На руинах Мальрока - Артем Каменистый

– Давай уже! Времени нет бредни твои выслушивать!

* * *

Так вот к чему тот странный сон, где я шарил по компьютерным папкам… подсознание игралось с визуализацией подключения. Вот и сейчас передо мной будто старый добрый "Проводник" открылся: вертикальный ряд желтых прямоугольников, украшенных "плюсиками". Каждый подписан коротко и ясно: "Психологические расстройства", "Медицина", "Финансы", "Секс", "Убийство"… Интересная последовательность…

Так – мне, похоже, как раз последнее и нужно, и ни в коем случае не трогать предыдущее: Альрик неправильно поймет, если начну с ним сражаться используя приемы "Камасутры".

Открываю. Дальше две папки: "Убийство одноклеточных организмов", "Убийство многоклеточных организмов". Нда… Или с восприятием этого банка данных у меня серьезная проблема, или информация в нем систематизирована крайне странно.

Дальше. Дальше. Через все новые и новые ряды. Не то. Все не то. Ну незачем мне знать, что скрывается за названием: "Убийство мелких грызунов с помощью механических приспособлений". Вот! То что надо! Наверное… "Убийство человека. Полный ситуационный список".

Открываю. Внутри неисчислимое количество рядов, но уже не папок – значки характерные: череп и две косточки. Символично… И какой из них нужный? Ладно, начну с одного из первых.

Двойной клик…

* * *

Я бегу по склону оврага. За мной погоня – мелкий чернокожий мужчина, абсолютно голый, если не считать символическую юбку из листьев какого-то тропического растения.

Мне больно – нога болит. Преследователь попал в нее камнем. У руке у него еще один камень, а мои руки пусты. Если догонит, то на этот раз не промахнется – затылок размозжит. А если и промахнется, все равно мне не спастись – он сильнее и легко со мной справится.

Не уйти мне – нога болит, а он быстр. Сегодня духи предков заберут меня в землю, где много пещер и мяса. Но что-то мне туда не хочется торопиться. Зачем? Все равно ведь там окажусь, рано или поздно. Лучше уж поздно…

На дне оврага нога подводит – спотыкаюсь, с криком падаю. Это конец – духи решили, что мне пора уходить к ним. Под руку попадает длинная палка с изломанным острым концом. Ударить врага не успею – он уже совсем рядом, заносит руку с камнем для последнего удара.

С отчаянным криком, не думая, просто от злости, тыкаю палкой в его сторону. Тот, налетев на нее с разбегу, позабыв про меня, роняет камень, начинает неистово орать, обхватив деревяшку руками. Конец ее ушел глубоко в волосатый живот.

Поднимаюсь. Резким безжалостным рывком вырываю палку из раны, вызвав новую порцию воплей. С интересом осматриваю удивительную находку. Особое внимание уделяю окровавленному острию.

Как же просто… всего лишь палка… Один удар, и…

А ведь острие можно подправить о камень или зубами и тогда…

* * *

Стоп! Это знание мне явно не нужно!

Похоже, файлы располагаются в хронологическом порядке, значит, начало можно смело пропускать. Мне совсем необязательно знать, как пещерные люди убивали друг друга.

Открою один из тех, что почти в конце…

* * *

Транспорт идет противолодочным зигзагом. Большое новое судно, одно из многих, построенных по единому проекту. Эсминцы отстали, утюжат океан глубинными бомбами, пытаясь достать субмарину Зиберта. Пусть Боги помогут моему бывшему капитану и не станут помогать этому транспорту.

Так и есть – они на стороне Германии. Капитан "американца" думает, что может обмануть "Волчью стаю", повторяя раз за разом одну и ту же серию поворотов. И надеется на последний эсминец эскорта, что идет сейчас чуть впереди и левее.

Не поможет он тебе… даже корпусом своим прикрыть не успеет…

Вот он – долгожданный поворот. Сейчас транспорт подставит борт под мои торпеды…

* * *

Опять не то!

Дальше!

Вернемся чуть назад, но подальше от пещерных времен…

* * *

Это новое оружие тяжело и неудобно – я так к нему и не привык. После каждого выстрела приходится вскидывать его дулом кверху, иначе при повороте барабана механизм может заклинить.

Проклятые капсюли… неужто не могли придумать что-нибудь другое.

* * *

Дальше!

* * *

Несчастные бродяги. Живут тем что грабят и убивают одиноких путников на пустынной дороги в самом бедном районе провинции. Неудивительно, что они не выглядят сытыми. Я улыбаюсь им, показываю, что настроен миролюбиво. Я готов с ними поговорить, помочь добрым словом и советом, но им не нужно слово – им нужно все, что у меня есть.

А что может быть у странствующего монаха кроме одежды и чаши для подаяний? Ну еще посох – крепкая палка в человеческий рост, с верхушкой, отшлифованной ладонями до блеска. Знающему человеку эта шлифовка скажет о многом, но бродяги к таким не относятся.

Бродяг трое. Я один. Они довольны – легкая добыча.

Вот только монах я не совсем обычный…

Императорским указом всем монахам нашего монастыря разрешено пить вино и любить женщин. Такая привилегия просто так не дается. Мы ее заслужили, помогая трону. Силой своего духа, оружием, или вовсе без него. Даже с голыми руками мы можем доставить немало хлопот любому противнику. Вся наша жизнь это служение и бесконечная закалка тела. И духа. Ведь дух первичен.

Бродяги об этом не догадываются.

Мне их жаль – бедные люди. Дух их скуден, а помыслы нечисты…

* * *

Вот этот файл, похоже, надо изучить подробнее. А потом дальше – файлов много, и среди этого мусора надо выбрать нужные.

* * *

Рев трибун. Трезубец, вонзенный в бок…

Отец сказал, что если я не научусь щипком вырывать у быка клок шкуры, мне никогда не встать на палубу его драккара. Я стараюсь. Стараюсь…

Вот они – двери. За ними я смогу затеряться. Уйду от погони. Воин в доспехах преграждает путь. Замахивается мечом. Он почему-то без шлема. Боится меня, но не слишком – открыт. Видит, что руки мои пусты, вот и не опасается. Зря – на запястьях у меня браслеты с длинными изогнутыми железными шипами. С ними удобно забираться на крепостные стены – ведь такие как я не всегда могут пользоваться воротами. Короткий замах, удар с оттяжкой и воин лишается лица…

Мечом из-под щита. Готов. Их много, но мы стоим. Недолго им осталось. Мы римляне, они варвары.

Этот удар никогда не отрабатывают на живом противнике. Немногим ученикам дается такое знание, и постигают они его на чучелах и трупах бедняков. Резкий тычок и палец, пробив глазницу, достает до мозга. Трудно добиться подобной концентрации – лишь лучшие на это способны…

Лошади сходятся, турнирные копья переламываются с треском. Упоительный миг…

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});