Стрелок "Черной скалы" - Сергей Ким

Вокруг, сколько хватало, было лазурное Южно-Карибское море, кое-где упирающееся на горизонте в небольшие острова. Солнце, море, свежий воздух…

Красота.

Я плеснул себе в лицо солёную морскую воду из стоящего передо мной мятого ведра, которая моментально начала жечь свежий порез на голове.

Сидевший на палубе поблизости Мао выдул волосы из ручной машинки для стрижки и поднял небольшое поцарапанное зеркальце.

— Гляди.

В нём отражалось моё хмурое лицо. Слегка обросшее и похудавшее за последние дни. Причёску и, соответственно, имидж пришлось поменять — не ходить же и дальше полулысым уродом, в ожидании пока отрастут волосы… Тем более что некоторая смена внешности сейчас мне будет даже полезна.

Волос на обоих висках теперь практически не было. Я хотел было попросить азиата, чтобы он мне для симметрии и сверху всё выбрил, но вспомнив молодость, решил оставить там что-то вроде «ирокеза».

Ну, здравствуй, Вайс. Как тебе этот грёбанный мир? Как тебе новая жизнь, начавшаяся с предательства и смерти? Очень мотивирует, не правда ли? В первую очередь мотивирует не допустить подобного впредь. Прошлое — позади, но ещё может ударить в спину. Единственный вариант, как этого не допустить — ничего не оставлять за собой.

О, да! Кажется, пришло время кое-что изменить и убить… В себе и вокруг себя. Пора менять мир? Необычайно здравая мысль, дружище!

Но если хочешь изменить мир — начни это делать с вот этого вот парня в зеркале.

— Модельно, — хмыкнул я. — Как в лучших салонах Хьюстона.

— Десять талеров, — флегматично заметил Мао, поднимаясь на ноги и распихивая машинку и зеркало по многочисленным карманам своего комбинезона. — Я в мастерской, если что. Трюм — вон там. Что будет надо — спрашивай, а я пока пошёл.

Как выяснилось, я действительно находился на катере. Причём, больше всего он походил на какую-нибудь торпедоносную скорлупку годов пятидесятых, если не раньше. На чём-то таком ещё Кеннеди в своё время воевал, наверное.

Впрочем, как раз самих торпедных аппаратов нигде видно не было. Да и зачем они нужны хоть контрабандистам, хоть пиратам, хоть наёмникам? Правильно, совершенно не нужны.

А вот двадцатимиллиметровый зенитный «эрликон» на носу имелся, как и зенитная спарка из двух крупнокалиберных пулемётов на корме. Не так уж и много, но вполне характерно для любой посудины, которая не хочет пасть здесь жертвой самых низкосортных пиратов на паре деревянных пирог.

Вооружать корабли на Карибах — абсолютно нормально. На сухогрузах и танкерах так вообще часто ставят столько оружия, что крейсеру впору — и пушки, и ракеты… Но небольшим командам такие громадины не нужны — они обычно пользуются катерами, типа этого. Ну, правда, обычно всё-таки не такими древними…

Я поднялся на ноги, отряхнул с рук последние волоски, что остались после стрижки и отправился к грузовому трюму. Откинул крышку люка, спустился по трапу, зажёг свет.

Несколько тусклых лампочек осветили довольно солидное по меркам такого небольшого корабля помещение.

Здесь имелась куча разнообразных ящиков и мешков, какие-то тросы и канаты, инструменты, отдельные детали каких-то механизмов и прочее, прочее, прочее…

Отдельно были свалены недавние трофеи, которые Датч и компания взяли на том острове, где я едва не помер.

Я узнал ленточный М240, которым пользовался Нильс. Снайперскую М21 Фреда и оба ножа-боуи грёбанных Родригезов…

Резко накатила злость и желание кого-нибудь избить или даже убить. Очень желательно за дело, потому что просто так — это уже совсем не то. Не будет от такого на душе удовлетворения. Чтобы глаз за глаз и мучения за мучения… Да, это было прекрасно… Жаль, что сейчас для меня это невозможно. Жалко…

Ещё жалко, что я не могу плюнуть напоследок на трупы пуэрториканцев. И жаль, что с Майклом и Нильсом всё так вышло. Жаль парней.

Но тут уже ничего не сделаешь — нужно как-то двигаться дальше, хотя бы назло тому же Локхарту… И заодно наперерез тому же Локхарту, чтобы однажды встретиться с ним и потолковать по душам.

Оружия тут было полно — наше и некоторое количество пиратских стволов. Арсенал хозяев катера, думаю, хранится где-нибудь в другом месте, а здесь просто временный пункт. Имелась и амуниция, а вот с одеждой был некоторый напряг — всё-таки Датч с товарищами не были совсем уж отмороженными мародёрами, и до трусов трупы раздевать не стали.

А на мне лишь порезанный гидрокостюм, даже в штанах от которого я уже начинаю потихоньку вариться на тропической жаре. И вдобавок ко всему я ещё и босиком хожу.

Непорядок.

Кое-как порывшись в трюме, я нашёл некоторое количество одежды, разной степени поношенности. Сначала хотел было одеться так же, как одевался раньше — джинсовые шорты, гавайская рубаха и кроссовки… Но потом вспомнил — я же вроде как решил, что нужно немного замаскироваться? Минус привычная причёска, минус привычная одежда, и тот же Командор узнает меня лишь спустя несколько секунд, которые могут стать решающими.

Натянул чёрную майку, камуфляжные «лесные» штаны и высокие тропические ботинки-джанглы с маскировочными пиксельными вставками. Повесил на шею старый немецкий жетон.

Панк и милитари — неплохая комбинация стилей. Как и многие, я в своё время пережил увлечением и тем, и тем, а значит воспроизвести всё заново будет несложно. Про относительно мирный Техас лучше забыть для собственного же покоя. Хорошо ещё, что никто меня на большой земле не держит — жены и детей нет, родители умерли, других родственников или даже близких друзей нет. Значит, мне ничего не помешает остаться в самом опасном месте на планете. И чтобы выжить в нём придётся убить в себе себя старого и выпустить на свободу психа, таящегося где-то в самом тёмной уголке сознания…

Оружие? Оружие… Где тут мой «хеклер-кох»? Вот он мой «хеклер-кох»… Если, насколько я понимаю, моё место в ходовой рубке… Значит винтовку лучше держать там же — под рукой. Плюс нужно что-то более мобильное и компактное, если я планирую нагрянуть на Тортугу. Что мне пригодится? Криминальная столица мира, оставляющая далеко позади даже Чикаго времён тридцатых годов прошлого века… Где мои пистолеты? Вот мои пистолеты… Их хватит за глаза.

Посмотрел на свой старый пояс под пистолетные кобуры… Но в итоге выудил из общей кучи хлама более-менее приличную кожаную плечевую перевязь под два ствола. Засунул под мышки оба Mk.23, потренировался их доставать… Нормально. Мне всегда больше так нравилось носить пистолеты, но с бронежилетом это было делать не так уж и просто.

Теперь нож.

Сзади на моём старом поясе были горизонтально закреплены ножны — вот туда-то я вставил свой старый добрый «ка-бар». Пусть конструкции этого ножа лет не меньше, чем той же U-2571, но в моём батальоне «Академии» было полно бывших морских пехотинцев, которые принесли свои порядки и в ЧВК. А у любого морпеха мог быть какой-нибудь навороченый мультитул или нож выживания, но вот для боя каждый из них должен был иметь именно «ка-бар».

Так, причёска типа ирокез, приметный шрам, два пистолета… Образ достаточно запоминающийся. Главное, чтобы смотрели на образ, а не на лицо, и всё будет отлично.

Немного попрыгал, подвигался, проверяя удобство новой и не очень амуниции и одежды… Вполне прилично — практично, удобно. И для ношения, и для боя.

Прекрасно.

А теперь неплохо бы наведать последнего члена команды катера — некоего дизелиста Тома…

Выбрался из трюма, прошёл до кормы, начал спускаться в моторный отсек, который встретил меня грохотом работающих двигателей…

— Новенький? — негромко произнесли из-за лестницы позади меня, и одновременно с этим мою шею кольнуло что-то острое и холодное.

— Не новенький, а старенький, — в тон ответил я, резко поворачиваясь, отскакивая и доставая пистолеты.

Над запястьем моей левой руки нависал тяжёлый нож с массивным загнутым клинком. А ещё один кинжал — с длинным обоюдоострым клинком, целился сейчас мне в горло.

Держал оба эти тесака, на фоне которых боуи Родригезов смотрелись примитивными и простенькими поделками, смуглокожий старик лет шестидесяти с длинными седыми волосами и короткой всклокоченной бородой. Одет он был тоже в серый засаленный рабочий комбинезон, как и Мао.

— Дед, ты уже труп, — произнёс я, указывая глазами на свои пистолеты, один из которых смотрел Тому в голову, а второй — в живот.

— Громыхалки, — проскрипел дизелист. — Ещё один любитель громыхалок. Может, я и труп, но вскрыть тебе горло успел бы.

После чего он убрал свои монструозные ножи и вразвалочку зашагал к виднеющемуся в уголке обшарпанному столу с несколькими выдвижными ящиками.

— Значит, это ты тот подранок, которого выловил Датч? Выглядишь как вшивый панк.

— У всех своих недостатки, — усмехнувшись, я спрятал пистолеты. — Ты вот тоже явно не в курсе, что стиль грандж уже не в моде.