Пари с бабником (СИ) - Аланина Маргарита

Не питая особой надежды на такси, звоню Ване.

Не берет.

С досадой пинаю камень и кусаю губы.

В этот момент со стороны леса слышится треск и шарканье. Мерещится мне или нет, но я цепенею от страха. Бисеринки пота выступают на лбу. Сразу вспомнились все подобные сцены из обожаемых мной фильмов ужасов.

Телефон выскальзывает из влажной руки и падает на землю экраном вниз. Меня накрывает настоящей паникой. Трясущимися руками поднимаю гаджет и проврряю работоспособность. Трещин добавилось, но работает.

У Миши с Сашей сегодня годовщина и я очень надеюсь, что друг не выпил. Про то, что порчу им праздник, стараюсь не думать.

Лихорадочно отыскиваю номер Миши в журнале звонков. Беспорядочно давлю по тупящему сенсору. Зараза, только бы не сдох!

Наконец полоски с номерами сменяются черным экраном с красной трубкой внизу. Телефону капец, но сейчас главное, что вызов идет.

Наконец гудки сменяются далеким шумом. Не дожидаясь, пока друг заговорит, тараторю:

— Миша, я знаю, что у вас романтик с Сашкой, но мне срочно нужна твоя помощь. Я стою посреди дороги в пригороде, такси сюда не едет, а Руслан…в общем я проиграла спор. Сашка выиграла, — нервно смеюсь. — Руслан оказался размазней. Он сказал друзьям, что я стриптизерша и они…они решили что я должна развлечь именинника. Я выскочила из машины и теперь в полной опе. Можешь приехать за мной?

— Могу, если ты обозначишь поконкретней где застряла твоя аппетитная попка? — голос из трубки не принадлежит Мише. Будто оглушенная я замираю и зажмуриваюсь. Ещё одно унижение в копилку. Я дозвонилась Мирону и всё выложила. Можно мне прямо сейчас провалиться сквозь землю?!

— Я..не тебе хотела позвонить, — говорю очевидное, пытаясь сообразить хоть что-нибудь.

— Сладенькая, ты уже разговариваешь со мной, а с твоим желанием разберемся позже, — ерничает цветочный террорист. За последние два дня он оправдал это звание с лихвой. Вчера, после обеда было доставлено ещё две корзины и сегодня четыре! Цветы каждый раз разные, а корзины больше. В цветочном, наверное, его уже боготворят!

— Я тебе позвонила случайно! — упрямо стою на своем. Знаю, что в сложившихся обстоятельствах лучше не упираться, а согласиться и быть благодарной. Но не могу. Как представлю чем для меня обернётся помощь Мироши, так волком выть хочется.

— Расскажи посреди какой дороги ты застряла, — продолжает гнуть свое.

Краем глаза вижу тормозящую в метре от меня машину и покрепче сжимаю телефон. Только этого не хватало…

Окно авто открывается и водитель, мужчина лет сорока, высовывает голову. В свете редких высоких фонарей я не могу различить черты его лица, но это не обязательно. Сердце и без того стучит в три раза быстрее.

— Красотка, помощь нужна? — уверена он улыбается.

— Всё в порядке, спасибо. За мной сейчас приедут, — обращаюсь скорее к Мирону, чем к мужчине. Люди из двух зол выбирают меньшее, и я не исключение. Предпочитаю быть сцапанной своим, родным маньяком. — Милый, ты далеко уехал? Я погорячилась, когда просила меня высадить, простишь? — разыгрываю спектакль перед незнакомцем.

— Зависит от того как будешь извиняться, — не может без подтекста. — Малыш, геолокацию скинешь?

Я как заколдованная таращусь на по- прежнему стоящую белую машину и не могу выдавить из себя ни слова.

— Блять, Виолетта, не тупи, — пророкотал мой собеседник. Нашел способ привести в чувства.

— Три минуты? Отлично, — практически кричу. Только бы водитель машины услышал! И уехал!

— Чувак не уезжает? — слышу напряжение в голосе брюнета.

— Милый, если что я возле машины с госномером А376ОМ.

Услышав мои слова, мужчина закрыл окно, и через полминуты от машины остался лишь столп пыли в воздухе. Фух. Не знаю и не горю желанием узнать хотел мужчина реально помочь или нет…

— Интернет ловит, а вот телефон тупит, но я попробую скинуть, — возвращаю свое внимание к Мирону.

На случай неудачи описываю наш маршрут. Повороты, вывески, указатели, ямы, придорожные кафе — выкладываю всё, что помню.

Закончив разговор, пробую совладать с телефоном. К сожалению, сделать скрин карты и отправить его Мирону у меня не получается.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})

Спускаюсь с дорожной насыпи, одеваю кардиган, который кинула в сумку на случай вечерней прохлады, и бодро шагаю в направлении откуда приехала. Стоять на месте физически не могу.

16 Точка кипения

Пристёгиваюсь и блаженно утопаю в кожаном сиденье. Я наконец-то в прохладном салоне машины Мирона! Мне казалось, этот момент никогда не наступит.

Последние полтора часа тянулись бесконечно.

Сначала всё было относительно хорошо. Я бодро шла в низине, никто больше не останавливался, Мирон звонил каждые десять минут — сообщал где едет, спрашивал как обстановка. За это я его чмокнуть в щёку готова, ведь разговаривая с ним, я немного успокаивалась.

А потом телефон разрядился и следующие полчаса были настоящей вечностью. Воображение разгулялось не на шутку и все вокруг казалось более пугающим, чем есть на самом деле. Меня трясло как никогда в жизни.

В конце концов, я дошла до очередного поворота и психанула. Остановилась и стала ждать, гипнотизируя дорогу.

Увидев на горизонте замедляющийся чёрный внедорожник, я за секунду едва не поседела. Хотела уже попробовать себя в спринте, но очнулась и вспомнила, что видела эту слепящую белым светом фар машину у клуба. С облегчением выдохнула — приехал мой личный маньяк.

— Спасибо тебе. Надеюсь, ты не был занят ничем важным? — мне правда неудобно перед ним. И дико стыдно.

— Неа, я в тренажерке был.

Это объясняет почему я могу лицезреть игру мышц рельефных рук. Парень в спортивных шортах и майке, а на запястье надет фитнес-браслет. Образцовый спортсмен.

- Большое спасибо, — могу ещё раз десять повторить.

— Из тебя хреновый Сусанин. Руководствуясь твоим рассказом, я бы скорее приехал в Гватемалу, — беззлобно отчитывает, никак не реагируя на благодарность.

— А как тогда ты меня нашёл? — нахмурившись, всем корпусом поворачиваюсь к парню. Я думала, мои объяснения были понятными.

- По запаху, Кокосик, — скалится.

Снова ореховое прозвище! Пускай, сегодня ему можно.

- А если серьезно?

— Ты сказала, что проходила деревянную фигуру старушки на одном из поворотов. За ним примерно в двадцати минутах езды есть деревушка, в которой бабка-знахарка или типа того живёт, — услышать подобное от Мирона весьма неожиданно. Не похож он на человека, верящего в целителей и предсказателей. Хотя мало ли какие тараканы бегают под черной шевелюрой.

— Знахарка…? — недоумённо вскидываю брови.

— Я не добровольно ездил, — поднимает руки над рулем, посылая мне смеющийся взгляд. — Маму месяца два назад возил.

Мирон берёт с подставки звонящий телефон. Из фраз понимаю, что звонит некая Лиза. Она жаждет встретиться, а Мироша ей отказывает, не сводя с меня выразительного взгляда. Специально демонстрирует, что соблюдает условия пари. Мог бы не огорчать девушку, я против его проигрыша ничего не имею!

Пока водитель решает проблемы с поклонницей, я осматриваю салон авто. Чисто и аккуратно. На задних сиденьях лежат две спортивные сумки — моя и его.

Спереди самым интересным является подвеска в форме черепа инкрустированная бриллиантами, судя по всему. Она висит на зеркале заднего вида и мерно покачивается в такт хода машины. Также замечаю в подстаканнике со стороны водителя начатую банку энергетика.

— Хочешь — выпей, — Мирон отложил телефон и повернулся ко мне в пол оборота.

Стараясь не дотронуться до ноги парня, беру банку, открываю окно и выливаю гадость.

— Считай выпила, — ставлю тару в подстаканник со своей стороны.

Мирон в ответ демонстрирует белозубую улыбку. Красивую и обезоруживающую.

- За спасение ты мне должна желание, — уверенно заявляет. Таурин в голову стрельнул?! Какое, мать его, желание?

Наклоняю голову и шарю взглядом по складно вылепленному лицу парня.