Секс на одну ночь... или на две (ЛП) - Рингблум Райан

Третий раунд шотов появляется перед нами, и на этот раз он сильно жжет, когда попадает в мое горло. Я кладу еще пятьдесят баксов на стойку за себя и моего нового друга, которому я невероятно рад. Может быть, эта теория одиночки была не так уж далека от правды. Теперь, если только мне удастся найти постоянную девушку или, по крайней мере, девушку для свидания, которое продлится дольше одной ночи, у меня будет полный комплект.

— Ты когда-нибудь встречался с кем-нибудь на работе? — спрашиваю я. Сегодня все идет так хорошо, что я раздумываю, не пригласить ли мне на свидание одну из девушек из больницы.

— Один раз, — вздыхает он. — Все прошло не так уж хорошо. Не так, как сегодня.

— Вот именно, — убеждённо продолжаю я. — Сегодня хороший вечер, почему я и спрашиваю.

— Это правда здорово, — соглашается он и снова наклоняется вперед, неприятно прижимая щетину к моему лицу. Его пальцы скользят по моему бедру, крепко сжимая его.

А? Что здесь происходит? Это неправильно. Пин понимает, что что-то не так, и пытается предупредить меня.

Лицо Джереми становится еще ближе, останавливаясь на одном уровне с моим. Я не понимаю, что происходит, и когда понимаю, время моей реакции замедляется из-за трёх шотов водки, плещущихся в моем теле.

Его покрытое волосами лицо приближается.

Его сухие губы приоткрываются.

Я вижу зубы.

Я вижу язык.

«О-о-о-о-о-о-о-о-о-о-о-о нееееееееет. Бегииииииии!» — кричит Пин в замедленной съёмке.

Но уже слишком поздно, и, прежде чем я успеваю что-то предпринять, его язык обрушивается вниз и кружится над моими плотно сжатыми губами.

«КОД КРАСНЫЙ! ЭВАКУИРОВАТЬ ЗДАНИЕ!» Пин съёживается внутри меня, прячась в укрытии. Либо так, либо он мёртв.

Моя голова дёргается назад с такой силой, что у меня может быть травма позвоночника. Я делаю глубокий вдох, вдыхая прогорклый запах лимона, смешанный с яблочным сидром, который ощущается в его дыхании. Грохочущее бульканье поднимается вверх по моему горлу, и я каким-то образом ухитряюсь проглотить его обратно.

Джереми откидывается обратно на спинку своего сиденья, а я остаюсь на месте. Мы оба просто смотрим вперед. Я открываю рот, но не могу произнести ни слова. Мои губы крепко запечатаны. Думаю, будет лучше, если я сначала подожду, пока он что-нибудь скажет.

— Ты ведь не гей, да? — спрашивает он через целую минуту.

— Нет, — тянусь за пивом и делаю большой глоток. Джереми гей? Я отчаянно ищу любые логические объяснения, на которые только способен. Но у него есть борода? У геев нет бороды. Я веду себя нелепо. Да ладно… как я мог не знать? Или лучше спросить, как он мог не знать, что я натурал?

— Мне очень жаль. Я не был уверен, когда пригласил тебя сегодня. — Он играет с белой салфеткой под сидром. — Но ты сказал «да», потом заплатил за выпивку, подпевал One Direction, мы начали пить Лимонные шоты, потом ты спросил о свиданиях на работе. Я просто подумал… — останавливается он. — Черт. Я полностью облажался.

Я поднимаю руку и чешу затылок. Это был не он. Это была моя ошибка. Оглядывая бар свежим взлядом, я мысленно проклинаю себя за то, что не видел сразу эту ночь такой, какая она есть. Бармен одет в жилет без рубашки. Двое мужчин танцуют под песню Бритни Спирс. Здесь нет ни одной девушки, это настоящий праздник пенисов. Моя нога нервно постукивает под барным стулом. Боже… название этого бара «Скрещенные мечи».

Это официально, нет никого более бестолкового, чем я.

Джереми снимает пальто с крючка под стойкой.

— Мне лучше пойти. И, пожалуйста, позволь мне заплатить за выпивку. — Он снова тянется за бумажником.

— Тебе не обязательно идти. Это была моя вина. В большинстве случаев все моя вина. — Я жестом приглашаю его сесть обратно, и он садится. — Я понимаю, как это должно быть выглядело.

— Значит, ты просто ищешь… — Он оставляет предложение незаконченным, чтобы я мог ответить.

— Друга. К сожалению, у меня их немного. Наверное, ты был прав, когда назвал меня одиночкой.

— Еще коктейлей? — снова появляется бармен, наклонившись вперед над стойкой между нами. Руки у него загорелые и накаченные. Я быстро отвожу глаза, чтобы избежать дальнейших недоразумений.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Джереми начинает отрицательно качать головой. Он надевает пальто. Если я позволю этому так закончиться, между нами не останется ничего, кроме неловкости. Я не могу этого допустить, да и не хочу. Мне нравится Джереми.

— Да, я возьму еще пива. И он будет еще сидра? — Джереми останавливается, удивленный моим ответом. Его лицо расплывается в улыбке, и он кивает, садясь обратно. — И еще два шота. Но на этот раз сделай мне виски, быстро добавляю я. Очевидно, лимонные шоты это какой-то сигнал, которого мне стоит избегать. Мысленная заметка, так же как и подпевание One Direction.

— Ты не злишься? — Джереми вешает пальто на крючок.

— Нисколько. Это было просто недоразумение. — Мне просто жаль, что, чтобы я все понял, потребовался поцелуй.

Бармен ставит наши шоты, Джереми поднимает свой, и я делаю то же самое.

— Друзья.

— Друзья, — повторяю я, чокаясь с ним.

— Ты никому на работе не расскажешь об этой маленькой путанице? — спрашивает он, прежде чем выпить лимонный шот.

Я поднимаю бокал с виски, опьянение уже начинает пробираться внутрь.

— Я могу тебе гар-ан-тировать, что не буду рассказывать эту историю на работе.

Или где-нибудь еще, если уж на то пошло.

Глава 11. У таксистов есть имена

Холли

МОЕ ЗРЕНИЕ затуманено, когда я наблюдаю, как три Джейн, шатаясь, заходят в свое здание. Сегодня мы были в общей сложности в четырех барах и выпили минимум по два шота в каждом, что равняется, примерно… одиннадцати или, может быть, тринадцати?

Кто, черт возьми, знает? Я напилась в стельку.

Я вывела Тайлера из организма алкоголем. И если какие-то мысли о нем вернутся завтра, что ж, это завтрашняя проблема.

Мой желудок издаёт хлюпающее урчание.

— Таксист. Мы можем заехать в «Микки Ди»?

— Нет, это слишком далеко, — говорит он, притормаживая на светофоре.

Отстой. Я умираю с голоду.

— Таксист, а как насчёт пиццы? «У Ромео» где-то неподалеку. Можешь высадить меня там?

— Меня зовут Дейв.

— Простите. — Я хихикаю над своей грубостью. — Так, эм, таксист Дейв, ты можешь подбросить меня до «У Ромео»?

— Это в одном квартале отсюда. Я отвезу вас, но ждать не буду. Если вам нужно будет такси после этого, вызовите кого-то другого в приложении.

Я роюсь в кошельке в поисках денег, чтобы подкупить его. Несколько долларов могут убедить его подождать. Мой бумажник пуст, но я нахожу скомканную десятку на дне сумки. Хватит на два куска пиццы и напиток, но не на взятку.

— Ладно, высади меня. — Теперь, когда в моем пьяном мозгу появилась мысль о пицце, я должна ее съесть. По крайней мере, я могу поблагодарить Бога за безналичную оплату в такси. Но какая жалость для таксиста Дейва, похоже, он не получит чаевых.

— Я возьму дополнительный сыр или больше грибов, — заявляю я мужчине, которому абсолютно на это плевать. — Или, может быть, я просто возьму еще один кусок с дополнительным сыром и грибами. А ты как думаешь? — Не важно, есть ему до этого дело или нет, моя пьяная задница хочет знать его мнение.

— Да, грибы и сыр. Прекрасно. Хорошей вам ночи. — Машина припаркована, и он ждет, чтобы я вышла.

Снег начал покрывать улицы, вероятно, поэтому таксист Дейв и не хочет ждать. Капля беспокойства пробирается внутрь. Может, мне сразу пойти домой? Чесночный аромат из «У Ромео» проникает в машину, и эта мысль испаряется. Это всего лишь капля снега.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

Я толкаю дверь, и колокольчики звонят в пиццерии, когда я вхожу. Здесь абсолютно пусто, за исключением одной кабинки в задней части. Я несколько раз спотыкаюсь из-за снега на каблуках, но потом бросаюсь к стойке и показываю на грибную пиццу за стеклом.