Ген человечности - 2 - Александр Маркьянов

Пока нас не было, Лана успела натянуть на себя изодранные джинсы и испачканный свитер. Когда мы зашли в дом, она дернулась, будто хотела бежать, но, увидев, что это мы — замерла на месте, с тревогой глядя на нас….

— Готовы. Те, что уехал — уже не вернутся. В доме еще кто-нибудь есть? Лана покачала головой.

— Мы проверим. Сиди здесь, никуда не уходи, ничего не трогай. Хорошо?

Разделившись, пошли проверять комнаты, которых было немало. Вдвоем смысла не было, каждый из нас справится и поодиночке…

Поднявшись на третий этаж, который представлял собой своего рода веранду сколоченную из досок, у самых ступеней я наткнулся на труп. Мужчина, лет пятидесяти, белый, одет как фермер — джинсы, рубашка. Он лежал на полу, пытаясь укрыться от огня — и одна из первых пуль как раз пробила стену как лист картона и разворотила ему бедро и таз. Кровь растеклась по всему полу, впиталась ковриком — зрелище мерзкое…

Сначала в голове даже мелькнула мысль — застрелил гражданского. Потом, глянул на татуировку, уходящую под манжет рубашки понял — ни хрена не гражданский. Бандит — как раз тот, что стрелял из винтовки.

Чуть подальше нашел и винтовку. Неповрежденную. Рюгер М77 с длинным стволом и ореховым ложем. Глянул на ствольную коробку — под.300 WinMag. Прицел неизвестной мне фирмы, с переменной кратностью от трех до девяти. Не самое худшее оружие, при наличии навыка мог бы нас достать и с километра из этой штуки.

В глубине комнаты, на кофейном столике россыпью лежали золотистые патроны и две непочатые пачки по пятьдесят штук. Согреб все в карман, повесил винтовку на плечо, оглядел комнату — нет ли чего еще — и услышал голос Мика по рации.

— Давай сюда!

— Ты где?

— Второй этаж, конец коридора.

Держа пистолет наготове спустился, вгляделся в полутемный коридор. В конце коридора, у самого окна была распахнута дверь.

— Все нормально?

— Да.

Верить в таких случаях не стоит, напарник может говорить это под прицелом пистолета. Поэтому, я осторожно пошел вперед, прислушиваясь, присматриваясь, держа под прицелом опасные направления. Перед дверью я прижался к стене, спрятал пистолет в кобуру, взялся за Вепрь…

Но в комнате и вправду никого не было. Мик стоял у разбитого окна, глядя куда то вдаль.

— Что?

Не говоря ни слова, Мик показал рукой в глубину комнаты. Я сделал несколько шагов и, потрясенный до глубины души остановился.

Это была детская комната. Обычная детская комната, принадлежавшая мальчишке лет десяти-двенадцати, подростку. Плакаты с какими-то артистами на стенах, в углу — бейсбольная бита, на стене — фотография светловолосого мальчишки в бейсбольной форме и с бейсбольной перчаткой. Шкаф, в котором застыли модели самолетов второй мировой войны — много, не меньше тридцати.

И кроватка — небольшая, на которой взрослый человек не поместится. Кроватка хозяина этой комнатки. И белое постельное белье на ней, пропитанное кровью….

— Что же здесь произошло? Что за хреновина здесь происходит? — по спине медленно ползли капли пота. Ледяные, несмотря на жару…

— Не имею ни малейшего представления — мрачно ответил Мик — пойдем, спросим…

— В доме чисто?

— На втором этаже никого…

Спустились вниз. Лана сидела на диване посреди разгромленной комнаты, смотря на какую-то точку на стене. Лучше бы еще поплакала, чем так.

— Иди, брось в машину! — я отдал Микки трофейную винтовку, сам сел напротив Ланы, поймал ее взгляд…

— Как ты?

Задал вопрос и тут же понял что вопрос — идиотский, глупее и придумать нельзя. Как ты? Вообще то меня только что изнасиловали и непонятно что сделали с моей семьей, а так все нормально, спасибо…

— Лана, я хочу с тобой поговорить. Посмотри на меня. Что они сделали? Там наверху комната, в ней кровь. Где твои родственники?

— Там… — она махнула рукой куда-то в сторону — они все… там…

— Где там? На улице? В сарае?

Девушка не ответила. Было понятно, что разговаривать с ней сейчас бесполезно — что со стеной.

Вышел на улицу, посмотрел в ту сторону, куда указала Лана. Два больших сарая, один кажется для лошадей, с огороженным выгоном. Второй — возможно для техники или чего-то в этом роде…

— Прикрой! — я махнул рукой в сторону сараев. Вряд ли там кто-то есть, но береженого Бог бережет…

В первом сарае ничего не было — только темные пустые стойла, тюки терпко пахнущего прессованного сена и тишина. Подходя ко второму, я почувствовал запах. Тот самый, противный, сладковатый запах разложения. Осторожно приоткрыл дверь — и тут же ее захлопнул. Привалился к стене…

— Что там?

— Лучше на это не смотреть. Пошли к машине…

У машины открыл бутылку виски, хлебнул прямо из горла — защемило, заслезились глаза, загорелся пищевод. Отхлебнул еще немного, передал Мику, тот тоже сделал солидный глоток…

— Нас так замочат…

— В смысле — спросил я.

— Да в самом прямом. Мы первый день едем, уже ввязались в две серьезные перестрелки. В засаде на поле нас могли дробью нашпиговать, как утку яблоками… Дальше — наверняка еще хуже. Надо что-то придумать — иначе нас рано или поздно от…арасят как … А ведь на самом деле — так и есть…

— Твои предложения?

— Сейчас сворачиваем на Новый Орлеан. Там захватываем какой-нибудь небольшой корабль — и через мексиканский залив двигаем к побережью Флориды. Флориду Кис я знаю, как свои пять пальцев…

— Ты обалдел? В Новом Орлеане как раз бандитов полна коробочка. Слышал же…

— Стреляют везде. Там путь короче — раза в три. Через пять штатов мы — не проедем, тут нужен бронетранспортер.

— Допустим. Каким-то чудом мы прошли Новый Орлеан, захватили корабль. Ты управлять им умеешь?

— Ну…

— Вот и я — нет.

— Разберемся. Рядом с берегом пойдем, отходя от него максимум на милю. В конце концов, современные яхты — управляются одним человеком. Делов то…

— Вот когда тебя на Кубу унесет — тогда и будет — делов…

Но предложение Микки мне не нравилось. С одной стороны — если каждый день ввязываться в перестрелки — рано или поздно грохнут. Тупо случайную пулю словишь — по закону больших чисел рано или поздно даже случайная пуля попадает в цель. Насчет управления современными яхтами — Мик прав. Не сложнее чем управлять автомобилем. Проблема только в том, что если не уходить далеко от берега — легко сядешь на мель, если уйти — большой шанс что унесет на Кубу или куда еще. Нужно уметь пользоваться локатором, глубиномером. Вопрос не в том, чтобы не столкнуться, к примеру, с танкером — а именно в том, чтобы не сесть на мель…

— Ты забываешь одну вещь. Приказ. Помнишь приказ — разведать обстановку на пути следования, если имеются группы сопротивления — установить с ними связь …

— А насчет катера — идея хорошая. Но только как запасная. А основная — нам нужно сменить машину.

— На что?

— На банковский броневик! В любом крупном городе есть банки, есть магазины, супермаркеты — и, значит есть служба инкассации. Проще простого. Большой броневик нам не нужен — нам нужен обычный инкассаторский броневик на шасси легкого трака типа Форд Ф-550 или Шевроле-Кодьяк. Топлива он жрет ненамного больше, броня защитит даже от винтовочной пули. Делают эти машины на обычных гражданских агрегатах, починить — в любой мастерской. Куда лучше, согласен?

— Есть… — протянул Мик, все-таки идея пройти по морю его устраивала больше.

— Пройдем южным путем, рядом с побережьем — я хлопнул его по плечу, желая подбодрить — если пойдет хреново, никто не помешает нам выйти к побережью и захватить какой-нибудь катер….

— Оно так…

— Переночуем здесь?

— Здесь, а где еще?

— В принципе да, негде… С этой что будем делать? — я кивнул на дом.

— А хрен его знает … — с раздосадованным видом Мик пожал плечами.

Действительно — а что с ней делать? Здесь бросить — ее убьют в первые же дни, местность кишит бандитами. Видимо где-то рядом колония была… В одиночку в доме не отобьешься. Возвращаться… Если каждый раз, когда мы будем на такое наталкиваться возвращаться — то и ехать бессмысленно. Такие истории будут еще не раз и не два. Но и бросить ее здесь — невозможно…

— На какое расстояние разрешено заходить в чужие штаты нашим пограничным патрулям?

— Двадцать километров, не больше.

— Тогда вот что сделаем. Рация должна добить до пограничников. Завтра пусть они выходят нам навстречу. Пусть свяжутся со штабом — нам нужна какая-нибудь снайперская винтовка, лучше полуавтоматическая. И еще несколько гранатометов — в Новом Орлеане будет жарко. За двадцать километров от границы встречаемся, сдаем с рук на руки Лану, забираем ружье и боеприпасы и вперед… На Новый Орлеан…

— Ее не пустят. Она не из Техаса…