Тройняшки в подарок (СИ) - Павлова Дина

Не будем уточнять как.

— Я посмотрю как ты взвоешь когда эти маленькие ангелы будут орать в три глотки! — опрокидывает рюмку коньяка. Не закусывая. Вот так все и начинается. А прошлый раз просила колбасу достать, теперь не просит.

— Не будут, — надо бы маму успокоить.

— Почему?

— Мне в консультации сказали, что когда детей несколько, они лежат рядом друг с другом и чувствуют себя из-за этого спокойнее. Ну им спокойнее что что-то теплое рядом.

— Проще кота завести чтобы было что-то теплое рядом. А не кучу голодных ртов. Кормить ты их чем будешь?

— Так у меня своя еда будет! Природная.

— А ты не думаешь, что кроме еды им нужна будет коляска, одежда, памперсы…

— Мне будут платить компенсацию, — я правда еще не знаю какую, но это ничего. Надо погуглить, — А еще у меня будет бесплатный проезд и возможность посещать все музеи Москвы…

Мать на меня смотрит, не моргая, затем кивает:

— А то тебе до музеев будет… Иди на аборт, я сказала! Иначе я тебя выгоню.

Пф, выгонит, как же.

— У меня тут прописка. Да и куда мне идти? Я социально незащищенная гражданка теперь. А дети — это счастье, и ты скоро это поймешь.

Глава 13. Диана

Вас когда-нибудь тошнило от яблока? А от игрушечного? От одного его вида? Это все что нужно знать о моем состоянии. Мне хочется выблевать желудок, после чего торжественно лечь на свою девичью кроватку и превратиться в спящую красавицу. Кстати всегда думала что эту сказку сочинил мужчина. Черта с два! Автором была женщина. И женщина в положении, причем неизвестно от кого.

Эта сказка — ее мечта! Сначала ты залетаешь от подлеца, потом, через месяц-другой понимаешь, что у тебя токсикоз, а от фруктов тебя мутит. Желая сохранить свою девичью честь, ты ешь яблоко, падаешь в обморок, почти замертво, и консервируешься вместе со своим залетом на год-другой.

Потом приходит принц, целует тебя. И не только целует кстати! Потом ты приходишь в себя, и такая: «Ап! А я беременна, милый. У тебя будет наследник престола, поздравляю». И принц бегает счастливый, круги наматывает, не зная, что на трон в итоге взойдет какой-то посторонний мальчик.

В общем я чувствую себя принцессой из сказки, а мама отыгрывает почему-то мачеху, уже мозг мне съела. Нет, так-то я не дура, я даже ее понимаю. Сама на днях посчитала траты на детей и конечно же расстроилась. Нет никакой надежды на наше государство. Тут либо надо идти работать, либо ноги протянешь. Правда есть еще и третий вариант: найти спонсора. Только как? Во-первых, принцы, которые могли разбудить поцелуем, а потом поставить тебя на довольствие, вымерли еще в четырнадцатом веке. Потому что так и не оставили потомства. А, во-вторых, это я сейчас еще ничего, а через полгода товарный вид будет потерян безвозвратно.

— Диана, если ты не сделаешь аборт, то мы ближайшие годы проведем в нищете. — снова мама ковыряет мне мозг чайной ложечкой. — А ты так замуж и не выйдешь. Никогда!

— Выйти замуж — не напасть, вот бы выйти — не пропасть! — парирую, но как-то неуверенно. Не то чтобы я всегда мечтала о мужских штанах в доме, но если раньше это было скорее кокетливое желание большой и светлой любви, то сейчас — необходимость в кормильце.

Ну или придется идти работать.

Так я мучаюсь не меньше недели, пока мне не приходит в голову оригинальное решение: сходить к бабке! Именно сходить, потому что на общественном транспорте я теперь не езжу. Мне и на лифте-то как на ракете по пути в стратосферу…

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})

Понятно, что моя идея — это жест отчаяния. Но пока ноги носят, а живот еще незаметен и не мешает, нужно попробовать хоть как-то вырулить ситуацию в свою пользу. Вечером я сижу, ковыряясь в объявлениях, а с утра, вместо первой пары, отправляюсь по самому ближайшему адресу. В конце концов, какая разница что будет за бабка, если я все равно ни с кем не знакома и рекомендаций не видела? Поэтому мне хоть в Сибирь ехать, хоть идти в подвал на соседнюю улицу.

Теперь остается точно сформулировать свои пожелания… Хотя… Бабка экстрасенс же? Вот пусть их сама и угадает! А я скажу, оно или нет. У меня тоже не так много денег платить мошенницам.

Кабинет гадалки находится за секс-шопом. То есть сначала нужно пройти сквозь секс-шоп, не умереть от стыда, после чего, не глядя на тихо ржущую продавщицу, постучать в дверь с вывеской: «Очистка и диагностика кармы». А если у меня проблема не в карме? Ай, ладно. Все равно пару-то я пропустила. Хоть чтобы не напрасно.

Приоткрываю дверь. За столом сидит тетка, ну вполне себе моложавая, глаза черные, волосы тоже, на веревочке очки болтаются, сама в каком-то балахоне. И стены так разукрашены, что можно словить приступ морской болезни. Полосы, полосы, полосы.

— Здравствуйте, это у вас на стенах карма нарисована? — захожу, прикрывая за собой дверь.

— Здравствуй, девочка, — улыбается, — Садись…

Сажусь. Тетя надевает на себя очки, затем снимает их. На столе какие-то камушки, фасоль, пачки карт. Я молча это разглядываю, потом перевожу взгляд на гадалку. Как же ее? Вспомнила, Эльвира, «хранительница судьбы и генерал энергетических потоков».

— Так значит хочешь принца вернуть.

Ага, это смотря кого считать за принца. Так-то в моем положении и Валера подойдет, чего уж харчами перебирать.

— Хочу, — киваю.

Молча на меня смотрит, затем берет карты и раскидывает по столу. Долго их мешает, что-то бурчит, после чего обратно собирает в колоду:

— Тяни одну.

Тяну, но выскакивают две. Эльвира деловито кивает, будто так и надо, переворачивает и, сдвинув их рядом, долго изучает. Я тоже на них смотрю. Таро значит. Ну посмотрим что скажет таро.

— Придет твой принц. Но не сложится. Видишь эти стрелы? Есть кое-что, что помешает…

Кое-что… Смотря о ком речь! Если о Валере, то там генеральша. А если об Игоре, то жена из Парижа. Об остальных причинах и думать не хочется. Вздыхаю.

— От детей избавляться надо! — рявкает так громко, что я аж отшатываюсь назад.

— В смысле?

— Ты же хочешь замуж за мужчину из богатого дома?

— А кто не хочет? — пожимаю плечами.

Можно и просто из дома. Какого-нибудь, не обязательного богатого. Или из квартиры. До бомжей я пока что не докатилась. Но кто его знает как я через полгода заговорю?

— У тебя грязная карма, все дело в ней. — тетка смотрится жутковато, особенно при электрическом свете лампы. Вот как подастся вперед, лицо как у Хопкинса из «Молчания ягнят», — Ее надо очистить.

— Почему грязная?