Недетские игры - Мария Николаевна Высоцкая

взвизгивает сигнализация.

Мы идем молча. Я впереди, Бушманов сзади. Он не идет по пятам, но и не отстает. Можно сказать, держит дистанцию.

Вынимаю из кармана магнитный ключ. Кирилл придерживает дверь, пропускает меня в подъезд. Быстро взбегает по ступенькам и вызывает лифт.

Прячу руки в карманы ветровки. Странное ощущение: рядом с ним я вроде и чувствую себя неуютно… но как-то по-другому. Без страхов и отвращения.

Нет, он, безусловно, мне не нравится. Ни в коем случае. Просто с ним легко. Кирилл не зацикливается на моих словах, внешности, да ни на чем. Не отвешивает сомнительных комплиментов и, самое странное, не делает замечаний.

У него все как-то проще, что ли… без заморочек.

А я… я одна сплошная заморочка.

Он «держит лифт» ногой так, что перегораживает собой вход. Приходится вытянуться по струночке, чтобы зайти в кабинку и не задеть его.

И у меня получается. Я протискиваюсь внутрь, не коснувшись Бушманова, правда, тут же спотыкаюсь о свой пакет с продуктами, который он поставил на пол.

— Осторожно.

Его рука так быстро обвивает мою талию. Я даже понять толком ничего не успеваю. Зажмуриваюсь только. В мыслях ведь уже давно распласталась по полу узкой кабинки и получила пару синяков на коленках.

— Спасибо.

Шепотом, через глубокий вдох. Он уже может меня отпустить, но по-прежнему держит за талию. Я твердо стою на ногах, но вывернуться из его захвата не решаюсь.

— Думай сначала о себе.

Я реагирую на его голос мурашками. Они распространяются по телу со скоростью света.

— Твоя сестра — взрослая девочка и разберется со всем сама. Да и не выглядела она жертвой.

— Ты ее видел?

— Сегодня. Они ко мне заезжали.

— Кирилл, — хочу убрать его руку, но, едва задев теплые пальцы, отдергиваю свою.

— Понял, телефончик мне до сих пор так и не светит, — убирает руку. Улыбается. Я этого не вижу, но чувствую.

Плечи предательски дрожат. Щеки становятся мокрыми. Я теряю связь с реальностью и уже абсолютно ничего не понимаю. Просто плачу и очень хочу, чтобы он этого не заметил.

— Не реви.

Очень близко. Над самым ухом. Теплое дыхание ударяет в висок.

Медленно разворачиваюсь. Не знаю, что со мной происходит. Но в голове сидит одна-единственная навязчивая мысль. Поцеловать.

Просто поцеловать и прижаться к нему крепко-крепко. Хоть на минуточку почувствовать, что я не одна.

Кладу руки на широкие плечи. Кирилл горячий, даже через прочный материал кожаной куртки я чувствую его тепло.

— Я… сейчас… — мысли путаются. — Ты только ничего не подумай и…

Поток несвязных слов заканчивается. Привстаю на цыпочки и впечатываюсь в его губы своими. Проходит несколько секунд, прежде чем понимаю, что он мне не отвечает. До зайчиков в глазах сжимает мою талию, не отстраняется, но на поцелуй не отвечает.

Прилипаю пятками к полу. Вот теперь стыдно. Вот теперь хочется смотреть куда-нибудь в сторону, а лучше вниз.

— Это что было?  — спрашивает хрипло и почти сразу убирает ногу, которая все это время держала лифт внизу. Двери кабинки схлопываются. Мы едем вверх. Прямо к моей квартире.

— Прости, — бормочу еле слышно, а у самой сердце колотится как ненормальное.

— За что?

Кирилл обхватывает мои щеки ладонями. Вынуждает поднять голову и взглянуть ему в глаза. В них горит огонь. Я чувствую, как языки этого пламени облизывают кожу.

Становится жарко. Слишком жарко. Мы заперты в этой крохотной кабинке. Оторваны от реального мира. Понимание этого будоражит.

Окольцовываю его запястья. Губы облизываю инстинктивно. Сейчас, в эту самую минуту, здесь присутствую какая-то другая я. Смелая и не думающая о последствиях. Девочка, напрочь отказывающаяся помнить о «завтра». Завтра, которое непременно наступит, и что я буду тогда чувствовать, неизвестно.

Лифт дергается. Лампочка над нами тускнеет. Створки вот-вот разойдутся в разные стороны.

Веду большим пальцем по его запястью, задевая массивный серебристый браслет. Кабинка снова дергается. Счет идет на секунды. А в голове набатом снова эта навязчивая мысль: поцелуй.

Ну поцелуй же меня!

— И куда делась скромная Оля? — его губы изгибаются в улыбке. Такой ослепительной, теплой…

Мне кажется, что никто и никогда мне так не улыбался.

— Я это вслух сказала? — все тем же шепотом.

Кирилл кивает, а я… я зажмуриваюсь. Снова стыдно. Снова странно.

— Твои мысли мне нравятся, — подается чуть вперед. Его открытая ладонь фиксирует шею. Губы касаются виска.

Я часто дышу. Впечатываюсь носом ему в грудь, вдыхая запах туалетной воды. Что-то свежее, немного дерзкое, даже озорное.

Лифт замирает, как и я. Шевелиться становится тяжелее. Позади открывается выход на лестничную клетку. Наше заточение осталось где-то во времени.

— Кирилл… я…

— Домой иди, — отстраняется. Больше не улыбается. Только слегка выталкивает меня на площадку. — Пакет, — отдает в руки.

— Ты не так понял, — поджимаю губы. — Может быть, зайдешь? — спрашиваю, а у самой дыхание перехватывает.

Не знаю, зачем мне это, не знаю, почему предлагаю.

— В другой раз.

Хочется сказать ему, что другого раза не будет, но я молчу.

— Оля, — с нажимом, — иди домой, пожалуйста, — добавляет уже мягче.

Мне кажется или я вижу, как дергается венка у него на шее?

Бушманов щелкает кнопку с цифрой один, и дверцы медленно сползаются прямо перед моим лицом.

Несколько секунд стою в ступоре. Смотрю на блестящие алюминиевые ставни.

Как попадаю домой, не помню. Прихожу в себя, сидя в душевой кабинке. Сверху льется теплая вода, запрокидываю лицо, смывая ей остатки косметики.

Сердце все еще бьется учащенно.

Что это только что было? Зачем я его поцеловала? Откуда эта сумасшедшая тяга к человеку, которого я никогда не