Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Зинаида КОННАН
Ракитник
(Целебная сила)
Время жатвы настало: октябрь, и закончилось лето.Скоро тыквами скалиться станет во тьме Хэллоуин.Вновь раскрылся ракитник на мантии Плантагенета…Мы устали; целебным напитком ты нас напои!
Сколько нажито за год ненужного, набрано скверны…Как покинуть земную реальность с таким багажом?Пусть другие кутят – в ноябре делать нечего, верно.Мы же – нежный побег с благодарностью снимем ножом.
Сновидения нам пусть дадут на вопросы ответы,И с покоем в душе мы проводим, очистившись, год.Семена рассыпая по мантии Плантагенета,Ярко-жёлтый цветок дух наш к странствиям дальним зовёт.
Особняк
Опять брожу – почти в потемках —По своему особняку.Прекрасной дамой, НезнакомкойСебя сама я нареку.
Вот выхожу в оранжерейно —Декоративно-зимний сад,Где белизна цветов лилейнаИ сыплет в стекла снегопад.
Я комнат обойду десяток:Заброшенных и обжитых,Где роскошь и царит порядок, —И незаконченно-пустых.
Шум улиц и жилых кварталовИ парк за стрельчатым окномПокой не нарушает залов,Скрываемых особняком.
Здесь каждый интерьер продуман,И значим тут любой пустяк;Лишь населяют сны и думыДуши заветный особняк.
На набережной
Анне Ахматовой
Скалят сфинксы черепа в усмешке,Мрачен в блеске мёртвенном гранит.Пустотой, безлюдностью прибрежнойДушит минотавров лабиринт.
Серостью унылый давит камень,Алчно жертвы требуют мосты.В вязком, оглушительном туманеБагровеют за Невой «Кресты».
… Милая, что с нами было в прошлом!..Не забыть?.. Я тоже не могу;Но давай о чём-нибудь хорошем:Нынче мы – на этом берегу.
Неприветлив, бесприютен вечер, —Не одна ты: я с тобой стою;Мне так хочется обнять за плечиСтатую холодную твою.
В память о любимом Летнем садеОставляю розы на снегу;Помни о чугунной той оградеНа суровом невском берегу.
Наши сердца не остынут
Наши сердца не остынут,Всё у нас будет, как прежде.Только удел наш отныне —Жить на морском побережье.
Пусть за своею стеноюСтарый укроет нас ГородИ набежавшей волноюМоре следы наши смоет.
Я откажусь от комфорта,Ты – от холщовых палаток,Чтоб поселиться близ портаВ сказочно-древнем Спалато, —
Там, где вползают на склоныУлиц кривых лабиринты,Где неподвластны законамНравы, устои, инстинкты.
Пусть ходуном дом наш ходитВ музыке шаткого скрипа,В звуках народных мелодийИ незатейливых скрипок.
Станет оливковой кожа,Речь – по-романски певучейИ осенит наше ложеЛаской волшебных созвучий.
Наши сердца не остынут,Всё у нас будет, как прежде.Только удел наш отныне —Жить на морском побережье.
Игорь КОНСТАНТИНОВ
Вход Господень в Иерусалим
Невозможно мечтами однимиЖить, твердя, что фортуна слепа.Нынче праздник в ИерусалимеИ ликует от счастья толпа.
Он, Мессия, явился! Осанна!Значит, грянули вновь времена,Когда с неба посыплется маннаИ пойдёт за волною волна
Божьей милости, ну а покудаЕдет Сын Его, весел и бодр.Улыбается сладко Иуда,И в глаза смотрит преданно Пётр.
Вновь – осанна! И вновь загалдели,Захлебнувшись восторгом, они…Оставалось чуть меньше неделиДо убийственных криков: «Распни!!!»
Дорога
Из ничего создав немало драм,К себе всегда относимся нестрого…Легка, светла, чиста дорога в Храм,Но ускользает из-под ног дорога.
Вдали горит заветный огонёкИ кажется – рукой подать дотуда,Но падаю, споткнувшись о пенёкВнезапно разгулявшегося блуда.
Поднявшись, каюсь, чтобы вновь шагать,Уверенный, что буду чист отныне.И чувствую внезапно, что опятьЗалез в болото собственной гордыни.
Встаю, иду, но снова я не там:То в яме лжи, то в грубости берлоге…Легка, светла, чиста дорога в Храм,Вот только как остаться на дороге?
Мы замерли в молитве сокровенной
Оле
Мы замерли в молитве сокровенной,И никого для нас на свете нет —Лишь две души, скользящих по ВселеннойСредь множества созвездий и планет.
Застыло небо, полное жемчужин,Притих устало сонный окоём…Наш мир общенья до предела сужен:Ведь нас так много – мы с тобой вдвоём.
Дождь идёт мерзопакостный, нудный
Оле
Дождь идёт мерзопакостный, нудный,Душу тащит в тиски маяты.Я б загнил здесь в хандре непробудной,Запил горькую, если б не ты.
Серым летом с ненастьем осенним,Когда, кажется, мысль на летуНамокает, ты стала спасеньем,Заполняя собой пустоту
Блёклых будней холодного лета,Вместо солнца мне даришь тепло…Две похожих души, два поэта,Нам и в тяготе не тяжело.
Грибы
Нам сегодня не до идей —В Ленинграде, в Москве и на БАМеТолпы рвущихся к цели людейОтправляются за грибами.За дарами, что в поздней агонииОставляет нам лето несмелое…А в лесу, там своя гегемония —Свои красные, свои белые…Я – вне партий, и мне всё равно,Мне-то что до делишек разных?И, подобно батьке Махно,Режу белых, и режу красных.Я бреду, и внимательный взглядНе пропустит ни лист, ни былинку.Вот он – белый аристократ!Режу гада, кладу в корзинку.Столько сил извожу не напрасно я:Труд усилен – финал ускорен.В листьях прячешься, сволочь красная! —Вырезаю его под корень.Пополняю свою суму.Что мне классы? Мне б прибыль обозами! —Я коричневую чумуНарезаю себе под берёзами.Груз не тянет рук, коль он мой, —Мне легко свою ношу в пути нести, —И, счастливый, тащу домойЦелый короб многопартийности.
О деньгах…
Сколь языком с эстрады ни мели,А не хватает окаянных денег.И вот сижу я снова на мели,Потрёпанный, как после бани веник.
И сколь бы мне в финансах ни везло,Купюры, словно снег весною, тают.Давно известно: деньги – это зло,Но именно его мне не хватает.
Белая ночь
Разве юность свою мы забудем?
Эта ночь, как легенда, светла.
Эта ночь своей белою грудью
На Васильевский остров легла.
М. СветловЯ люблю тишину и безлюдье.Ночью вышел – ну что за дела?Эта ночь своей белою грудьюНа Васильевский остров легла.Хоть бы как-то прикрылась, нахалка,Чтобы сраму никто не видал.Так-то что?Пусть лежит, мне не жалко!Но кругом интуристы – скандал!Рты раскрыли мосты над Невою,Замер всадник, глаза округлив, —Ведь уткнулась она головоюВ чуть подсоленный Финский залив.При теперешнем слабом порядкеМожет год пролежать так пластом.Лишь виднеются голые пяткиГде-то за Володарским мостом.Как с ней быть, даже в Смольном не знали.Сам дежурный от страха дрожит:Грудь-то что! На Московском вокзалеСрамотища какая лежит!Лучше б нам наводненье иль вьюгу —Мы б тогда не страдали зазря…Бог помог – убрала нахалюгуПодоспевшая к сроку заря.И спасибо ей – с Богом, без Бога ль,Но сумела нам всё же помочь.Но не зря ведь воспел мудрый ГогольУкраинскую тёмную ночь!
Фиалковый бред
А мне вросли фиалки в кожу,
И я не вырву их, не срежу.
Чем крепче вмазывают в рожу,
Тем глубже всё, о чём я брежу…
Е.ЕвтушенкоМне не везёт – ну просто смех,
Судьба в колёса ставит палки –
В местах, где волосы у всех,
На мне вдруг выросли фиалки.
Вначале был я страшно рад
И любовался то и дело
На пахнущее, словно сад,
Изящное, как клумба, тело.
Потом от этой красоты
Мне стало как-то неуютно:
Кругом кричат: «Продай цветы!» –
Стремясь цветок сорвать попутно.
И я крепился, сколько мог,
Но, не стерпев, взмолился Богу,
Когда огромный чёрный дог,
Меня обнюхав, поднял ногу.
Я отогнал его пинком,
Кричу хозяину: «Ты что же…»
Меня прервал он кулаком,
Мои фиалки вмазав в рожу.
И я, обиженный вполне,
Стал отступать домой помалу…
Росли бы кактусы на мне,
Я б показал тому нахалу!
Татьяна КУВШИНОВСКАЯ
Утро безросно
Утро безросно.Дождливому днюБыть предстоит по примете.Поздно расцветший шиповник к плетнюЖмётся, не зная о лете.Так вот и я, припадая к плечу,Не предававшему, стыну…
Осень пришла,Лета было чуть-чуть,Строго зима смотрит в спину.
Февраль. Уже светло. Кричат вороны в сквере
- Поющие сердце поэта. О творчестве поэта Владимира Силкина - Коллектив авторов - Поэзия
- «Нам было только по двадцать лет…». Стихи поэтов, павших на Великой Отечественной войне - Антология - Поэзия
- Антология поэзии русского зарубежья (1920-1990). (Первая и вторая волна). В четырех книгах. Книга первая - Дмитрий Мережковский - Поэзия
- Переводы - Бенедикт Лившиц - Поэзия
- Система отсчета - Саша Немировский - Поэзия
- «Тревожимые внутренним огнем…»: Избранные стихотворения разных лет - Юрий Терапиано - Поэзия
- Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне - Евгений Абросимов - Поэзия
- Стихотворения и поэмы - Юрий Кузнецов - Поэзия
- Стихотворения - Сергей Орлов - Поэзия
- Все мы народ неплохой...Только лишь Путин плохой. - Герман Геннадьевич Лукомников - Поэзия