У камина. Выпуск 3 - Коллектив авторов

Александр Марков

Родился 24 января 1975 года, живёт в городе Мурманске. Работает учителем русского языка и литературы в школе-интернате села Минькино. Является руководителем методического объединения учителей гуманитарного цикла. Женат. Воспитывает троих детей. Публиковался в различных коллективных сборниках, в том числе и в сборнике стихов и малой прозы «У камина» (Выпуск 2).

Великий Устюг

Маленький город на севере области,Край белокаменных древних церквей,Место, где всё по любви и по совести —Тихий приют шумной жизни моей.

Время советской эпохой окуталоЭтот старинный простой городок.Здесь добротой и поэзией Кутова[1]Щедро наполнен любой уголок.

Здесь до сих пор как в другом измеренииМилые, скромные люди живут…Город надежды, мечты, вдохновения;Памяти детства конечный маршрут.

Родина предков… Раздолье над реками:Сухоной, Югом, истоком Двины…Как насладиться моментами редкимиВ царстве волшебной живой тишины?

Как бы судьба ни хлестала безжалостно,Двери свободы на ключ заперев, —Здесь меня примут охотно и радостно,Ласковым оканьем сердце согрев.

Тут же усадят за стол. Мы с хозяиномВыпьем по стопке его первача.Станет хозяйка варёным и жаренымПотчевать нас, у плиты хлопоча.

Вздрогнет гармонь, в паутину одетая,Словно очнувшись от долгого сна.Будут звучать много раз перепетыеПесни родной старины допоздна.

А поутру, лишь зарёю осветятсяКроны деревьев, я выйду во двор,Чтобы увидеть спустя столько месяцевМестное чудо – Успенский собор.

Столько в нём силы и столько величия,Что и неверующий человек,Здесь оказавшись, шепнёт для приличия:«Славящий Бога – блаженный вовек!..»

К Деду Морозу в его резиденциюСъезжу, хотя и бывал там не раз:Он ведь живёт здесь, причём по соседству, иДетям гостинцев, наверно, припас.

Удивлены? Только так уж тут водится:Славный старик для своих земляковИ их гостей ежедневно торопитсяРадость и счастье внести в каждый кров.

В парке под елью – знакомая лавочка.Сяду в тени, полной грудью дыша.Мимо смущённо пройдёт устюжаночка,Видимо, тоже куда-то спеша.

Не умалю её шарма нисколечко(Как ни прелестна родная жена)…Одноимённая, кстати, настоечкаТоже, замечу я вам, недурна!

Как недурно вологодское кружево,Роспись «морозом по жести», резьба…Если точнее – уменьем недюжиннымТворчество здесь отличалось всегда!

Славится город сынами отважными:Подвигом землепроходцев своих!Именно здесь зарождалось бесстрашие,Здесь же и дух героизма возник!

Кто не слыхал о Дежнёве, Атласове!..Как о Хабарове можно не знать?Эта земля в самом деле прекрасная —Ей ли героев таких не рождать?

Пусть же подольше живут здесь деревни иНе умирает «родное» село!Пусть Водолей – символ города древнего —Оберегает, как прежде, его!

Знаю, что в сердце хранится у каждогоС детства любимая нами земля,Там, где оставили мы что-то важное…Только вернуть это «что-то» нельзя!

декабрь 2016 г.

Прозрение

У меня сломался телефон…Боже мой, какое это счастье,Когда спит измученный смартфонИ тебя не мучит в одночасье!

Замер надоедливый звонок,СМС рассылкой не тревожит…Видно, подошёл бедняге срок,Раз он пары фраз связать не может!

Да и чёрт с ним, это даже плюс:Если я не связан, то свободен.На любые «подвиги» гожусьИ к любым «случайностям» пригоден.

Только где вы, прежние друзья?С кем теперь искать мне «приключенья»?..Никого: у каждого семьяИ дела важнейшего значенья.

Каждый сам себя приговорил,Добровольно присягнув Рутине.На себя мешок забот взвалилИ таскает этот груз поныне.

Вот и я такой же «Дед Мороз»С тяжеленным скарбом за плечами.Только не мешок на мне, а возС разными ненужными вещами.

И его не сбросить, не зарыть,Не подкинуть невзначай соседям…С ним я буду вынужден прожитьИ оставить как наследство детям.

Друг от друга мы зависим с ним —Никуда от этого не деться!А Свобода, видимо, другимРазрешит в доверие втереться…

Плюну на пропавший выходной…Вспомню, что послали за батоном…А потом с покорностью в «Связной»Побреду за новым телефоном.

декабрь 2016 г.

«Ещё одна осень подходит к концу…»

Алексею Сидоровичу посвящается…

Ещё одна осень подходит к концу,Нападало снега прилично.Опять Новый год, Рождество на носу…Но это тебе безразлично.

Уж начали город вовсю украшать,Доволен чтоб был каждый житель…Тебе всё равно, потому что кровать —Твоя основная обитель.

А помнишь, Алёшка, как летом с тобойРаботали на сенокосах?Тогда ты ещё увлекался борьбойИ толк знал во многих вопросах…

Гоняли на «великах» в лес по грибы,С плота краснопёрку ловили…Вот только такой безобразной судьбыУ Господа мы не просили!

Молчу про свою… Хотя тоже не мёд…И всё-таки, где справедливость,Когда к молодому болезнь пристаёт,Как плесень в глобальную сырость?

Нелепо, наивно звучит мой вопрос,Однако любой понимает,Что этот рассеянный чёртов склерозТебя всё равно доконает!..

Конечно, и ты всё давно осознал,Смирился с тяжёлым недугомИ больше к себе никого не впускал,Оставшись для нас вечным другом…

Красивым, здоровым, смешным, озорным,Внимательным и бесшабашным…Как в юности давней, где нам, молодым,Практически не было страшно.

И не было горько на шумном пиру —Был вальс и бокальные звоны,Когда ты мою дорогую сеструСебе брал в законные жёны…

С тех пор пролетело четырнадцать лет!Ты вроде бы есть, а вроде и нет…Прости меня, друг, за нескладную речь.Прости, что тебя не сумели сберечь.

октябрь 2016 г.

Ирина Муллер

Родилась 25.06.1974 года в г. Санкт Петербурге Изучала германистику на филологическом факультете в СПбГУ. Также имеет высшее экономическое образование. Занимается переводами книг, сотрудничает с несколькими российскими издательствами.

Ночной дворик

(из цикла «Городские зарисовки»)

Темнота опустилась на город стремительно и незаметно. Окутала собой всё вокруг – череду стоящих строго в ряд каменных особняков, построенных столетия назад, изумляющих величием и красотой своих исторических фасадов, сбросившие листву деревья, мчащиеся куда-то машины, редких прохожих, стремящихся как можно быстрее оказаться там, где тепло, яркие рекламные вывески, манящие огни модных ресторанов и магазинов. А в ночном небе тем временем появились звёзды – далекие светящиеся точки, рассыпанные в пространстве Вселенной.

Из тёплой светлой комнаты, согретой уютом тихо потрескивающих в камине дров, ароматом чая, разлитого в фарфоровые чашки бабушкиного сервиза, корешками старинных книг, чинно дремлющих на полках фамильной библиотеки, пройдя по бесконечно-длинному коридору, – мы попадаем на большую затемнённую лестницу – величественные, кое-где потрескавшиеся под давлением времени и пережитого мраморные ступени, причудливо изогнутые подобно диковинным существам кованые решётки, едва различимая в полумраке затейливая лепнина на потолке. Запах сырости и прохлады. Огромные низкие подоконники украшают такие же огромные окна с массивными деревянными рамами. А за ними стоит питерская ночь. Всего несколько пролётов отделяют нас от морозного, как будто обжигающего воздуха улицы.

То, что ещё всего пару часов назад являлось нашему взору как маленький и такой родной ввиду своей типичности дворик, насквозь пропитанный историей, каких сотни в центре Питера, способный поведать множество сокровенного о своих прежних обитателях, живших целые эпохи назад, о великих событиях, которым он стал невольным свидетелем, теперь раскрывается перед нами в совершенно ином обличии.

И предстаёт он по-разному. Небольшое открытое пространство, каким-то чудным образом затесавшееся среди каменных исполинов, воздвигнутых благодаря гению мастеров далекого прошлого, освещаемое несколькими фонарями, будит воображение и открывается разными гранями.

Это и чудесный сказочный дворик, куда, судя по наступившим морозам и ожиданию праздника, вскоре должны прилететь сани с Дедом Морозом в сопровождении северных оленей с большущим мешком подарков, для кого-то это, напротив, тёмный и опасный двор-колодец, таящий в себе множество опасностей и пугающий своей неизвестностью, а кому-то вечерний холод просто навевает мысли о любимом диване и вкусном ужине в кругу близких или друзей, кто-то же, напротив, промёрзнув до костей, мечтает немедленно очутиться в каком-нибудь очень жарком месте, поближе к тёплому морю.