Адъютант его превосходительства - И. Болгарин

– Не продам – сообщите Щукину. Он не пожалеет – убьет! – разгорячено продолжал Мирон, время от времени потирая уже успевшие почти исчезнуть рубцы. – Дам адрес жены. Ежели продам – ее убьете…

– Легко ты чужой жизнью распоряжаешься, – с укоризненной непримири­мостью бросил Фролов. – Тем более что и жены-то у тебя не было и нет.

– Как нету? Как это так нету? – возмутился Осадчий, – что ж, выходит, по-вашему, я брешу?

– Брешешь, Осадчий, брешешь, – невозмутимо подтвердил Фролов. – Окса­на знает, что Павла убил ты.

– И это, значит, знаете? – сразу сникнув, устало произнес Мирон. Это его окончательно добило, лишило надежды на удачливость.

– Все знаем. Работа такая! – невозмутимо ответил Фролов, читая в гла­зах у Осадчего смертельную безнадежность. «А ведь уж давно убитым живет!

– отметил про себя Фролов. – Страшнее всего среди живых вот такие мерт­вые… Неужели он и родился таким омертвелым?»

А Мирон, словно почувствовав мысли Фролова, безнадежно попросил:

– Тогда стреляйте.

– Успеем, – неторопливо ответил Фролов.

И опять эту неторопливость Мирон расценил как добрый знак. Может, еще обойдется. Если бы он не был нужен им – кокнули, и дело с концом. Ан нет, медлят. Принюхиваются. Может, запугивают, чтобы перевербовать? Та­кие люди, как он, нужны любой власти. В этом он был твердо убежден. Только бы на сей раз не прогадать. После длительной и, как показалось Мирону, особо зловещей паузы он заговорщически наклонился к Фролову и значительно, полушепотом сказал:

– Слушай, меня Щукин снова послал за линию, к вам, в Новозыбков. С пакетом.

– Где пакет?

– Возьми вот тут, за пазухой.

На конверте, извлеченном Фроловым, значилось: «Новозыбков. Почта. До востребования. Пискареву Михаилу Васильевичу».

– Кто такой Пискарев? – строго спросил Фролов. – Как ты должен был встретиться с ним?.

– Не знаю… ох не знаю. Мое дело – опустить письмо в

Новозыбкове в почтовый ящик, – угодливо отвечал Мирон. – Только опус­тить. В любой ящик. И все.

– Вот видишь, не много доверяет тебе Щукин. Не верит, должно быть.

– Верит, верит! – подхлеснутый страхом, затараторил Осадчий. – Я че­рез линию фронта не раз его людей водил. Больших людей…

– Как переходишь линию фронта?

– А по цепочке, – все с той же готовностью продолжал Мирон.

– Рассказывай, – приказал Фролов.

– Значит, так, – обстоятельно рассказывал щукинский связной. – Зна­чит, с Харькова надо было мне добраться до разъезда на двести семнадца­той версте. На краю хутора имеется хатка с зеленой скворечней. Там путе­вой обходчик Семен должен переправить дальше…

Фролов и Кольцов слушали, тщательно фиксируя в памяти каждую фамилию, каждую черточку внешности и характера людей цепочки, каждый факт. А Ми­рон смелел, подальше отодвигая от себя страх. Его понесло, он столько рассказывал о белогвардейской эстафете, что многие звенья вставали перед глазами…

Наконец он испуганно осекся, просительно глядя в глаза Фролова.

– Все? Ничего не утаил? – сурово спросил чекист.

– Ей-богу, как на духу!

– Ну что ж, теперь приговор приведем в исполнение, – сказал Фролов и поднял наган на уровень Миронова лба.

– Нет! – в ужасе закричал Осадчий. «Да как же так? – успел еще поду­мать он. – Как же вдруг не станет меня? Эти чекисты будут жить, а я нет? Где тут справедливость? В крупном везло, удача вывозила. А в простую ло­вушку влопался. Нет, я жить хочу: есть, пить, видеть солнце… Господи спаси, я другим стану! Другим!..»

Письмо, взятое у Мирона, на первый взгляд никакого интереса не предс­тавляло. Некий весьма хозяйственный человек сообщал, что он жив и здо­ров, и интересовался у своего давнего знакомого (так явствовало из тона письма?) Михаила Васильевича Пискарева ценами на картофель и крупу и в конце передавал обычные приветы близкой и дальней родне. Дело обычное, житейское! Сколько таких пустячных писем бродило по дорогам страны, за­вязанных в котомки, зашитых для верности в подкладку, писем с оказией, без надежды на ответ!.. Но это письмо отправлял начальник контрразведки Щукин, отправлял с предосторожностями через связника, одно это свиде­тельствовало о том, что у данного письма есть другой, тайный смысл, что это явная шифровка.

Понимая, что дело это опасное и трудное, боясь упустить попавшую к ним в руки важную нить, Фролов решил сам по белогвардейской эстафете добраться до Новозыбкова.

Можно было переправиться на ту сторону по своей, чекистской цепочке, налаженной и проверенной. Но Фролов хотел получить в руки сразу всю бе­логвардейскую эстафету и установить над людьми Щукина тщательный че­кистский контроль. Такое выдавалось не часто и оправдывало риск.

С поезда Фролов сошел у небольшого станционного домика, над которым виднелась попорченная пулями фанерная вывеска: «Разъезд 217-й версты».

К разъезду жались ветхие, с покосившимися крышами, домики. За плетня­ми клонились к земле пожелтевшие тяжеленные круги подсолнечника.

Фролов уверенно зашагал к дому, во дворе которого была прибита к шес­ту – дивная для военного времени – зеленая скворечница.

Во дворе яростно, гремя увесистой цепью, залаяла собака, торопливо открылась калитка. Перед Фроловым встал молодой, крепко сбитый парень с хитрыми, увертливыми глазами. Фролов сразу узнал его по рассказу Мирона. Семен в свою очередь тоже бесцеремонно рассматривал Фролова и молча ждал, что тот скажет.

– Неприветливо встречаешь гостей, Семен, – с легкой и ничего не зна­чащей обидой укорив парня Фролов.

– Тю! Ты откуда меня знаешь? – удивился Семен.

– Николай Григорьевич кланяться тебе велел, – сказал Фролов первую половину пароля. Настороженности, застывшей на лице Семена, заметно поу­бавилось.

– Что пользы с его поклонов. Часы я ему передал, а он никак их не от­ремонтирует… – отозвался Семен с деланной сонливостью.

– Часы в мастерской. Отремонтируют в пятницу.

– Тебя что, переправить? – шарил по лицу и по одежде Фролова хитрова­тыми, осторожными глазами Семен: дело серьезное, здесь нужно без всякой оплошки.

Фролов согласно кивнул.

– Не поздно? Может, заночуешь? – предложил парень.

– Спешу, Семен, – уклонился от этого предложения Фролов.

– Дело твое. – Он взял возле веранды весла, положил их на плечо. Мах­нул Фролову: – Аида! – И они пошли со двора по крутому меловому спуску к берегу.

Взвихрились воронки прозрачной зеленой воды. Лодка, слегка перевали­ваясь с боку на бок, пересекла открытое пространство и нырнула в густые камыши. Долго плутала по лабиринту озер и озерец, пока не оказалась в поросшей верболозом и кугой старице.