Купидон - Галина Штолле

- Подожди… - Фрей отчаянно пытался понять, что происходит, ведь сердце уже готово было выпрыгнуть из груди, в то время как разум совмещал куски головоломки. И не верил. Отказывался верить до последнего. – Я не понимаю.

- Фрей, я… - начало было Рита, но слова застряли в горле. Такое чувство, будто бы вся жизнь стоит на кону. – Я…- она в нерешительности замолчала. - Знаешь, показывать мне всегда было легче, чем объяснять.

С этими словами она обняла его и прильнула к его губам своими. В тот момент, когда щеки коснулись осторожные пальцы Фрея, будто только и ждавшего этого поцелуя, она забыла обо всём на свете. Купидон целовал её медленно, словно пробуя, и готовый остановиться в любой момент. Рита вцепилась в рубашку на его спине, чтобы он даже не думал останавливаться, и прильнула к нему всем телом. Ноги подкашивались, и хотелось быть так близко, насколько это возможно. Фрей зажал её между собой и стенкой в прихожей, заставляя прижаться к нему всем телом.

- Я люблю тебя, - услышала Рита, когда поцелуй прекратился, а Фрей смотрел на неё красивым, растерянным и полупьяным взглядом.

- Я тебя тоже люблю, Фрей, - выдохнула она, пытаясь собрать мысли в порядок.

Несколько секунд Фрей не сводил с неё своих лучистых серых глаз, после чего взял за подбородок.

- Цветочек, ты хоть понимаешь, что делаешь? – в голосе слышалась обречённость, но в глазах была нежность, укутывающая словно тёплая шаль. – Если в Асгарде нас обнаружат, то мне даже страшно представить, чем всё закончится! Мы очень сильно рискуем!

- Фрей, - Рита положила ладони на его руку. – Я уже так давно не испытывала сильных чувств к кому-либо. И уже забыла, какого это, чувствовать себя любимой. Не лишай меня этого, пожалуйста!

Ответом был поцелуй-обещание.

- Проблема в том, что мы  с тобой слишком похожи, - с привкусом горечи заметил купидон. – Идём, я покажу тебе кое-что.

С этими словами он схватил её за руку и они растворились в воздухе.

Взгляду Риты открылась живописная горная долина. Один жест рукой Фрея и их одежда сразу превратилась в более тёплую и подходящую для горных условий.

- Где мы? – улыбаясь, спросила Рита Фрея.

- Гималаи, - пояснил он. – Если хочешь от кого-то укрыться, лучшего места просто не найти, - он сделал паузу. – На самом деле мы здесь, потому что я хочу исполнить твою самую большую мечту.

- Но она уже сбылась, - непонимающе посмотрела она на Фрея.

- Эта нет, - с этими словами белая птичка, выросшая из кончика его пальцев и сотканная из света, вошла в неё. – Ты всегда мечтала летать, но летала только во сне. Не хочешь попробовать наяву? – тепло улыбнулся он. – Я буду страховать.

- Правда? – не сразу поверила Рита.

-  А ты подпрыгни, - посоветовал Фрей.

Рита послушалась его совета и через секунду оказалась поднята в воздух. Гребя руками, как во сне, она сделала сальто, но не рассчитав силы, упала в объятия купидона.

- Невероятно! – с сияющими от счастья глазами воскликнула она.

- Вспомни свои чувства и ощущения во сне, - посоветовал Фрей, побрасывая её вверх. – Твоё тело это уже умеет. Позволь подсознанию руководить собой.

Рита выпрямилась и, сначала взмыв вверх, сделала небольшой круг над долиной. В её глазах горели искорки счастья. Фрей посмотрел на неё и довольно улыбнулся. Это было просто потрясающе скользить, опираясь на воздух и раскинув руки в свободном полёте, чувствуя невиданную свободу и счастье. Она кувыркалась и исполняла различные пируэты в воздухе в паре с Фреем, когда уставшая, после пары часов полётов, опустилась на землю. Уставшая, раскрасневшаяся она дышала прерывисто, опустив глаза. Щелчок пальцами и в долине возник красный шатёр с золотой вышивкой. Фрей взял на руки Риту и занёс её внутрь. Приглушенный тёплый свет свечей, ваза с фруктами и кровать с множеством подушек, стоявшая на ковре. В металлическом очаге на изогнутых ножках тлели угольки, согревая теплом всё вокруг. Укладывая Риту на подушки и видя своё отражение в её глазах, Фрей понял, что с каждой минутой контролировать себя всё труднее.

- Хочешь чего-нибудь? - отдаляясь от неё и пытаясь скрыть волнение в голосе, спросил он.

- Не знаю… - произнесла Рита, нервно оглядываясь и ища, куда бы спрятать глаза.  – Может, фруктов? – она поднялась. - Что это за ягода? – она указала на небольшую солнечно-медового цвета  ягоду, похожую на малину.

- Морошка, - Фрей искал точки переключения внимания, чтобы утихомирить собственное сердце и не так волноваться. - Хочешь попробовать?

Рита с готовностью кивнула. Через пару секунд в руках у неё была небольшая пиала и ложечка.

- Сладкая, - заметила она, отправив одну ложку в рот.

- Она встречается во влажных лесах и растет густыми зарослями, - добавил Фрей.

Рита поднялась и с нарочитым интересом начала рассматривать огромную тарелку с фруктами на ножках.

- А это что? – она указала на зелёный плод округлой формы с чешуйчатой поверхностью. Фрей усмехнулся. Он поймал себя на мысли, что о фруктах сейчас разговаривать намного легче, чем решиться действовать первым.

- Говорят, настоящий сладкоежка при взгляде на фрукты всегда бессознательно выберет самое сладкое, - он приблизился к ней. -  Никогда не думал, что это действительно правда, но ты только что при мне на тарелке с незнакомыми фруктами выбрала два самых сладких! – он сделал паузу. – Черимойя или кремовое яблоко. По вкусу похоже на сочетание банана, маракуйи, папайи и ананаса.

- У фразы с фруктами есть продолжение, - уходя куда-то в мысли, заметила Рита и продолжила. – Также и с людьми. Из всех людей человек выбирает самого подходящего для себя, - в шатре стало напряжённо тихо. -  Именно поэтому не надо мешать молодёжи выбирать себе пару, - полушёпотом произнесла она, пристально смотря на него.

Фрей не отрывал от неё глаз и воздух между ними можно было резать на куски.

- Интересно, на какой фрукт похож я? – шутя, бросил Фрей, пытаясь разрядить обстановку.

- На мой любимый, - отрезая себе (или ему?) дорогу назад, она порывисто обняла его сзади.

Фрей повернул её к себе и оставил на губах страстный, изучающий и медленный поцелуй. Тихий вздох Риты - и крепкие объятия Фрея. Они только что отрезали себе все пути для отступления.

- Это было опрометчиво, - тихий шепот.

По идее, всё было опрометчиво, с самого начала. Опрометчиво  зацикливаться на мысли о Маргарите, опрометчиво было жить её болью, опрометчиво было целовать её тогда, около ресторана, опрометчиво не уйти и прекратить все это. А сейчас прохладные руки обвивают шею, и не сбежать уже... да и не хочется бежать - хочется обнять в ответ, найти ждущие его губы и просто упасть - в эту ночь, во все еще непривычные чувства, в новое, обжигающее ощущение предвкушения.