерки. Слишком нереальный и реальный одновременно. Здесь есть боль, звук, цвет, вкус, запах и кошмары. Сколько он уже видел смертей, а сколько сам умирал? А сколько раз просыпался? Просыпался и снова переживал этот ужас снова и снова. Смерть от собственной руки? Да, если его не убьёт Оно, то он обязательно обнаружит себя в последний миг в петле, с ядом, ножом, пистолетом или же в реке. И в эту секунду река принимала его! Принимала и мгновенно замерзала, раздавливая льдом его измученное тело и душу, а потом? Потом он просыпался всё в том же мертвом городе. И самое интересное, где и как бы старательно он не искал оружие, он не мог его найти. А вот для последней секунды оно всегда есть!

-Марк!- на распев произнесло Оно и немного посмеялось. Наследство Элис и он сам. Это месть? Да, месть за многовековое заточение. Вместо ответа Карден обернулся и заметив тень помчался в соседний переулок. Как долго ещё будет продолжаться эта погоня? Сколько Оно пожелает. И как бы не хотелось со всем этим поскорее закончить, спрятаться, и укрыться так чтобы Оно не нашло, здесь ему не суждено найти такого места,- Марк, может ты остановишься и мы поговорим по душам? Как в старые добрые времена. До того, как ты меня заточил!

С крыши прямо перед носом Марка упала статуя. Разбилась вдребезги и только голова более-менее цела. Марк снова с опаской обернулся, но буквально через секунду отшатнулся назад.

-Чего боишься?- спросила голова, посмотрев на парня и улыбнулась. Карден вместо ответа с силой отпихнул от себя голову ногой куда подальше. И не успел прийти в себя после такого «сюрприза» обнаружилась целая рука, которая крепко схватила за ногу безумца пытаясь остановить. Марк в приступе страха и ярости с разворота треснул её о стену здания. Рассыпалась.

-Это было грубо,- на улыбке произнёс преследователь глядя на своё Я. Измученный, жалкий и всё равно стремится к свободе. Глупо,- может она тебе помочь хотела. Не подумал об этом?

-Сам справлюсь и без твоих прислужников!- уверенно заявил Марк и подобрал камень. Его Я с не скрывающим сомнением посмотрел на булыжник в руке загнанного ребёнка.

-Ты серьёзно? Столько лет игнорирования, а теперь бросаешь камни? Ты правда так сильно себя не любишь?- сделал шаг вперёд. Жертва три шага назад,- бедный запуганный ребёнок.

Преследователь протянул руку словно предлагал помочь встать, но тут же резко отдёрнул и поморщился от боли. Всё-таки бросил и воспользовавшись шансом сбежал.

-Дрянь! Марк! Мы уже это проходили! Не беси меня!- Оно разозлилось не на шутку и, дождавшись, когда ранка затянется, не спеша отправился вслед за желанным Я. Шаг за шагом, наступил на голову и одним шаг разломал её на тысячи кусочков,- Марк, ты не сможешь вечно от меня прятаться!

-Попробую,- тихо пошептал Карден, дождавшись, когда наследство Элис уйдёт. То, что он столько лет отрицал, то что разрушило его мир, загнало в этот ужас и по сей день преследует. Сколько времени прошло? Час, день, месяц, год, тысячелетие или же одна секунда? Этот кошмар никогда не закончится. Куда только не пойдёшь везде Оно. Может стоит никуда и не идти? Хорошая мысль, но так быстрее найдёт. Или не найдёт? Глубоко вздохнуть. Грудь болит? Нет, сам подарок Ричарда? Удивительно. Слишком реально, чтобы считать бредом. Однако это же всё-таки не реальность. Но это же и не сон.

-Марк…- знакомый голос. Тихая мольба.  Да, это она. Элис Рестрия. Её голос Марк узнает везде. Голос матери. Такой, каким он был до смерти, а не тот знакомый голос призрака Элис. Настоящий и живой голос. Голос, который пел ему на ночь песни, успокаивал, рассказывал чудеса и успокаивал от боли. Марк напрягся. Взглянуть и посмотреть? А если это Он?- Мальчик мой…

Невозможно это слышать. Голос дрожит. Она плачет? Невыносимо. Больше всего Марк ненавидит слёзы. Слёзы матери, слёзы Лиры, ведь она так сильно напоминает маму. Ещё немного. Нет, не выдержит. Взглянул и застыл. Белое платье, серая вуаль, босиком, но главное это она. Действительно Она!

-Где ты, Марк?- пальцы дрожат. Она его ищет и боится. Боится, ведь это её собственный кошмар.