Терской Фронт - Борис Громов

- Как деньги возьмете, все серебром или часть золотом?

- Только серебром, уж больно большая куча будет. Давайте часть золотом. Какой у вас тут курс?

Понимаю, что снова сморозил чушь, уж курс золота к серебру тут любой ребенок знает, но делать нечего. Однако, пожилой продавец невозмутим.

- Пятьдесят к одному.

Фу, похоже, пронесло. Видимо, в разных краях тут курс различается.

- Тогда пусть будет три золотых и сорок три серебром.

Пакую купленный "сто третий" в баул к ранцу с мясом, своей РДшке и "сидору" с патронами, закидываю его на левое плечо, свой АКС - на правое. Две пачки "пятеры" убираю в "мародерку", туда же перекладываю ИПП, а полученные деньги убираю на ее место, в нагрудный кармашек РПС. Прощаюсь с Сергеем Сергеевичем, клятвенно заверив его на прощание, что обязательно еще к нему зайду, и не раз.

До Комендатуры дошел минут за двадцать неспешным шагом. Перед проходной меня притормозили двое квадратных молодых парняг в черных "горках", беретах и РПС, вооруженных АКМСами. На рукавах - шевроны с таким же гербом Терского казачьего войска, что и у Дорожной Стражи, но с надписями "Комендатура ст. Червленная" и "Охранная Рота".

- Кто такой, куда?

- Наемник, хочу "волчьи головы" сдать.

В глазах парней просыпается искренний интерес и что-то похожее на уважение.

- Это ты с утра в Науре геройствовал?

Да уж, земля, как известно, слухом полнится. Хотя, что странного, электричество у них есть, телефон тоже. Через КПП я почти два часа назад проехал, да до этого меня и Владимировича Карташов почти час "мариновал". Разошлась информация...

- Было дело.

- И как ты один против пятерых-то?

- Повезло...

- Ну, удача, она девка такая, не ко всем идет. В мешке что?

- Автомат, патроны, еды немного.

- Ясно, тогда мешок и свой "калаш" тут оставь, на выходе заберешь. Не боись, ничего не пропадет, у нас с этим строго.

- А пистолет?

- Можешь оставить. Совсем без оружия мужчине ходить не годится, тут Терской Фронт, как никак, не Ростов какой-нибудь, и не Ставрополь.

Отдаю баул и АКС сидящему в проходной пожилому осетину в такой же, как и у парней, черной "горке", получаю взамен жестяную овальную бирку с номером, почти как в гардеробе кинотеатра.

- Отец, я тут у вас первый раз. Куда мне?

- В фин. часть. На первом этаже по коридору направо, до конца. Там увидишь.

Марширую через чисто подметенный асфальтированный двор, прохожу в серьезной толщины бронированную дверь, по случаю теплой погоды распахнутую настежь. Вежливо киваю сидящему в застекленном "аквариуме" дежурной части лысому амбалу с красной повязкой дежурного и лейтенантскими звездочками на хлястиках-погончиках его черного прыжкового комбинезона.

- В фин. часть.

- Проходи, - вяло отмахивается он, но вот взгляд у мужика нифига не расслабленный, смотрит он пристально и внимательно. Видно, обстановка тут неспокойная и бдительность на высоте, что у Стражи, что у этих вот, из Охранной Роты.

В конце коридора вижу дверь с табличкой "Финансовая часть". Вежливо стучу и вхожу. Первое, что бросается в глаза - большой отрывной календарь на стене. Ага! На дворе у нас 17 сентября 2040 года, понедельник. Ну, слава богу, с датой определились. О, как! Сам факт того, что меня неизвестно как, и неизвестно зачем зашвырнуло аж на тридцать лет вперед, уже вообще не удивляет. Воспринимаем как данность. Поразительное все-таки животное человек, адаптируется к чему угодно. Я, по идее, должен сейчас в истерике биться, причитать и волосы на себе рвать от отчаянья. А вместо этого хожу по магазинам и, словно ребенок конфете, радуюсь таким мелочам, как точная дата, в которой я очутился.

Широко и доброжелательно улыбаюсь сидящей за письменным столом полной женщине лет пятидесяти.

- Здравствуйте, а я, видимо, к вам.

- Так, похоже, наш "неизвестный герой" объявился. Ну, молодой человек, ты просто фурор произвел в нашем болотце: появляешься неизвестно откуда, всех подряд спасаешь, нохчей бьешь, чуть ли не тапкой, как тараканов на кухне...

- Если б всех спас, было бы просто здорово, - искренне вздыхаю я, вспомнив вдруг умоляющие глаза умирающего Юрки.

Лицо женщины сразу становится серьезным и грустным.

- Да, тут ты, парень, прав. Жалко ребят. Но, тут таким никого не удивишь: Терской Фронт, тут у Непримиримых, считай, в каждой семье кровники. Который год война, а все конца и края не видно. Уже, считай, два поколения на этой войне выросли. Ой, что-то меня в философию занесло! Давай сюда свои трофеи.

Протягиваю ей мятые лоскуты ткани из кармана. Она раскладывает их перед собой, разглаживает, внимательно изучает. Потом достает из верхнего ящика толстый гроссбух в кожаной обложке.

- Ну, давай оформлять. Фамилия, имя, отчество.

- Тюкалов Михаил Николаевич.

- Год и место рождения.

- Эээ, - быстренько перегоняю свой возраст под "местное время", - две тысячи шестой, Московская область. Город нужен?

- Ой, да какая теперь-то разница? Достаточно и области.

Да уж, кому теперь интересны названия стертых с лица земли и засыпанных радиоактивным пеплом городов бывшей Московской области.

- Род занятий?

- Наемник.

- Дата, время и место огневого контакта?

- Сегодня утром, около восьми, Мертвые Земли, село Наур.

О, как загнул! А главное, тетка все это восприняла совершенно спокойно, как должное. Похоже, начал врастать в местные реалии.

- Есть ли свидетели огневого контакта?

- Да, Старосельцев Тимофей Владимирович и его дети, Егор и Оксана.

- Ну, вот и закончили с бюрократией. Вот тут распишись.

Пока я расписываюсь, женщина открывает обшарпанный несгораемый шкаф у себя за спиной.

- Награду как возьмешь? Серебром или золотом?

- Лучше золотом.

Смахиваю со стола в ладонь золотую монету, прощаюсь и выхожу в коридор. Возле "дежурки" меня останавливает давешний лысый дежурный.

- Эй, парень, тебе надо будет с Комендантом по поводу происшедшего поговорить, но он в Ханкале. Ты остановиться где решил?

- В "Псарне".

- Ясно. В общем, ты лучше никуда не отлучайся, как Комендант вернется, мы за тобой посыльного пришлем.

- Договорились, товарищ лейтенант! - шутливо козыряю ему, подражая американским воякам из кино.

Тот только ухмыляется и кивает в ответ. Забрав на проходной свои вещи и оружие, топаю по указанной мне Старосельцевым улице, которая и впрямь метров через сто приводит меня к основательному одноэтажному дому, обложенному диким камнем, с цокольным полуподвалом. Вход, что характерно, ведет именно в него. Над широкими деревянными дверями, распашными, будто в салунах из американских вестернов, только полноценного размера, висит не без таланта нарисованная вывеска. На ней - три здоровенные серые кавказские овчарки, мохнатые, с оскаленными огромными белоснежными клыками и купированными ушами-пенечками. Лапами они опираются на ярко-красную надпись, сделанную шрифтом, стилизованным под старославянский - "Псарня". А ниже уже вполне нормальными черными буквами: "Трактир и гостиница". Да уж, прав был Тимофей Владимирович, пройти мимо, не заметив сложно.

Спускаюсь вниз по ступеням и вхожу в полутемный зал. По дороге я все пытался себе представить, как может выглядеть "логово" наемников. Фантазия рисовала нечто среднее между салуном на Диком Западе и тавернами из книжек про Конана-варвара: каменные стены, чад факелов, большущий камин, в котором жарится на вертеле здоровенный кусок мяса, а то и целая туша какого-нибудь бычка или барана, орущие песни пьяные и давно не мывшиеся бугаи-посетители с бандитскими харями, обвешанные с ног до головы оружием. Бред, конечно, но больше на ум ничего не приходило. Реальность разбивает все мои безумные фантазии. Вид трактир имеет вполне обычный: десяток столов, стойка бара с тремя пивными кранами. В дальнем углу - широкая деревянная лестница с перилами на второй этаж, который на самом деле первый. Позади стойки видны полки, заставленные бутылками. Разве что бросается в глаза отсутствие стульев, которые заменяют массивные деревянные скамьи, да и столы сделаны им под стать. Такую мебель двигать упреешь, зато и в драке в качестве подручного средства использовать не получится, и сломать трудно, даже если специально постараться. А еще на стене за спиной крупного, похожего на бросившего спорт борца-вольника, пожилого бармена висят бесшумный автомат "Вал" с оптическим прицелом и растянутый треугольник некогда черной, но здорово выцветшей и полинявшей косынки. Ну, да, Владимирыч ведь говорил, что хозяин трактира - бывший наемник. Кузьма Четверть, кажется. Скинув баул на пол, себе под ноги, и положив на него сверху АКС, здороваюсь с барменом.

- Кузьма, - представляется он. - Местный бармен и, до кучи, хозяин.

- Михаил, посетитель.

Улыбаясь, жмем друг другу руки.

- Ты покушать или на постой остановиться?