Книга (СИ) - Ефимия Летова

меня обратно. Нас с сыном. Сделайте что-нибудь. Пожалуйста!

…Какой ужас. Что мне делать, как мне поступить? Совершенно очевидно, что она просто ненормальная, но весь её бред так… так логичен, так красив, я бы даже сказала — необыкновенно, волшебно красив, что я не знаю, что ей ответить. Она искренне верит в то, что говорит.

— Мой сын должен был родиться глухим, — шепчет Карина и неожиданно берёт меня за руку. — И я это знала. Но он — из Криафара, в нём кровь служителей, в нём моя кровь демиурга Криафара, и он здоров. Вы понимаете?! И я… обычно в таких случаях говорят — "не знаю, какому богу молиться", но я, я знаю. Вам, Марианна. Вы можете. Пожалуйста.

— Вы хотите, чтобы я оставила свою работу и села писать книгу по вашему миру, в котором вы возвращаетесь в Криафар, — тупо произнесла я. — То есть записала книгу и изменила только финал?

— Да. Только не финал, а эпилог. В финале нужно изменить лишь ту часть, что связана с вами… Я понимаю, что это звучит абсурдно и глупо, но… но у меня есть деньги, мои книги хорошо продаются и приносят мне деньги, хотя и не астрономические, но всё же, и я готова заплатить вперёд и…

— Мы с вами живём в одном городе? — перебила я, просто чтобы потянуть время.

— Нет, в разных. Говорю же, я очень долго вас искала.

— Где вы остановились?

— Нигде. Я только пару часов как сюда приехала. На такси.

— Располагайтесь, — мрачно ответила я. — Я должна сходить на работу, уладить… формальности.

Кажется, безумие заразно. Или просто стены собственной квартиры парадоксальным образом вдруг перестали на меня давить, и я вдруг вздохнула полной грудью… не знаю. Я оборачиваюсь на пороге кухни на сгорбившуюся на стуле девушку, на играющего с грецкими орехами сероглазого, такого серьезного ребенка и вдруг вижу нечто, совершенно нереальное. Невозможное.

На коже малыша проступают светящиеся золотые полосы и завитушки, похожие на какие-то сказочные древние руны.

Три недели спустя

— Почему ты сама не написала это всё? — спросила я Карину. На «ты» мы с ней перешли почти сразу, но вот понять её до конца я так и не смогла.

— Я не должна знать… Ну, как тебе объяснить? Чудеса не происходят с теми, кто знает о них заранее. Наверное, это глупо звучит и слишком несерьёзно, но…

— Да нет, вполне нормально, — пожала я плечами.

Со слов Карины и добавляя что-то от себя — если мне того хотелось — я записала историю попаданки-демиурга, её появления в Криафаре, её знакомства с Виратом Тельманом и все остальные события. Недоумевая порой — неужели Карина не хочет смягчить острые и грустные моменты? Неужели, воспользовавшись случаем, не хочет всё исправить? Но она упорно твердила, что исправлению подлежит только эпилог, и спорить с ней я не стала.

Несмотря на то, что Карина меня младше на четыре года, иногда мне кажется, что она гораздо, гораздо мудрее. В конце концов, она уже успела пожить в двух мирах… И неизвестно, сколько ещё миров из придуманных ею книг обрели плоть и кровь в каких-то иных, таинственных измерениях и живут теперь своей непостижимой самостоятельной жизнью.

Я стараюсь не задумываться о том, верю я ей или нет, а порой ловлю себя на мысли о том, что это не так уж важно. Пусть с работы меня уволят, пусть даже она сумасшедшая или лгунья… Кажется, так весело, как эти три недели, я не жила ещё никогда. То есть, мечтала и фантазировала я всегда, но оказалось, что записывать это всё и видеть на экране текст — это совсем, совсем другое. Даже если это не совсем мой собственный текст. Словно внутри меня открыли какую-то давным-давно запертую дверь, смазали маслом проржавевшие петли и замок и открыли. А за этой дверью оказался дивный цветущий сад. Мой персональный Охрейн.

Или каменная пустыня. Или что-то ещё: невероятное, доступное мне в любой момент, всегда находящееся внутри меня.

— Но как же поступить с Шамрейном? — спросила я. — Не уверена, что я смогу пойти вслед за тобой. И не совсем уверена, что это — именно то, чего я хочу.

— Не знаю, — сказала Карина. — Придумай. Ты сможешь.

И я… я рада, что она так ответила. Потому что кое-какая идея у меня действительно есть.

* * *

Поздняя ночь.

Я сижу за ноутбуком и заканчиваю дописывать эпилог. И, честно сказать, не жду никакого такого чуда.

Оно уже случилось. Карина навела в моей квартире порядок, но это-то пустяки: странным образом она и мальчик с золотыми сияющими рунами под кожей привели в порядок мою душу. Так что я пью кофе, печатаю текст, а на тумбочке у меня аквариум с рыбками. Карина, правда, предлагала завести скорпиона или хотя бы тритона какого-нибудь, но я не согласилась. К тому же, сказать по правде, я уже вынашиваю внутри новый сюжет. О девушке, живущей на маленьком острове с маяком, окруженном бушующим морем. Так что аквариум будет весьма кстати.

— Здравствуйте, Марианна, — говорит кто-то за моей спиной, и я, разумеется, вздрагиваю.

Но не то что бы очень — подсознательно я ждала чего-то подобного.

— Здравствуйте, Варидас.

Медленно-медленно я нажимаю на кнопку enter, заканчивая книгу — и оборачиваюсь. Мужчина с коротким мягким ёжиком волос и глазами цвета насыщенной чайной заварки стоит на пороге кухне. Точнее говоря, я знаю, что он такой — но вижу только смутную неясную тень.

Я улыбаюсь.

— Доброй ночи. Вы пришли за Виратой Крейне и её сыном?

— Верно.

Варидас делает шаг вперёд, но я всё равно не могу разглядеть его лица.

— Карина говорит, мы с вами были знакомы. Но я не помню.

— Да, я знаю. Я рад, что Вирата вернётся в Криафар, но мне… мне жаль, что всё так вышло. Позвольте ещё раз извиниться за всё, что было.

— Всё в прошлом, — нарочито бодро отвечаю я. — Точнее, в будущем… Не знаю, не знаю. Всё слишком запутанно. Стараюсь не задумываться, знаете ли.